كان جناح الإطباء على حافة طاقته. ووصلت رائحة المكان قبل أن تراه العين — مزيج كثيف من الدم والعرق والتدبير العشوائي، من النوع الذي يعلق في الحلق ولا يبرح مهما بلغ جرعك من الريق. امتلأت الأرض بالاجساد، مسندة إلى الجدران، منطوية على نفسها كأشخاص يحاولون شغل مساحة أقل في آلامهم. بعضهم واعٍ، يئن بصوت خافت، نغمة متواصلة تنشرخ لها الأعصاب. وآخرون غائبون تماماً، تعلو صدورهم وتهبط بضحالة مفرطة، على حافة ما يُعد تنفساً بعد.
لم يعد المكان يتسع لأحد — ومع ذلك، ظل يستقبل المزيد، لأنه لم يكن هناك مكان آخر يُرسل إليه الألم. دخل فيليبي بسرعة. وتسمر مكانه لنصف ثانية. كان هذا مستوى آخر.
لم يعد الأمر يقتصر على "الجريح البشِع"، حياة واحدة يجب الإمساك بها.
كان هناك الكثير من الناس، دفعة واحدة، ولم يحتاج إلى شرح ليفهم السبب: جروح الهروب، مفتوحة، متسخة، ملحومة بسوء، أُضيفت إليها الأمطار التي نهشت جلد ورئتي كل من كان هناك. ثمن الركض يُحصى الآن، دفعة واحدة، بفوائد، بلا إنذار وبلا ترتيب — كأن العالم انتظر حتى يشعروا بالأمان ليبرهن لهم أن الأمان كذبة أخرى. وفي وسط كل ذلك... أماندا. ظهرها مُدار. يداهها ملطختان حتى الرسغين، والأحمر جاف في مواضع ومتجدد في أخرى.
تنتقل من جسد إلى آخر بلا توقف، بلا استراحة، بلا رفاهية إعادة التفكير في أي شيء مرتين.
صاحت بلا أن تلتفت: "أحتاج إلى قماش نظيف إضافي!".
"لم يعد هناك شيء!".
"إذن قُصَّ الثياب، الملاءات، أي شيء — لكن اجعله نظيفاً! حالاً!".
خطا فيليبي خطوة للأمام.
"أماندا—"
التفتت. وتوقف عالمها لثانية كاملة.
"فيليبي...؟"
تعثر صوتها بالاسم، كأنها لم تكن متأكدة من أنه حقيقي، كأنها نادته مرات عديدة في رأسها لدرجة أنها لم تعد تثق بعينيها. جالت عيناها منه إلى إزيو، في الخلف. تستوعب. تحصي. تجري الحسابات التي تعلم الجميع هناك إجراؤها بلا قصد.
"أنتم... عدتم؟"
"عدنا".
انهار شيء ما في وجهها — راحة، ذعر، إرهاق، كلها معاً، أسرع من أن تدوم أكثر من رمشة عين.
ثم جاء السؤال قبل أن تستطيع كبحه، منزلقاً من تحت الدرع قبل أن يُغلق الدرع: "ريناتو—"
كانت تمشي بالفعل. عبرت الجناح، وتفادت جسدين على الأرض دون أن تنظر إليهما، وبلغت المحفة التي يرقد عليها. وتجمدت. أخذت نفساً عميقاً. مرة، طويلاً. أعادت غطاء المهنية فوق الشخص — كمن يرتدي درعاً ملّ حمله، لكنه يعرف أنه الشيء الوحيد بينه وبين الانهيار.
قالت: "تراجعوا"، فأطاعها فيليبي بلا جدال.
قيّمت الوضع بسرعة. أصابع فوق الجنب، فوق النبض، فوق التنفس، تقرأ جسد زوجها بالبرود المدرَّب نفسه الذي تستخدمه مع الغرباء — لأن البرود هو ما يُنقذ، لا الحب. وقطب جبينها. ليس شكاً. بل تعارض تقني. شيء لا يستقيم ببساطة في حساباتها، وأماندا امرأة تعيش وفق حسابات تستقيم.
تمتمت: "كان مفترضاً أن يلتهب هذا الجرح...".
