أتسلل خلف روز عبر مجموعة أبواب ودرجات أصغر. لا نصادف أحداً ونبلغ قريباً جانباً من القصر. تقف الاسطبلات أمامي وأرى في الأفق عدة حظائر ضخمة، ربما تؤوي أكثر من مئة وحش. ترتفع منازل أخرى حولنا تتخللها الأشجار. بعد نظرة خاطفة إلى المراقب الصامت طلباً للسكينة والحظ السعيد، أمر روز بالمضي قدماً بينما أتحرك في إثرها خفية. لا تقاطع دليلي سوى دورية من رجلين ضخمين تتجولان قبل أن نبلغ وجهتنا. أتجنبهما بسهولة بالالتصاق بالظلال. هناك خطب ما فيهما لم ألحظه على حراس البوابة. يحملان الرائحة ذاتها التي تفوح من الليدي أبيرناثي، وإن كانت أقوى. يبدو في خطواتهما شيء آلي أكثر من اللازم وبشرتهما بالغة النعومة لشخصين يقضيان وقتهما في الهواء الطلق. كما تفتقر يقظتهما بشدة. لا يعود الأمر إلى ثقة مفرطة أو كسل، بل إن عينيها مثبتتان أمامهما بتركيز غريب عوضاً عن التفتت يمنة ويسرة ككشّافين حقيقيين، لا تريان شيئاً وتران كل شيء في آن. تصرخ غرائزي قاطبة، لا خوفاً بل سخطاً. هذا أكثر من مجرد إهدار للدم، لقد دنس أهل المكان هنا ما كان ينبغي المساس به، لصالح الجميع. يجب أن أصل إلى حقيقة هذا الأمر وأوقفه، حتى لو تعين عليّ كشف ماهيتي. ندخل الاسطبل في صمت تام. أمسك بروز مجدداً. "ششش، أتشمين هذا؟" "أشم ماذا؟" "الدم والموت." تتحرك المرأة في الظلام بلا مبالاة أراها مثيرة للإعجاب وغاية في الغباء في آن. بعد لحظة، تصطدم بجثة ملقاة وتوتقع مصحوبة بلقب غير لائق البتة بامرأة مثيلة. "ربما يساهم هذا في المساعدة؟" أردف وأنا أنير فانوساً. "آه، همم، بالطبع، يا لي من غبية. أنا فقط... أردت أن أكون غير ملحوظة، في حال... يا للسماء!" غير ملحوظة؟ فتحت الباب كعجوز ثمل في الثمانين، وتخبطت كفرس نهر حامل ونجحت في السقوط على قفاك؟ لست سوى غير ملحوظة كحمل في الشهر الثامن، أيتها البقرة الحمقاء غير القابلة للشرب. دعيني أقتل كل فرد هنا عدا لوث، وأشعل النار في كل شيء، ثم أنصرف. تباً. "أحدهم ميت! يا للهول! الدماء في كل مكان!" أساعد المرأة على النهوض وأحرص على ألا يتلطخ الجزء الأبيض من ثوبها بالدماء. يقع ضوء الفانوس على أشلاء رجل ضخم. لقد شق حلقه. ولم يترك من فعلها شيئاً للصدفة. الجرح عميق لدرجة أن رأسه يكاد ينفصل. أوجه الفانوس نحو باب العربة المفتوح، وباب آخر مقابلنا. حارس آخر ملقى ميتاً ضده. صدره الأمامي عبارة عن فوضى ممزقة من القماش الممزق وثقوب وخز فاغرة. طعن بوحشية لا تصدق. دالتون. لا أستطيع التقاط رائحة الدم الخالص، ولا حتى أثراً طفيفاً. تؤكد نظرة خاطفة داخل العربة أن أسلحتنا التقليدية قد اختفت. لقد خرج بأسلحتنا. أختار أن أؤمن بأنه سيوفي بنصفه، لكن هذا العرض من العنف العبثي يجعلني... فخورة. تابع كفؤ. مطيع. ماكر. ستتم مكافأته. أوه لا لا لا لا لا يا غرائزي العزيزة، دعونا لا ننجرف. تبدو هذه نقطة جيدة مع ذلك... آه، لاحقاً. "لقد اختفت أسلحتنا، وكذلك حليفنا، يجب أن..." تبدو روز شاحبة الوجه للغاية. ربما يجعلها التقيؤ تشعر بتحسن؟ "روز؟" "يا، يا للهول... كل هذه الدماء. و... هؤلاء الناس هم." أدير المرأة وأحدق في عينيها. "روز، أعلم أنك غير معتادة على العنف وأن هذا أمر يصعب تقبله، لكني أطلب منك التركيز الآن. ما زلنا في خطر داهم. أحتاج إلى مساعدتك في العثور على البقية، لكي نغادر جميعاً معاً." "أنا... لا أريد العودة إلى هناك. لقد جروني للداخل بعد أن داهموا قافلتنا... لم أرد ذلك، لكنني شربت... يسوع..." "شربت ماذا؟ دماً؟" تلهث. "كيف عرفتِ!؟" "هذا أمر قياسي بالنسبة لطائفة. يفعلون ذلك ليجعلوك تشعرين بالسوء، لتشعرين أنك لا تستحقين الإنقاذ، لكن الخلاص لا يعتمد عليهم الآن أليس كذلك؟" "لا، حقاً لا، إنه يعتمد على مشيئة السيد. أنا... لن أسمح لهم بالفائزين! سأخلص، متى ما عثرنا على البقية وأنقذناهم. إن ابتعدت الآن، فلن أسامح نفسي أبداً!" ها قد نجح الأمر. "أوه، الآنسة أريان، أنت قوية وشجاعة للغاية. كم أتمنى لو كنت مثلك!" "ششش، أنت أشجع مما تظنين يا روز. لقد حاربت تأثيرهم وحدك، وأنقذتني من السم. استخدمي هذه الإرادة الحديدية، فالليل لم ينته بعد. أمعي؟" "نعم، بسيّد السيد، نعم. سأدلّك على الطريق." تباً، أخيراً. لماذا تجعل كل أحاديثي التحفيزية البقية يفكرون في السيد؟ أؤكد لك أنه لم يساهم في صنعي. بعد أن تجفف دموعها، تقف دليلي بكامل قامتها، تأخذ شهيقاً عميقاً ونخطو إلى الخارج. أتبع روز عبر المسارات والأحواش إلى حافة الجبل، حتى أراه. إذا كانت الحوزة نفسها مبهرة بالفعل، فهذا يتجاوز توقعاتي. شعلتان في مساحة صغيرة مع مسار حجري يؤدي إلى بوابة مهيبة في الصخر نفسه. يذكرني هذا بمدخل قلعة مصاصي الدماء إلى الهيكل الجوفي، فالمظهر فخم وغير متوقع على الإطلاق. يقف ثلاثة حراس ببنادق ومشاعل حوله. لن يكون هناك تسلل للداخل، أبداً. "أحتاج إلى تنكر." "أوه، نعم، سيكون ذلك أفضل. همم، أنا أعرف!" أتبعها في طريق العودة. مساكن الطائفة ليست مجرد ثكنات كما ظننت. لدى النساء أكواخ شخصية خاصة بهن. أفترض أن أبيرناثي يجر الوجبات الشهية المختارة إلى إحدى غرف نومه الفخمة كلما راوده الأمر، لذا صُممت الأكواخ لتمنح الخصوصية للملازمين. يضعهم هذا جميعاً في خانة المغتصبين. لا يوجد رضا عندما يكون البديل هو الموت. نجد باباً غير مقفل تدفعه روز وتفتحه. "كان هذا ملكاً لصفيا لكنها... اختفت بعد فترة قصيرة من انضمامي." يشوب مظهرها شعور بالذنب قبل أن تستعيد السيطرة. إنها تمتلك قلباً طيباً حقاً. أما عن صفيا الراحلة العزيزة، فلا أشك في أنها اتخذت عبرة. لا أصدق للحظة أن أبيرناثي يؤمن بقدسية حياة البشر. في وقت قصير، أرتدي زي خادمة. إنه ضيق بعض الشيء حول الوركين كالعادة. سيكون التحرك به أمراً مزعجاً. ننظف أنفسنا ونصل إلى البوابة مرة أخرى. هناك أربعة حراس هذه المرة، وجميعهم في حالة يقظة. يرتدي معظمهم معطفاً بنياً باهتاً باستثناء واحد. إنه يرتدي اللون الأبيض بالكامل وينضح بالغرور. خلفي، أسمع صرخات ونباح الكلاب. يبدو أن أحدهم قد ركل خلية زنابير. تقود روز الطريق وأشم رائحة دم ملوث. لقد سُكب تجمع جاف بحجم محترم على يمين الباب. تتبعنا أرزاق عيون أربع وعندما نصل، يقاطعنا أحد الرجال. "وما الذي تفعلانه هنا، يا روز؟" "نحمل رسالة للحراس. دعانا نمر." "أحقاً؟ ولماذا أنت من تحملين هذه الرسالة؟ ألم يفترض أن يكون حارساً كالمعتاد؟" أشم رائحة الخوف منها. إنها على وشك التراجع. كما هو متوقع، ليست أهلاً للخداع. "كل الحراس يمشطون الأرض لكي يتمكنوا من طرد المتسللين، يا سيدي." يلتفت الرجل إليّ ويرفع حاجبه. تتجول عيناه على جسدي بانعدام تام للحياء. قد يكون نظيفاً ومرتباً، لكن هناك شيئاً ملتوياً فيه يذكرني بلانكستر. خبث مدعوم بمكر. "ممم. ومن تكونين أنتِ؟" "أري، يا سيدي، أنا... أنا... شربت بالأمس." الرجل أكثر يقظة وحرصاً من البقية مجتمعين. أقدم أفضل ما لدي من تمثيل. أخفض رأسي خجلاً. أنا الوافدة الجديدة، التي لم تترسخ عقيدتها تماماً بعد. أشعر بأصابع تمتد نحو ذقني. أمعاء بطن مزق اقتل. لا، لاحقاً، فهو ليس تشكيلاً يشكل خطراً عليّ. يمكنني قتله متى شئت. يرفع وجهي. أبقي عيني منصرفتين لئلا يرى الغضب فيهما. ..."لديك بشرة نقية حقاً..." "ليونارد! ليس هذا وقت ألعابك!" هبت روز للدفاع عني. "بالطبع، سأراكما... لاحقاً." تخطف روز يدي. نندفع صعوداً في درجات سلم غبية. استنشقي، ازفري. يمكنني فعل ذلك. كل شيء تحت السيطرة. سأحرر الحمقى المتعثرين ثم أمزق الأطراف أُنتزع الرأس وأسحب الأحشاء. "هش" "الآنسة أريان؟" "... لا شيء." لا أستطيع النظر للأعلى الآن. المراقب الصامت مخفي. يجب التركيز. تقودني روز بهدوء صعوداً عبر درج مركزي ضخم ثم عبر باب جانبي كبير. يتركنا الحارسان اللذان يحرسانه نمر دون كلمة. أشم رائحة دم دالتون. ليس كافياً لقتله. مميز للغاية ومسكر. لم رفضته قط؟ ستتم مكافؤته على جهوده، سأبارك بركتي بقبلتي. تابع حقيقي. نعم، سافعل كل ذلك. الممر الذي نسلكه أكثر ظلاماً من سابقه. الحجر خشن وتضيئه المشاعل بشكل متفرق. نتبعه إلى باب آخر، بلا حراس هذه المرة. أدخل على وقع أصوات اللحم وهو يحتك باللحم. نقف في ردهة. إنها نقطة حراسة من نوع ما، بها كراسي، وطاولة خشبية خشنة عليها مجموعة ورق أوراق لعب وحامل يضم بنادق وسيافاً خاماً. تُرك مسدس دون مراقبة ويحمل مقبضه رائحة دالتون الشهية. ينبعث الضوء عبر فتحة تؤدي إلى غرفة مضاءة جيداً في الأمام. أمسك بروز وآخذ لحظة لقفل الباب بمجموعة مفاتيح بجانبه، ثم أخفيها في برميل. أفتح آلية إطلاق النار لكل بندقية أجدها وأدع البودرة تتساقط على الأرض. بعد أن أنتهي، نعبر العتبة. هذه غرفة حراس كبيرة، خالية إلى حد كبير من الأثاث باستثناء الصناديق والطاولة الموضوعة على الحائط. يتجمع خمسة رجال في دائرة يركلون هيئة دالتون الممددة. لا، إنه لي لأتخلص منه كما تشاء. "أيها السادة؟ اعذروني؟ مرحباً؟" يُبطئ الجمع وتيرة الضرب. يرفرفون بأعينهم وينظرون إلينا كأشخاص يستيقظون من نوم. يبدو أن معظم الحراس يفتقرون إلى شيء أساسي، شعور بالذات ربما. إنهم سلبيون للغاية. قليلاً مثل... طائرات بدون طيار. "نحن هنا لرؤية السجناء. سيقودنا أحدكم إليهم. حالاً." أستشعر مقاومة. ما زالوا بشراً، ولا أنتمي لفئة الأشخاص الذين يمكنهم إعطاؤهم الأوامر. يتحركون. "أرسلنا السيد نفسه. لا تضيعوا وقته." أدعم الادعاء بأدنى تلميح للاقتراح. أركز على من يبدو الأكثر يقظة. "عدلfair enough. فيليبس، أرهم ضيوفنا. والبقية إلى مواقعكم. وأنت والاس، خذ الصبي إلى زنزانة." يتحرك والاس وفيليبس ويفتحان الباب المعزز المقابل للمدخل بالرشاقة والطاقة اللتين أربطهما بالحيوانات المجترة. نتبعهما إلى ممر ضيق تصطف على جانبيه الزنزانات. أغلق الباب خلفي مما يجعل روز تنظر إليّ بقلق، وألحق بالمجموعة. أتخطى الفتاة وأرفع هراوة من حزام والاس. إنه لا يلاحظ. يسحب والاس هيئة دالتون فاقدة الوعي داخل إحدى الغرف المظلمة. يتطلب الأمر كل ضبط النفس لديّ لكي لا أتبعهما. يحتاج التابع إلينا. احمِ ثم استهلك. لا، سألتزم بخطتي. تقودنا فيليبس إلى الزنزانة الأخيرة تماماً. بينما يصدح الباب مزمجراً بالفتح، أحطم الهراوة في عنقه بقوة مفرطة. يغطي الضوضاء أزيز المفصل الصدئ. ألتقط المفتاح وأناوله لروز صامتة. لا بد أن هناك خطباً ما بها لأنها تشحب وتومئ بجنون. نمر ببعضنا البعض. إنها تزكم الأنف. إنهم جميعاً كذلك. إنهم لا ينتمون إلى هنا، على هذا الكوكب. يجب أن يموتوا. أدخل زنزانة دالتون بوتيرة بطيئة. يحدق الحارس الشبيه بالبقرة بغباء عندما أدخل. تبدو عليه الدهشة عندما تلتف يدي حول رغامته. تبرز عيناه عندما ألتوي عنقه كالدجاجة. ألقي الجثة المتختفضة جانباً. ماذا فعلوا لتابعي؟ تفتح عين سائلة واحدة، غير مركزة. الأخرى مغطاة بكدمة أرجوانية. الدماء في كل مكان. لقد كسروا أنفه. عطشى، عطشى للغاية. يرفع ذراعاً مصابة نحوي. أمسك سلسلته. أفجر الطوق كقطعة قماش متعفنة. هناك شيء هادئ ومسترخٍ فيه، شعور باليقين، الإيمان. ألعق الجرح على جبينه. الدماء تناديني. التمزيق يلتئم. التابع أكثر أماناً، كما ينبغي. أشعر بالغراب، وأشعر أنني أتضور جوعاً. أحتاج أن أتغذى لكن ذلك سيقتله. لا أريد قتله. إنه تابعي، وليس ماشية. الأول. الأول من الكثيرين. يدخل أحدهم خلفي. رجل، عرق طازج، كولونيا. المغامر. يمكنني القتل. لا، نكث عث، عث للوث. لا أستطيع شرب الأصدقاء وشريك العمل. عطش. يد تمتد نحوي. لا حق. تمزيق الأطراف. "سيسيل." "آه، معذرة، لقد نسيت، لوث. ممنوع اللمس. الصبي مع ذلك..." "دعني أتعامل مع الأمر. إنها هشّة للغاية. أرجو أن تنتظرنا بالخارج، أليس كذلك؟" "حسناً يا صديقي، أنا آسف." "ليست غلطتك." يخرج أحدهم. الجبل والصلب يقتربان. لوث. حليف. عث. يجب ألا أقتل. "سأساعده." التابع بحاجة للمساعدة. يمكن للحليف العرض. لا يمكنني. لست في السيطرة. عطشى. أومئ. نعم، حليف. افعل ذلك. الجبل والصلب ينحني للأمام. "أحتاج لاستعادة إمداداتي. إنها في غرفة الحراس. سأعود." "ست فرائس صغيرة، أسلحة النار معطلة. لا تدعوهم يهربون." "أنا آسف يا أريان..." بشر أغبياء، هشة، بطاؤون. لو كان السيد