كان جسد المخلوق لا يزال ينتفض على الأرض حين أقبلت الرائحة. استشعرها فيليبي قبل أن يدرك كنهها. لم تكن رائحة التربة المبتلة التي تسللت إلى البيت، بل شيئاً أكثر كثافة وغلظة، تشوبه نبرة معدنية جعلت الهواء ثقيلاً على صدره. رائحة يجهلها، ومع ذلك تعرف عليها جسده في مستوى أعمق من العقل. دم. لكنه ليس دماً بشرياً. كان سميكاً، داكناً، ويكاد يكون معدنياً. لاحظ إيزيو ذلك أيضاً.
رآه فيليبي في اللحظة ذاتها؛ أمال والده رأسه قليلاً، وأخذت عيناه تمسحان المكان ببطء. لم يكن يبحث عن شيء ظاهر. كان يبحث عن المصدر. هكذا كان إيزيو يفكر بجسده كله، وهي حركة عرفها فيليبي منذ طفولته: من طاولة الورشة، من الفواتير المبعثرة على المائدة في نهاية الشهر، من الحوارات القاسية التي كان والده يزن فيها كل كلمة قبل نطقها. إلا أنه لم تكن هناك مشكلة هنا يمكن لهذا الشيء أن يحلها.
ثم أدرك فيليبي. لم ينتهِ الأمر. تغيرت طبيعة الصمت. كان سابقاً فارغاً. أما الآن، فكان يترقب. حركة خاطفة جذبت نظره. بين الجذور التي مزقت الأسفلت، انزلق شيء ما. صغير. سريع. ومتحكم فيه أكثر مما ينبغي ليكون مجرد غريزة. ثم آخر. وواحد ثالث. لم يتحرك فيليبي. خرجت الأجساد الثلاثة رويداً رويداً، واتخذت مواقع مختلفة، كأن كل واحد منها يعرف مسبقاً أين يجب أن يكون. لم تأتِ في خط مستقيم.
انتشرت. تباعدت فوق الأرض المتعرجة ببطء متعمد كان أسوأ من أي عجلة؛ فالعجلة جوع، وهذا كان شيئاً آخر. تطويق. بدا الهواء وكأنه يشتد حول صدره. قفز قلبه، لكن عقله، في المقابل، صار صافياً وبارداً بشكل غريب، كأن جزءاً منه انفصل عن الخوف وبدأ يراقب من الخارج، يعد ويقيس ويحسب. واحد منها، وبالكاد استجبت. ثلاثة ليست خطأ. ثلاثة هي الموت.
قال إيزيو بصوت منخفض وحازم، دون أي أثر للاستعجال: "قف خلفي".
الصوت نفسه الذي يستخدمه حين يقول له: ثبّت هذا جيداً بينما يربط برغياً مستعصياً. تراجع فيليبي نصف خطوة. ليس طاعةً، بل قراءةً للموقف. فهم من حركته تلك أن والده لا يحاول حمايته بجسده، بل ينظم الميدان. يختار الجوانب التي ستحدث فيها الأمور. يختزل العالم في مساحة يمكنه السيطرة عليها. اندفع المخلوق الأول. منخفضاً ومستقيماً، بلا سابق إنذار. تحرك فيليبي بغريزة محضة، وانزلق جسده بجزء من لا شيء.
مر شيء ما بمحاذاة ذراعه؛ سريعاً جداً عن أن تلاحقه العين، وبطيئاً بما يكفي ليترك رسالته محفورة في جلده: إن لمسك، فقد انتهيت. شعر بعرقه يبرد دفعة واحدة. لم يتراجع إيزيو. أدار جذعه باقتصاد يكاد يكون متكاسلاً، ورسم المنجل قوساً قصيراً في الهواء. لا قوة زائدة، ولا تردد؛ فقط حركة دقيقة وموزونة لرجل أمضى حياته في تقليم ما لا لزوم له. أصابت الشفرة المخلوق في منتصف اندفاعه.
كان الارتطام جافاً. وكان الصوت أسوأ؛ مزيجاً من تمزق اللحم وانكسار بنية صلبة في آن واحد، طقة رطبة شعر بها فيليبي تسري حتى أسنانه. هوى الجسد ملتوياً على الجذور وتوقف تماماً. لم ينتظر الثاني. جاء من الجانب، منخفضاً ومراوغاً. رآه فيليبي أولاً. لم يفكر.
خرجت الكلمة قبل أن يكتمل قراره: "يمينك!"
كان إيزيو يتحرك بالفعل حين وصله الصوت. جاءت الضربة بوضعية مائلة، من الأسفل، وهذه المرة كانت هناك مقاومة؛ ارتدت ذراع والده قليلاً عند الارتطام، كأن الشيء أثقل مما يبدو، وكأن درعه يأبى الانصياع. لكنه لم يتوقف. مزقت الشفرة جسده. سقط بجانب الأول. صمت. خاطف. لم يندفع الثالث. بقي ساكناً. يراقب. وهذا ما جعل فيليبي يرتجف؛ لا السرعة، ولا المخالب الدقيقة، ولا البريق الرطب للصدفة.