عادت أصابعها إلى الجرح، وجسّت مجددًا، باحثة عما تقول المنطق إنه يجب أن يكون هنا ولا وجود له.
ثم بصوت أعلى، أشد ححدة: "من عالجه؟".
لم يجب فيليبي بالكلمات. اكتفى بالنظر. ماريا. جالسة بالقرب، منكمشة ضد الجدار، عيناها نحو الأرض، ويداهما منغلقتان في حجرها كأنهما ما زالتا تمسكان بشيء تخشيان إفلاته. اتبعت أماندا نظراته. وفهمت — أو، على الأقل، فهمت أن هناك ما يستحق الفهم، قطعة لا اسم لها بَعْد لكن لها مكاناً. لم تقل شيئاً. اكتفت بتخزينها. من ذلك النوع الذي يخزنه العقل التقني في زاوية مغلقة لفحصه حين يتوقف العالم عن الاحتراق — إن توقف.
قالت بصوت منخفض لا يصدق ما يقوله: "هو مستقر. ولا يقبله عقل بأي شكل".
وحينها شعر فيليبي بذلك. ليس في العصا. بل خلف عينيه. ضغط خفيف، صامت، ككلمة قيلت قريباً جداً من الأذن لدرجة يصعب سماعها — وفي الظلام خلف جفنيه، لكسر من الثانية، انقشعت عبارة ما. ليست بالبرتغالية. وليست بأي خط يعرفه. كانت الضربات نفسها التي على النقوش في العصا، على جدران الزنزانة — علامات عجز عن قراءتها، لكنها مع ذلك بلغت، تاركة معناها في الجسد قبل تركه في العقل: تم إيقاظ هبة بالقرب.
الطبيعة: استعادة. المصدر: غير مجهول. تلاشى بالسرعة نفسها التي جاء بها. ولم يبقَ سوى الصدى، اليقين البارد بأن شيئاً ما قد انتبه. وبأن ما فعلته ماريا لم يمر دون ملاحظة من أين كان — أو أيا كان — ممن يطبعون ذلك العالم بالرموز. نظر فيليبي إليها، المنكمشة، دون أدنى فكرة عما تحمله. ولم يقل شيئاً. لعدم وجود ما يُقال مما لا يخيفها أكثر.
لكن قبل أن يتنفس حتى فوق ذلك— "يكفي".
شق الصوت أرجاء الجناح بأسره. دخلت المجموعة. الرجل نفسه. ومعه تعزيزات خلفه، ومزيد من الأجساد تمتلئ بها البوابة المرتجلة، شاغلة المساحة الضئيلة المتبقية بين الجرحى.
"علينا إعادة تنظيم هذا المكان".
ردت أماندا دون حتى أن تلتفت بوجهها، ويداهها ما زالتا تعملان داخل أحدهم.
"أنا أفعل ذلك بالفعل".
"لا".
غلظ صوته، وبلغ حداه.
"أنتِ تعالجين. نحن مَن ينظم".
توقفت. وحينها، نعم، التفتت. ببطء، ويداهها ما زالت حمراوين، وكان في هدوئها ما هو أشد حداً من أي صراخ.
"وتظن أنك تفهم أكثر مني، هنا، في وسط هذا؟"
تأزم الجو دفعة واحدة. الأجساد على الأرض، تلك التي تئن، الرائحة، كلها صارت خلفية لخط التوتر الممتد بينهما والذي يستطيع أي شخص استشعاره دون حاجة لرؤيته.
قال: "إذا استمر الأمر هكذا، سيموت المزيد".
"لو لمست ما أفعله، سيموتون أسرع".
صمت.
"إذن تعالجين من نأمرك بمعالجته. وبالترتيب الذي نحدده".
وهسر ذلك شيئاً داخلها. لم يجعلها تصرخ. بل فعل العكس تماماً — أفرغها من كل شيء سوى الجواب.
"لا".
بسيطة. قاطعة. بلا رجفة. كلمة من قرر المות سلفاً قبل التنازل عن ذلك. خطا فيليبي في الحوار، محاذياً بجسده جسدها، متقاطع الكتف معها، مشاركاً الهدف.
"أنا أوافقها الرأي".
"إذن ابدأ بالطاعة".