هنا، لتمكنا من اختراقهم والانرهاء. أكرر نفسي، بالإنجليزية هذه المرة. "ست فرائس صغيرة، أسلحة النار معطلة. لا تدعوهم يهربون." "حسناً." تقترب المرأة ذات الرائحة النتنة. حليف مؤقت. لا تزال مفيدة. تظهر القلق، الاهتمام، ليست تهديداً. أصوات من المخرج. قتال. صاخب يطلق ادعاءات، ويصبح صاخباً. أصوات لحم يضرب ويُمزق. أستطيع أن ألمس الغضب الصامت للجبل والصلب. جيد. قريباً ينتهي. الجبل عاد. يطبق السحر على جرح التابع. مستقر. جيد. "يجب أن نذهب. روز، التقطي دالتون." "وماذا عن الآنسة أريان؟" "ستتبعنا ومهما حدث، لا تلمسيها، أليس كذلك؟" "نعم، سيدي." تلتقط المرأة النتنة التابع باحترام. عناية. نتنة فقط، لا تزال مفيدة. التسامح في الوقت الحالي. لا يمكن لمس التابع. قد تقتل. أتابع عبر الأبواب، أعماق الصخر. المرأة النتنة تقود من الخلف. نبلغ الدرج الواسع. نصعد. نَسْمَع أصواتاً. نتجه يساراً. نغلق الوصول. يصعدون. أتبع، ولا أتبع. شيء في الطريق. قضبان معدنية بشيء فضي. سحر. "أري، انظري إليّ." يقول الصلب والجبل. أفعل. "تحتاجين للعودة والاختباء قبل أن يجدونا. لقد أثرنا الإنذار. حاولي الاختباء. سنعود من أجلك أليس كذلك؟ عليك الخروج سالمة." أومئ. أحاول الاختباء. عطش. يغادران. أعرف أين أختبئ. إلى الأعلى. أتسلق، يد واحدة، قدم واحدة على كل جدار. مخفية. أنتظر. يأتي الرجال. دستة. مشاعل. كلب يئن. ثلاثة منهم يرتدون الأبيض، والعشرة أو نحو ذلك، في البني. يصاب الكلب بالذعر. اثنان من أصحاب الأبيض يتجادلان. يحاول الكلب الهرب. أحدهما يقطب جبينه. يشم الهواء. يرتفع الحاجبان. ينظر لأعلى. يراني. يبتسم. لم أعد مخفية. شيء يصطدم بذنقي. إنه قلادة. أعرفها. في داخلها ملاحظة ملطخة بدموع. تقول هكذا: "أنا أحبك، تذكري وعدك." لا يمكنني الموت قبل أبي. لقد أديت القسم. "حسنًا يا جميلتي، دعيني أنزلك." لا توجد شهود هنا. فقط النتنون وقسمي. "هشششششششششششششششش." "آه، تبا!" أسقط.
أنماط جميلة في ظلال وخيوط. أحمر خالص، ملطخ إلى ما لا حد له، مقدس ومدنس في آن. أستطيع سماعها وهي تغني. إنها تتوق إلى الحرية. لدي عشر إبر وثماني سكاكين. لا تكفي السكاكين الثماني. إنها مقدسة أيضا. أما الإبر فتستخدم للأعمال القذرة، كما الآن. تنساب الأنماط حرة نقية. وتهوي أنماط أخرى نحوي. تريد إيقاف الرقص، لكنها عاجزة. ينبض الرقص بأغنية الليل، بنقاء الصيد. يسقط القماش البني سريعا. ينسحب القماش الأبيض كي يتصدر اللوحة. لا بأس. إنها تقودني إلى شيء أعظم. أعبر عنقا في القماش. وتنضم قطع أخرى من القماش البني إلى الكتفين. أتبع القطع البيضاء الثلاث نحو الذراع اليمنى. تستخدم بعض قطع القماش أنماطا أسرع وأعلى ضجيجا، فتغوص إحداها في جسدي. لا يؤلمني ذلك كثيرا، لكن قليلا من السائل الثمين يضيع. حبري أنا. إنه ينادي بالمزيد أيضا، مركزا أكثر مما ينبغي. قوي، لكنه متعب. أحتاج إلى المزيد كي أواصل الرسم. يتفكك مزيد من القماش، فيتحول من احتمال إلى كمال خاطف. تتطاير خيوطه كالنجوم والباقات، جميلة وعفنة. تتجه القطع الثلاث إلى عنق آخر. أتبعها. لم يعد ثمة قماش بني. أدخل غرفة. دائرة على الأرض. ويقف قماش آخر إلى جانب القطع الثلاث. هذا غير ملوث. أستطيع الحصول على مزيد من الحبر! أتقدم، فتحيا الدائرة. أنماط من الفضة تسد طريقي. حصينة. أأنا عالق؟ واصل دفع النمط حتى... لا! يؤلم، يؤلم، يؤلم، يؤلم، تبّا. عطشان جدا. عطشان جدا. لم أعد أحتمل. لم أشعر بهذا منذ مور... حسنا، علي أن أركز. "كنت أعرف أن أمثالكم سيظهرون. لا حدود لغروركم وأنانيتكم. تحاولون الاحتفاظ بأسرار الخلود لأنفسكم! لكنكم لن تنتصروا، لا، أبدا. فهذا عالم جديد وعصر جديد. زمن العلم والاستنارة. لن تبقى قواكم في أيدي قلة من الناس. سأفتتح عصرا جديدا من..." شهيق. زفير. شهيق. زفير. أبعد الألم عن المركز. فكر. لن تنفعني الغرائز هنا. أنا داخل دائرة سحرية. أنا عالق. لكن لم يضع كل شيء. علمني لوث أساسيات السحر، وأنا أعرف ما أستطيع فعله للهرب. يتطلب السحر ثلاثة أشياء: القوة، والرمزية، والإرادة. تغذي القوة السحر أثناء عمله. الرمزية هي جوهر العمل. تستخدم الرموز لترجمة القوة إلى مفاهيم. يستعمل السحرة الرون والعظام والنرد وما إلى ذلك كي يمنحوا السحر إطارا وحدودا. تشكل الإرادة المعنى وتطلقه في العالم الحقيقي. وهكذا تتجسد النية وتتبدل الحقيقة. لا أملك قوة، ولذلك لا أستطيع إلقاء التعويذات. ذكر لوث أن مصاصي الدماء القدماء يستطيعون استخدام سحر الدم، لكن ذلك مستحيل بالنسبة إلي. لا أستطيع مقاومة التعويذة. لا أستطيع إيقاف القوة ولا الإرادة. لكنني أستطيع إفساد الرموز. أمد يدي ببطء إلى هدية خيمينا، المعلقة في جراب ملاصق لفخذي. كل شيء يؤلمني. لا أستطيع حتى الوقوف مستقيما، من شدة الألم في أحشائي. أنظر إلى الدائرة. أتعرف إلى الرون. المعيار الغربي. يستخدمه جميع السحرة من أوروبا، مع اختلافات طفيفة. ينبغي أن يكون... ها هو. الرون الخاص بأولز، الاحتواء. أطعن نحوه. "آآآآآآآآآآه!" يحترق. يتسلخ جلدي. لكن رون "الاحتواء" صار الآن رون "الفهم". تومض الدائرة. يتوقف الرجل عن الكلام. أحتاج إلى واحد آخر. أبدل اليد. أبحث عن أولز آخر. أطعن. "آآآآههاهاه!" نشيج جاف. اليد الأخرى تؤلمني. تزأر عصي النار، ويضربني شيء في ذراعي اليسرى، ويخترق شيء آخر صدري. أسعل دما. تتدلى ذراعي. يسقط الخنجر. ألتقطه بالذراع الأخرى. أتقدم، جريحا أكثر من أن أركض، ضعيفا أكثر من أن أتحرك. رجل يرتدي الأبيض مذهول أكثر من اللازم. أشق حلقه. دم ملوث. أحتاج إلى القائد. يقفز رجل آخر نحوي. "سوط النار!" ألوح بيدي في الموضع الذي أعرف أن التعويذة ستجلد فيه. من السهل التنبؤ بها. يتعثر الرجل. أطعن. أواصل التقدم. القائد ملتصق بالجدار. لم يعد بوسعي القتال... بالكاد بقيت لدي قوة تكفيني كي... "لاااا، ابتعد!" خنجر قبيح مصوب إلى صدري. لا أستطيع صده. علي أن أتلقاه وأن أعض في الوقت نفسه. طق. ينفجر عقلي كفقاعة. ...ماذا؟ أسقط. يسيل دم أحمر قاتم على الأرض. أفكار... محطمة... ماذا؟ إنهاك. ظلام.