رحلة الأسود والأحمر الفصل 147 — تحت السيطرة

"هذه أنباء سيئة"، يهمس فوناني. "بل هذه أنباء جيدة"، أردّ عليه. كانت رحلة العودة إلى القاطرة المعطوبة طويلة ومملّة. حتّى إنّي استخدمت روز لقطع الفروع وصنع نقّالات مؤقّتة مثل امرأة غابات مدرّعة. يا للعار. أصرّ كريسبان على مساعدة الماركسيين والسجناء لأسباب سياسية، ووافقتُه الرأي، مع أنّي اضطررتُ نتيجة لذلك لمرافقة الجرحى بطئي الحركة. والآن، عدنا لنرَ القاطرة مغلقة ومجموعة من الغابرييليين تفرض حصاراً، وتصنع الفوانيس المضاءة محيطاً حول الوحش الساقط. ينشغل زوج مبادر بمحاولة فتح باب باستخدام عتلة. أتمنّى لهما كل التوفيق، فلستُ متأكدة من قدرتي على فعل ذلك بنفسي. ستنحني العتلة. صُمّمت قطارات المصاصين لتصمد في وجه أشدّ العقوبات قسوة. ومن المؤسف حقّاً ألا يقال الشيء نفسه عن القضبان التي تسير عليها. "كيف تكون هذه أنباء جيدة؟"، يبصق فوناني، لكنّ خيمينا تكتفي بالربت على كتفه بينما أرفع، أخيراً أخيراً، بندقيتي المخصّصة عن كتفي وأتفقد المنظار. "متعة مؤجّلة"، توضح. "ها؟" أفرغ من التأكّد من جاهزية الوحش وأسوّي الطلقة الأولى. السبطانة ثقيلة لدرجة تتطلب رجلين قويين للحفاظ على ثباتها. أخذ نفساً عميقاً من باب العادة وأزفره ببطء، دافعة المنظار ليقع على اللصوص المحتملين. يأتي الانفجار مدوّياً لدرجة تطلق صيحات الفزع عبر الرتل من خلفنا. تسقط أهدافي، مخوزقة مثل الخنازير المشوية. أسحب المزلاج بهدوء فيدُور الأسطوانة، معشقة خرطوشة جديدة. يسقط الرجل التالي في طقطقة تصم الآام، ثم الذي يليه. البقية يهربون. أصطادهم بينما يجدون المأوى. أطلق النار على أحدهم أثناء دخوله الغابة، ثم على آخر يختبئ خلف جذع صنوبر. يموت الجذع أيضاً. سحبة واحدة فينفرط الأسطوانة، ليحلّ محله بسرعة آخر. يقفز غابرييلي خلف برميل معدني تركه طاقم القطار. لا أعرف ما الذي كان يحتويه لكنّه بدا غير صلب بما يكفي. أتوقّف أخيراً عن التسديد وأنهض، دافعة السبطانة المدخنة المتوهّجة لتستقرّ على كتفي مرة أخرى. "إذن. نعم. أنتِ تعرفين حقّاً كيف تستخدمين تلك"، يقرّ الثوري بعينين واسعتين. "فكّرتُ في القضاء على تلك الآفات بنفسي"، يقول كريسبان، "لكنّي أعشق مفارقة قتل البشر بالأسلحة النارية. سنقول فقط إنّ استخدامهم للبارود... ارتدّ عليهم". تبّاً. "لا يزال هناك واحد على قيد الحياة إن كانت لديك أيّ حسرة. إنه مختبئ خلف القطار"، أقول له. "أه؟" "أردتُ اختبار مقاومة الهيكل ضدّ رصاصاتي الفضية المسحورة، لكنّي ظننتُ أنك قد تعترض". "سأكون ممتناً لو لم تزيلي أعباء إضافية إلى قائمة أعمالي، نعم. أظنّ أنّه يتوجّب عليّ حسم الموقف"، يقول، ثم يمسك بمقرعته المصنوعة من الحديد الأسود ويتقدم للأمام. "أهي سمة في مديري القطارات تجذب نمطاً معيناً من الشخصيات؟"