رد فيليبي دون أن يرفع نبرته، وكان عدم رفع نبرته أثقل من لو صرخ: "ابدأ بالفهم. أنت لا تعطي الأوامر هنا".
جاء الهجوم الأول. سريعاً — اندفاعة مباشرة، من النوع الذي يريد حسم كل شيء في الخطوة الأولى، قبل أن يفكر الآخر، قبل أن يصل المنطق إلى الجسد. اعترض إزيو. نظيف. جاف. خطوة واحدة، ساعد في المكان المناسب، وماتت الضربة في الهواء قبل أن تبلغ فيليبي — اقتصاد رجل لا يبדר طاقة لا يملكها، رجل أوقف ضربة مماثلة من قبل، في مكان لا يعرفه أحد هناك. تدخل فيليبي مباشرة بعدها. بلا تقنية، بلا خططة — فقط الجسد والعصا المرفوعة غريزيّاً، من ذلك الجزء ذاته منه الذي أغلق يده على القطعة قبل أن يصدر عقله الأمر.
وأجابت العصا. ارتطام. ودفع الارتطام أكثر مما ينبغي. أكثر بكثير مما تبرره قوة ذراع فيليبي — كأن شيئاً ما، في لحظة الصدام، قد أعطى وزناً للضربة، قادماً من خارجه، ممرراً عبر الخشب الذي لم يكن خشباً. تراجع الرجل خطوتين للوراء، واختل توازنه، وتلوح وجهه بارتباك كاد يكون خوفاً، وارتفعت يده إلى الصدر حيث تردد صدى الارتطام عميقاً جداً. وخلف عيني فيليبي، مجدداً — الضغط الخفيف، الضربات التي خطت نفسها ثم تلاشت: استجاب التقارب.
تم التعرف على القناة. تسجيل الحامل. تسجيل الحامل. بقيت الكلمتان، حتى بعد تلاشي البقية. كأنه، دون قصد، دون فهم، قد دخل كتاباً يُكتب منذ زمن طويل جداً — وقد دوّن الكتاب اسمه للتو على صفحة يعجز عن قراءتها.
تمتم الرجل وعيناه تنتقلان من صدره إلى العصا ثم تعودان: "ما... ما هذا؟".
لم يُجب فيليبي. لكن، في الداخل، أضاءت كلمة مفردة، باردة وواضحة، مغطية كل ما عداها: إنه يعمل.
"توقفوا!".
صاحت أماندا. ولحظة واحدة، توقف الجميع. حمل الصراخ سلطة — سلطة مجردة لامرأة يداها داخل جروح الآخرين، لا وقت لديها، ولا صبر، ولا معِدة لحرب رجال على وشك الهلاك.
قال الرجل متراجعاً، دون أن يحول عينيه عن العصا: "لم ينتهِ الأمر بعد".
مسح فمه بظهر يده، واهتزت الحركة بخفة.
"لا تظن أنه انتهى".
وoh مغادراً، جاراًَ التعزيزات خلفه، أبطأ مما دخل به. حين أغلقت البوابة المرتجلة خلفه، عاد الصمت. لكنه لم يعد الصمت نفسه. صار صمتاً يعرف ما ينتظره — مليئاً بعيون شاهدت العصا تدفع رجلاً أكثر مما تدفع ذراع، والآن تعيد حساب كل شيء، مجدداً، الوافدين الجدد الذين جلبوا القوة إلى مكان يقتتل أصلاً على الفتات.
قالت أماندا، وهي تعود أدراجها نحو الجرحى فوراً، لأن عالمها لا يتوقف لأجل أي رجل ولا لأجل أي معجزة: "سيزداد الأمر سوءاً".
أجاب فيليبي: "أعلم".
اتكأ إزيو على الجدار بجانبه، وعاد الإפיاق يسيل على وجهه بعد أن خف الأدرينالين واستقر على ما أنجزه.
"إذن نبدأ قبلهم".
عصر فيليبي العصا في يده. لا تزال الدفء يسكن هناك، خافتاً، كامناً، كجمرة ترفض الانطفاء — والآن صار يعلم، ينبض بالإيقاع ذاته لتلك الشيء الخفي الذي سجل اسمه.
"الآن يبدأ الأمر".