بل السكون. لم تكن غريزة تتراجع أمام الخطر. كان ثمة حساب. المخلوق لم يكن يستجيب، بل كان يقيّم. يقيس والده، ويقيس المنجل، ويقيس المسافة بين الجثتين والمسافة إلى أقرب الجذور. تنقلت عيناه الصغيرتان الداكنتان بين إيزيو وفيليبي، بصبر لا ينتمي لأي حيوان. تجمد الهواء لثانية كاملة. حتى الحشرات صمتت. لم يحول فيليبي عينيه عنه.
تمتم، لنفسه أكثر من والده: "لا تقترب أكثر..."
وكأنه سمع -أو الأسوأ، وكأنه قرر- تراجع المخلوق. ببطء في البداية. ثم تلاشى في الجذور بنفس السرعة السائلة التي ظهر بها، تاركاً رفيقيه الميتين دون أي تفسير. عاد الصمت. لكنه لم يعد فارغاً. كان ثقيلاً. مليئاً بشيء لم يجد له فيليبي اسماً بعد، وظل يطرق في أعماقه طويلاً بعد رحيل المخلوق: ذلك الشيء سيتذكرنا. زفر الزفير الذي لم يدرك أنه كان يحبسه. ارتجفت ذراعه قليلاً؛ ليس من الإجهاد، بل من التأخر، من تلك الطاقة التي يجمعها الجسد لرد فعل لم يأتِ، والآن لا يعرف أين يفرغها.
نظر إلى الجثتين على الأرض. ثم إلى والده.
"كيف فعلت ذلك؟"
مسح إيزيو الشفرة بساق بنطاله، بلا عجلة، كرجل ينهي عملاً عادياً.
"إنها سريعة. لكنها تكرر نمطاً واحداً".
توقف قليلاً، وعيناه لا تزالان تمسحان الأرض، دائماً الأرض.
"ولا تستطيع تحمل الارتطام من الجانب".
أومأ فيليبي ببطء. يخزن المعلومة. يضعها في مكانها. يحفظها في مكان يدرك الآن أنه لن ينساه قريباً. ثم جاء الإحساس. خفياً. لا يمكن إنكاره. كأن شيئاً في أعماقه قد سجل للتو؛ ليس الضربة، ولا الموت، بل كل ذلك دفعة واحدة: الرائحة المعدنية، الطقة الرطبة، الطريقة التي حسب بها الثالث وهرب. كأن الخوف نفسه يتحول إلى معرفة دون استئذان. ظهرت الواجهة دون سابق إنذار.
[تم اكتساب خبرة]
عقد فيليبي حاجبيه. لا رقم. لا تفسير. ومع ذلك جاءت الفكرة كاملة، مترابطة، كأنه كان يعرفها مسبقاً والآن فقط يتذكرها: الأمر لا يتعلق بالقتل. بل بالبقاء. والتعلم منه.
قال بصوت منخفض: "إذن هكذا تسير الأمور..."
ألقى إيزيو نظرة جانبية: "ما الذي يسير؟"
أخذ فيليبي ثانية ليجد الكلمات المناسبة.
"نصبح أفضل بالممارسة".
لم يبدُ والده متفاجئاً. اكتفى بالإيماء -ببطء ووقار- كأن هذه حقيقة كان يحملها قبل أن ينقلب العالم رأساً على عقب. كأن حياته كلها علمته القاعدة ذاتها، فقط بطريقة أبطأ وأكثر قسوة، والآن، أخيراً، وضع أحدهم اسماً لها. قطعت صرخةٌ الهواء في الأفق. بشرية. يائسة. تختلف عن كل ما سبق؛ لأن فيها خوف إنسان. وتحت الخوف، كان ثمة شيء جعل فيليبي يرتجف أكثر من المخلوق: كان خوف شخص يعرفه.
التفت نحو الصوت، وكان جسده يميل بالفعل قبل أن يكتمل قراره في رأسه. أرادت قدماه الانطلاق. وفي منتصف صدره، حاول اسم أن يبرز فابتلعه؛ لأنه خاف أن ينطقه فيكتشف أنه هو. لم يتوقف العالم. بل بدأ للتو.
"لا يمكننا البقاء هنا".
لم يجب إيزيو. لكنه كان مستعداً بالفعل؛ المنجل ثابت، وكتفاه مائلتان نحو الصرخة قبل كتفي ابنه. نظر فيليبي نظرة أخيرة إلى ما تبقى من البيت. الباب مفتوح على مصراعيه. النباتات الخضراء تتسلق الجدران. في الداخل، غرفة فارغة كان يجب أن يكون فيها شخص ما. ثم نظر إلى الشارع، أو ما تبقى منه. الجذور ممتدة كعروق مفتوحة فوق الأسفلت المتشقق. الظلال تخفي حركة. والهواء يحمل أكثر من رائحة: يحمل حضوراً.
وغيبة. لأن الجميع لم يكونوا هناك. وكان يعرف تماماً من كان يجب أن يكون.
"علينا العثور على البقية".
خرجت الكلمات حازمة. بلا شك. لكن في الداخل، كانت كلمة واحدة تضرب في أعماقه: ريناتو. أين ريناتو. أومأ إيزيو. وبدآ في التحرك. هذه المرة ليس لفهم ما حدث للعالم. بل للبقاء فيه.