، أسأل خيمينا بصوت منخفض. "نعم. اعفري التورية، لقد قرر ببساطة تناول الموقف بروح الدعابة. إنه يعمل مع بعض الهالكين منذ عقود". "أنا أفهم". لو كنتُ مكاني، لما عاد أيّ من الجنود إلى بيته. تذهب خيمينا للانضمام إليه وأتنحّى جانباً لفترة، تاركة رتل اللاجئين يتدفق على الساحة الصغيرة في تجمعات باكية. يخرج أولئك من طاقم القطار ممن لم يصابوا بأذى شديد لمشاركة المؤونة. على الرغم من الكرب العام، لا أملك إلا أن أبتسم بسخرية عند رؤية ثوريين ماركسيين يأكلون الكافيار على البلينيس، متداولين زجاجات الشمبانيا باهظة الثمن. وقد قمتُ بكل العمل. يستغرق الأمر بضع دقائق، لكن الساحرة تجمع أخيراً ما يكفي من الشجاعة لتمشي نحو خلوتي. هذه المرة، تُظهر حكمة أكبر وتُحضِر فانوساً صغيراً. تتعثر فور تلالاقينا بالأعين. أنتظر بصبر بينما تبحث عن الكلمات، إلى أن تطلق أخيراً ما كان يدور في ذهنها طوال الوقت. "أأنت بشرية حقّاً؟" هاه. "لا، جنسنا يُدعى مصاصين. يمكنك اعتبارنا... بشراً سابقين. ملعونين". "لست متأكدة من أنني أريد دروساً منك بعد الآن". "افعلي ما ترينه مناسباً". "لكن أأنتِ حقّاً في صفّنا؟"، تسأل. أمنحها ألطف ابتسامة عندي. تلك الخالية من الأسنان. "لسنا في صفّ أحد سوى أنفسنا. ومع ذلك، نحن حلفاء موثوقون وأعداء بائسون حقّاً". "بائسون؟" "بالنسبة لك". "آه، أم، ماذا عن الصراع الطبقي؟ ألا يرى المصاصون أن ثروة الأمم هي حالياً في أيدي القلة؟ ألا ترين نضالنا جديراً؟" سؤال مسلٍّ. أعتقد أن الباقين مثلي. نحن نفهم ديناميكيات المجموعة والسلطة على مستوى أساسي، مستوى يتجاوز النظام الذي يوجدون فيه. طالما ظلّ البشر بشراً، ستكون هناك هياكل سلطة وتسلسلات هرمية. قد تكون مسطحة أو أضيق، لكن ستكون هناك دائماً قمة وقاع. كان يمكنني شرح ذلك، وأهمية فهم طبيعة المرء، لكن لديّ فكرة أفضل. "هاتِ، دعينا أُظهر لكِ نظرتنا للعالم بمساعدة توضيح بسيط". ألتقط قلماً وورقة من إحدى جيوب درعي. ينتهي المطاف بجذع مقطوع ليصبح مكتباً مؤقتاً. للبدء، أرسم مثلثاً وأكتب بداخله 'مصاصون'. "هذا نحن". "أرى ذلك؟" أرسم دائرة صغيرة إلى الجانب، سُمّيت هذه 'بشرنا'. الشكلان منفصلان ولا يتقاطعان. "هذه مجموعة البشر الذين نحن مهتمون بهم حالياً". للختام، أرسم هرماً كبيراً تحت مثلث المصاصين، بحيث ينتهي المثلث كقمة الشكل. وفيه، أكتب 'طعام'. "وهذا باقي الخليقة". لا رد فعل. "أي أسئلة؟" "لا..." "إن كان هذا يواسيكِ، فنحن لا نستصغر البأس الذي جلبته نيران الصناعة للكثير من الناس. حقاً، محاصرين فيها، لم يعد البشر يعيشون. إنهم ينجون. العمل المضني يخنق شغفهم وإبداعهم وتفكيرهم العميق. إنه يسلبتهم إنسانيتهم عبر منع التعبير عنها. تُضحى بأجيال كاملة باسم الربح الفوري". "نعم! نعم!" أوقف نفسي قبل أن أخبرها بأن ذلك يفسد المذاق. آه، البشر، أسهل الناس ترضية. لن يكون مجدياً إخافتها أكثر من اللازم، أو قد تكتشف ضعفنا أمام الشمس وتحاول فعل شيء خلال النهار. وحينها سيتوجب عليّ قتلها. لحسن الحظ، يبدو الأمر كافياً لتهدئتها بحيث تستطيع التنفس، ولكن ليس بالقدر الذي يجعلها تضايقني لتعلمها بعد الآن. النتيجة هي أنها تتجه عائقة إلى "رفاقها" لمساعدة الجرحى. أعود إلى عزلي حتي يصل قطار آخر من الاتجاه المعاكس. نترك الحطام خلفنا وننتقل إلى القطار الجديد بينما يتحرك طاقم لبدء الإصلاحات. تطل الشمس بينما نعبر الحدود إلى هانوفر. بحلول ذلك الوقت تكون خيمينا وأنا قد انزوينا في مقصورتينا. براغ، ليلتان بعد ذلك. التاريخ في كل حجر. في غضون دقيقة، صادفتُ أمثلة رائعة على العمارة الرومانية وعمارة عصر النهضة والباروك. كل برج، كل منزل يحمل بفخر تراثه تحت بلاط ملون بالأحمر أو الأزرق، مع نوافذ مستطيلة تنقط واجهاتها بالعشرات. على عكس المدن في الوطن حيث يُستخدم الخشب كمادة رخيصة ومريحة، الصخر هو الملك هنا. الأرصفة والجدران مصنوعة منه، والأقدم منها تحمل بالفعل تجاعيد العمر بكرامة. ولذا آخذ وقتي في الاستمتاع بالتجربة، ماشيًا في الشوارع المزدحمة والجموع الصاخبة. تقودني خطاي إلى ساحة البلدة وكنيستها القوطية المضاءة بأضواء الغاز. أبراج شاهقة تخترق السموات بينما ستسمح النوافذ الزجاجية الطويلة، غداً، لضوء الشمس بغمر المصلين. الليلة، هي تبقيني بعيدة فحسب. عندما أتوقف عن الحركة، تمنحني عصابات هائمة من الرجال ذوي القبعات اللباد أو القبعات مساحة واسعة. لقد اعتدتُ أكثر من اللازم على الطبيعة الكوسموبوليتية لمدننا. هنا، تُميزني سماتي وملابسي بوضوح كأجنبية. لا يزال نبيل عابر يتكرم بإخباري، بالألمانية، أن موضوع اهتمامي يُدعى كنيسة السيدة العذراء أمام تين، وأنها قائمة منذ أكثر من أربعة قرون. يا لها من عجوز! يعشق الأوروبيون حقاً وضع الأمور في نصابها، على الرغم من أنهم نادراً ما يقصدون ذلك. باستثناء سيد براغ بالطبع، فهو وغد متجبر أود خنقه والسبب وراء حرصي الشديد على القيام بنزهة. قادتني خيمينا إلى هنا كي نغير القطارات، لكننا عالقون في العبور لليلتين بعد تفويت وصلتنا وكان من واجبنا مقابلة سيد المكان. ويصادف أن يكون السيد المذكور نبيل دفور الذي يدعم تماماً نينا دي دفور، نفسها التي اعترضت على علاقتي بتوران. بصراحة لم أكن أتوقع أن يعود هذا ليعضني في مؤخرتي. توتر الوضع بسرعة بعد تعارفنا. "أعرف العديد من التقاليد النيلة التي يجب أن نعيد تقديمها"، هكذا أبلغني بنظرة محددة، بعد فترة وجيزة من نقاش حول الخوازيق. "نعم، مثل كسب مدينة من خلال مآثر القوة والقيادة"، ذكرتُ الرجل الذي فاز بمقعده بتقديم قصيدة. ساءت الأمور بعد ذلك. أستمر في التحرك، دون أي عجلة ودون قلق مفرط بشأن سلامتي. في الواقع، أتفاجأ حتى لسماحي بالخروج دون إشراف. يقترب منتصف الليل ويصبح المشاة أكثر ندرة، وتتصدى خطواتهم عبر الشوارع. تنخفض درجات الحرارة قليلاً. قريباً، أكون وحدي وحرة في التحرك بشكل أسرع قليلاً، وبصمت أكبر قليلاً ممّا يستطيع بشري فعله. تقودني خطاي إلى جسر ضخمة فوق المولدور وألمح بضعة أبراج تطل من فوق جدار أبيض طويل. أفكر في اللجوء إلى الحيل قبل العودة، لكنني أفاجأ بشيء لم أكن أتوقعه هنا. شد الوتر. أنا... مطلوبة. في مكان ما خلفي. متخنية عن كل الادعاءات، أجد ركنًا مظلماً وأتسلق إلى الأسطح، متشبثة بمنحدراتها الحادة. أركض وأقفز، والفستان الفني الذي أرتديه يسمح ببعض حرية الحركة. في يوم من الأيام، سأقلع عن عادة إبقاء التنورة منخفضة عند القفز كي لا أظهر الكثير من الكاحل، لكنه ليس اليوم. أتبع الشد عبر صفوف مظلمة وأركان منسية، محاذية الجزء الأكثر أناقة من المدينة دون السقوط أبداً في الأحياء الفقيرة. في الواقع، تصبح الشوارع أكثر التواء وقِماً حتى أنتهي، أخيراً، في زقاق ذي اتجاه واحد بالكاد يكون كبيراً بما يكفي لاستحقاق الاسم، وأنتظر، ولكن ليس طويلاً. ينفجر رجل خارجاً من خلف زوج من البراميل فأقفز، كادت أن أسيطر بصعوبة على صرخة. لم أكن قد رأيته. في الواقع، لم أكن قد أدركته قط. "لا وقت، لا وقت، لقد تأخرتِ! أأحضرتِ أدواتك؟ بالطبع لا، أيتها المخلوقة الصغيرة السخيفة. باه، لا يهم". الرجل نفسه شاذ تماماً. يرتدي التويد في بدلة مفصلة تماماً تظهر جسد رجل قوي تحول إلى سمنة، لا يزال قوياً خلف القليل من البطن. وهو أطول مني قليلاً بلحية بيضاء طويلة تغطي جذعه بانتشار واسع، وعينين مجنونتين بلونين مختلفين، واحدة بنية والأخرى زرقاء، متقلبتين وغير مركزتين الآن. يتحدث الإنجليزية بلهجة لا أستطيع تحديدها لكنها تبدو غريبة. قبل أن أتمكن من الرد على تعليقه اللاذع، يلتفت ويسرع إلى باب جانبي مخفى بذكاء خلف كرمة متسلقة. تبدو لوحة الخشب قوية وغير قابلة للانحناء. "سريعاً، أَعيريني يداً!" أقترب، ليقوم هو بدفع كيس جلدي في يدي. أشعر بأغصان معدنية مستقيمة بين أصابعي. "يمكنك أخذ خاصتي، لم أكن بارعاً أبداً في ذلك النوع من الأمور". أفتح الحاوية لأجد مفاتيح اختيار. "تمهل، كيف فعلت أصلاً..." "متوسل. أنا متوسل لك، إن سمحتِ. هكذا تسير الأمور مع الأول، أليس كذلك؟" أتجمد وأسترخي فوراً، سامحاً للعينين غير المتطابقتين بالتغلغل فيّ. "إن كنت تعرف هذا..." "سأقدم لك قرية دم إن أكملت مهامك. ليلة واحدة من الخدمة، حسناً، ما تبقى منها أيتها النحلة المتأخرة. لا شيء لكسر قسمك يادا يادا". أقطب جبيني. يأخذ الرجل نفساً عميقاً ويُزفر بصوت عالٍ جداً. ووقاحة. "اسمعي، لقد قُدتِ إلى هنا، أليس كذلك؟ تعلمين أنك لن تندمي. إن قمت بعمل جيد". تخبرني كل غرائزي أنه يجب عليّ قبول العرض الغريب، بغض النظر عن مدى خطورة كل هذا. إنه دوري الآن لأخذ نفس عميق. "حسنًا، هذا مستهتر إلى حد ما". "نعم، المرأة قصيرة البصر تماماً تعثرت في درابزين. إنه ذنب الدرابزين". يدير عينيه. "كفى تسويفاً. افتحيه، سريعاً. مشغول مشغول!" ألتقط مفتاحي اختيار وأميل إلى الأمام، مطلقاً نظرة أخيرة على الرجل الذي ينظر بحماس عبر نافذة بقضبان. الليلة هادئة في الغالب في هذه المرحلة. لا أسمع شيئاً من الداخل. تستسلم القفل تحت جهودي الصبورة، وأتفاجئ بتركيبه النسبي المعقد. كنت على وشك فتحه عندما أوقفني شيء ما. هناك، تحت إبعادي، ألمس أدنى لمسة من السحر. أتمتم وأوخز إصبعي. "لن يحدث هذا لو حملت معك محوراً"، يهمس رفيقي المزعج. "لم أكن أتوقع الخروج على الإطلاق؟" أصدر صريراً رداً، مسبباً درابزين عين آخر. "أي عرافة أنتِ". "لم أكن بارعة فيه حقاً؟ الآن دعيني أعمل!" رونة بسيطة وأنفخ على الباب، كاشفة عن شبكة عنكبوتية من كتابة فضية. "إنذار؟" يسأل الرجل. "أي سارق أنت"، أردّ، "نعم، إنذار ونار. دعيني أبطله". "أه لا، لا نار! لن يكون مجدياً على الإطلاق!" "ششش!" أنحت بعناية دائرة بمسمار وأربطها برونة إطلاق الإنذار، ثم أعطل باقي الهيكل على الجانب الآخر من الباب. من صمم هذا النظام كان دقيقاً لكنه عديم الخيال بشكل رهيب. لم يتوقعوا أبداً أكثر من نهج مباشر. نقرة، ويدور الباب على مفصلات مزيتة بصمت مرضٍ. لا إنذار، لا نار. إنه يفوح برائحة الكلاب والكتب القديمة. يتجاوزني العجوز بسرعة لاجتياز الدهليز الذي نجد أنفسنا فيه. ستارة مرفوعة، وأدخل إلى مكتبة مكتظة. صفوف تلو صفوف من الرفوف الكثيفة الممتلئة حتى حافتها تغطي كل جدار في ظلام دامس. تصل إلى السقف تماماً لتكوّن متاهة من الحاويات المفرطة التحميل، كل منها محشو بكتب مهترئة وكتب مجلدة بالجلد، وأوراق مفترشة تفلت يميناً ويساراً. يغوص الرجل المجهول مباشرة بين مجموعة من المعاهدات حول ثيميستوكليس وتجسيدات مبكرة لدون جوواني، ملوحاً بفانوس صغير استاره من المدخل. إنه خفيف بما فيه الكفاية في خطواته بحيث لا يطلق انهياراً جليدياً لجبل ديكارت، الذي بدأ يترهل. في النهاية، يصل إلى مكتب صغير مخفي على الجانب وبالكاد مرئي تحت كل خطر الحريق ذاك. أرى ظهره ينحني وهو يميل للأمام، ويلتفت إلي، ملوحاً بكتيب صغير مجعد. "ها هو. كنت أعلم. كنت أعلم وحسب! هؤلاء الجهلة. وهم يجرؤون على تسمية أنفسهم ببليوفايل. هاه!" أقرأ الوثيقة بعد أن دُفعت تحت أنفي بأيدٍ متحرّكة. إنها، بالطبع، باللغة التشيكية. آه لا مبالاة، أستدير وأرى المثل باللغة الألمانية. "السير ماتياس بيليك، رجل تقي من العقيدة الحقيقية. ينشر اللعنات، يطرد الشياطين. الرضا والكتمان مضمونان". بالأسفل، كُتب عنوان رغم أنني سأواجه صعوبة بالغة في العثور عليه دون بعض المساعدة المحلية. "عن ماذا يتحدث هذا كله على أي حال؟" أسأل. "الكتاب! كتاب النجوم للأشياء الملتوية. إنهم يريدون تدميره، الحشد المروع. الكثير من النفوس الضعيفة ضائعة في صفحاته المقدسة. لكنني أطرد. يجب أن نرحل فوراً. آمل فقط ألا نكون متأخرين جداً. أيتها المتأخرة!" "حسناً حسناً، قُد الطريق!" نندفع إلى شوارع المدينة المهجورة بنشاط وأبدأ في الاشتباه في أن الرجل قد يكون أحدنا. ما زلت عاجزاً عن إدراكه بأي شيء سوى السمع والبصر، لكن هناك مرونة خلف خطوته التي لا ينبغي لرجل في عمره وبنيته أن يمتلكها، حتى لو كانت لديه مسيرة سابقة في الباليه. علاوة على ذلك، لا يمكن أن تكون لديه مسيرة سابقة في الباليه. عضلات ساقه خاطئة. يتجاهل الرجل تفتيشي ونحن نعدو عبر الشوارع المرصوفة بالحصى مثل الأشباح. في هذه الساعة المتأخرة، تلوح الجدران القديمة وتساعد الكوات في تعزيز الانطباع بالتقدم عبر متاهة. يجب أن تكون أرض صيد ممتعة للغاية لدرجة أنني لا أملك إلا أن أشم الهواء بحثاً عن بعض البشر المفقودين لتناول وجبة خفيفة. ليس هناك من يمكن العثور عليهم، ومع ذلك، وسرعان ما ننتهي في ساحة صغيرة حول بئر صغيرة، حافتها مكسورة بقرون من الأيدي البشرية. هناك مصباح غاز مطفأ الآن. مصدر الضوء الوحيد هو شمعة واحدة تلمع خلف نافذة مثل منارة مرتجفة، قوية بالكاد بما يكفي للبقاء على قيد الحياة أمام الظلام الزاحف. "ها هو ذا. أيمكنك عمل سحرك مرة أخرى؟ سريعاً، وإلا سينهون ما بدؤوه". أفحص أولاً الإنذارات وأجد إنذاراً مثيراً للشفقة، بالكاد يستحق الاسم. عملي بمفاتيح الأقفال قصير بالمثل. فقط عندما أمسك بالمقبض أتوقف في مساراتي. "ماذا؟" يسأل الرجل. "هذا المكان منزل. لا يمكنني الدخول". "اللعنات! لا يمكنني التقدم بدونك. أه لا، لا يمكننا التأخير. قد يحاولون بينما نتحدث!" أترك الرجل الراشد يتذمر. لا يزال هناك ملجأ واحد، أداة أكره عادة استخدامها. أحتاج إلى أن يُدعى إليّ. بينما تزدهر بعض السلالات الأخرى في الغموض، فإن كسر روح قوانين الضيافة يزعجني على مستوى أساسي. للأسف. القدر، هذه العشيقة القاسية، لا يزال يوخزني للأمام وأنا مستعد لتحاط المخاطرة، ولذا أعيث فساداً في فستاني قليلاً وأستدعي جوهر هاستينغز. في أغلب الأحيان، يتيح لي الجوهر تدفق وجهي وتقليد العديد من الإيماءات البريئة لأولئك الذين يجري الدم الدافئ في عروقهم. هذه المرة، أتلاعب بالجوهر لغرض آخر. بدلاً من الاحمرار الصحي للأحياء، أحول شحوبي إلى مريض ومقلق. شفتاي زرقاوان بسبب علة غير معروفة، وتظهر دوائر داكنة حول عيني. أستطيع أن أشعر بالتغيير والجوهر المستعار يوجهني أكثر. أنحني وأدير كتفي، ممسكاً بمرفقي بشكل وقائي. لاستكمال الصورة، يوجه غريزتي عيني إلى الجانبين، باحثاً عن خطر أعرف أنه ليس موجوداً هناك. يبتسم العجوز بخفة ويتراجع في الظلال لكي يدعني أعمل. أدق الباب، مراراً وتكراراً. في مكان ما إلى اليسار، يشتم رجل عبر نوافذه المغلقة بالمصاريع. هناك دائماً خطر في العمل في مدينة مكتظة بالسكان. هذه المرة، انتباه الجار أمر جيد. يندفع رجل أكبر سناً بعباءة مغبرة وبلحية طويلة رفيعة من المنزل على عجلة، منزعجاً بوضوح. تقع نظره عليّ ويظهر فوراً قلقاً عميقاً. يتحدث بضع كلمات متسرعة باللغة التشيكية، لكنني أسرع بمقاطعته. "Können Sie denn wirklich etwas tun... gegen einen Fluch?" أسال بأفضل لغة ألمانية لدي. هل يمكنك حقاً فعل شيء حيال لعنة؟ يرمش، ببطء، مرة ثم مرتين. يبرز جار الطابق العلوي من نافذته ويبدأ في إلقاء الشتائم. "Ja, ja, schnell!" يهتف هدفي، مقوداً إياي إلى الداخل. نجاح. أمسح الابتسامة المفترسة عن فمي. أداء مثير للشفقة، ستوود ستفعل، ومع ذلك فقد خدم غرضه. في بعض الأحيان يكون الإعداد أهم من عمق الخداع. "Sind Sie Matthias Bilek؟" أسأل بينما ندخل. "Natürlich." نبرة مضيفي مقتضبة ولا تقبل المقاطع. نمر عبر غرفة استقبال مظلمة مضاءة فقط بالشمعة التي رأيتها سابقاً، مع بطاقات وقوارير وأدوات باطنية أخرى منثورة حولها مع بعض محاولة النظام. على الرغم من الفوضى، المكان نظيف ويفوح برائحة خفيفة من الصابون. ألاحظ أيضاً عدداً غير قليلك من الصلبان وغيرها من مؤشرات التوفيق بين الإيمان والسحر. نتوجه بشكل غير مفاجئ إلى مجموعة من الدرج المتجه للأسفل. يتمتم السيد بيليك باللغة التشيكية مرة أخرى. عندما يصبح واضحاً أنني لا أتقن اللغة، تصبح تعليماته أقصر. "Ruhe." كن صامتاً. حسناً، لقد أزعجته في منتصف الليل. خطواتنا هادئة على الحجارة القديمة. يفسح عطر النظافة قريباً المجال لمزيج ممتع من الشمع والمواد الكيميائية والرطوبة. السيد بيليك لديه كهف، وهو بحجم جيد. يتكشف لي على الهبطة السفلية. تغطي المخططات والنماذج الجدار البعيد من جانب واحد، وتصطف الصناديق والآبار الفضولية على جانب آخر، بينما إلى يساري، رُسمت دائرة بصبر على امتداد أملس من البازلت. تحترق الشمامديلات هنا وهناك لتوفير الضوء للعيون البشرية. يشير بيليك إلى كرسي وحيد، طالباً مني الجلوس هناك بطريقة مستهترة إلى حد ما. لم يعرض عليّ حتى الشاي. مع ذلك، أفهم أسلوبه المتهور عندما يثب الشاغل البرائي الآخر للغرفة على قدميه. إنه رجل فأري في ملابس باهظة الثمن لكنها قذرة وعيون زرقاء محتقنة بالدماء، محتضناً كتاباً قديماً مجلداً بالجلد كما لو كان كنزاً. يبدأ فوراً في إلقاء خطبة نارية، منقضياً على مضيفي الأنيق. لا يمكنني متابعة المحادثة لأنني لا أفههم اللغة، لكن يمكنني بسهولة استنتاج محتواها. "انظر ماذا فعلت يا بيلي، لقد أحضرت شخصاً من جنس الإناث إلى هنا! كنا في منتصف أمر ذي طبيعة خاصة!" "ساعدني الملك كوتر يا غبي، لم أكن استطيع ببساطة تركه يصرخ في الخارج بكل هؤلاء الجيران الفضوليين. أقسم بالسيّد أنك مقرف للغاية". أو ما شابه ذلك. أنتظر بأدب حتى ينتهوا، متسائلاً عما إذا كان الإلهاء الذي أتوقعه سيجعل نفسه معروفاً. الكتاب هو الذي يجب أن أنقذه على أي حال. طالما أنه لا يزال سليماً، يمكنني أن أخذ وقتي لتخمين ما تدور حوله هذه الحالة بأكملها. ومع ذلك، يحدث الإلهاء عاجلاً مما توقعت. من صندوق موضوع ضد الجدار بجوار الدائرة المرسومة، يعطس شخص ما. صبي، إذا كان التنفس ونبضات القلب مؤشراً، في أي مكان من ثلاث إلى أربع سنوات اعتماداً على مدى سوء تغذيته. أستجيب كما يفعل البشري، مظهرة المفاجأة، ثم الرعب، ثم إعادة عيني الخائفتين إلى الضيف الآخر تماماً وهو يتحسس في جاكيته عن مسدس. كلماته التالية مشؤومة. على الأرجح. لا يزالون باللغة التشيكية. على الأقل، يرتجف السيد بيليك ويعترض على المعاملة، لكن الآخر يظل عنيداً وهو يلوح بمسدس عتيق. يمشي الضيف إلى مركز الدائرة حيث وُضع مذبح صغير، ويضع الكتاب في تجويف جاهز. بيليك ليس رياضياً جداً بوضوح ولم يستغل الفرصة. إنه يطلق صرخة فزع فقط عندما يمشي الضيف إلى الصندوق ويفتحه بقضبان معدنية، كاشفاً عن محتواه: يتيم شارع قذر ملقى على دلو من القش. يتشارك الصغير المسكين المظهر الباهت لمن تعرضوا للمخدرات. ينشب نقاش فوري ومحتدم، ومرة أخرى لا يسعني إلا استقراء محتواه. "آه يا ويل، ويل لي، لأي غاية شريرة أحضرت طفلاً إلى مسكني؟ حقاً، كم أندم على الترحيب بك هنا، أيتها الأفعى الغبية!" "اللعنة على سذاجتك اليائسة! كانت تكلفة النجاح دائماً باهظة، بل فاحشة. كنت صريحاً للغاية لدرجة الاعتراف بذلك! انظر وأنا أفعل هذه الدائرة السحرية المثيرة للشفقة وغير الكفؤة وأضحي بحياة شخص آخر لمحو كتاب من الوجود!" أو ما شابه ذلك. لكي أكون منصفة، يمكنني التفكير في خمسة كتب من رأس عقلي لا أمانع في قتل شخص لإلغاء صنعها. مثل مرتفعات وذرينغ. تبّاً. يسحب الضيف الآن الطفل المخدر إلى المذهور تحت احتجاج شديد، لكنه لن يردع ويده ثابتة. أرى لمعاناً مجنوناً في عينيه المحتقنتين بالدماء وأتعرف على دافعه. إنه شغف رجل تذوق الجنون ويجب أن يتبناه أولاً وإلا التهمه. حسناً، حان الوقت لفعل شيء ما. لقد هددت، ورغم أنني كنت في كامل حقوقي لقتل الضيف حيث يقف، لا يمكنني فعل ذلك. سيكون الأمر مُملاً بشكل فظيع. بدلاً من ذلك، أقِف من كرسي وأبتسم لحامل المسدس الذي يتحول تعبيره إلى الارتباك. وفي الوقت نفسه، أنفخ في ألسنة غضب في قلب السيد بيليك. ثم أبتسم بكل أسناني ظاهرة. بيليك يعطيني ظهره ولا يلاحظ شيئاً. الضيف، مع ذلك، معجب بشكل مناسب. يصرخ ويسدد مسدسه، لكن مضيفي المخذول كان قد أطلق بالفعل إطاره الثقيل على حليفه السابق، والأخير بطيء جداً في التفاعل. يجلب الضيف السبطانة للخلف، فقط ليتم حظرها بقبضة حاسمة. يرتكب خطأ إمساك الطفل كما لو كان خائفاً من فقدانه ويستغل بيليك ذلك من خلال توجيه هوك مقبول. يدفع الضيف الأصغر إلى الخلف بينما يرتطم مسدسه فوق الصخر، ويلتقطه بسرعة يد المرتجفة للمضيف. يسقط الطفل حيث هو. يتعافى الضيف ويجد في جاكيته شفرة سبج حادة بغيضة. يتحدث، يتوسل. صوت مضيفي يرتجف ومع ذلك عزم أمره. أرى يياساً نقياً ولذيذاً في الرجل الأصغر وهو يلعق شفتيه المغطاة باللعاب، باحثاً عن ثغرة لا يستطيع جسده استغلالها. يعيد بيليك ضبط قبضته. يهاجم الضيف بصرخة مخيفة. يطلق النار عليه. يسقط، يخرخر ويبصق دماء حياته. بيليك، أيضاً، ينهار. تضرب ركبتاه الصخر بنهاية عظمية نهائية ويُترك المسدس الفارغ حيث يقع. أعطيته فرصة واحدة من ثلاث للانفجار، مأخوذاً بيد الرامي معها. أظن أن الحظ في صفه، للآن. "ماذا فعلت؟"، يقول على الأرجح. هذا أو "لا أسمع على الإطلاق" نظراً لأن هذه هي النتيجة المعتادة لإطلاق سلاح ناري في مساحة ضيقة. بيد مرتجفة، يصل بيليك نحو الكتاب، ثم يرى الخنجر في قبضة الميت على بعد بضعة أقدام ويصلب تعبيره. أستطيع عملياً رؤية التروس تدور في دماغه المفرط التحمل، دافعاً به اليأس على طريق التضحية. خطوة، خطوتان، وجودي منسي. "ليس بهذه السعة"، أُهمس في أذنه. والآن يأتي الجزء الدقيق. كضيفة، أنا مدينة بقوانين معينة، لكن يمكنني أيضاً إظهار قدر من المبادرة دون اللجوء إلى العنف. بعض الأبواب من الأفضل تركها مغلقة لأن العقل البشري غير مهيأ لتحملها، أليست الحكمة التي تنقلها تستحق القليل من الجنون؟ سأتركه يقرر. "أنت رجل معرفة"، أخرخر، دافعاً نظره بعيداً عن السكين ونحو المخططات والكتب التي تملأ مكان عمله. إنها تشكل نسيجاً من الرسائل على خلفية من الحجارة العارية. كلمات قديمة، نصوص قديمة، مكان قديم. "والأكثر قيمة على الإطلاق، والأكثر فرادة، هو هنا". "لكن... الرجل... عقله زال". "كان ضعيفاً وواهناً، جامعاً أحمق لأعمال لم يفهمها أبداً، ولم يحاول قط. أنت، مع ذلك، أنت رجل موهبة، نور في الظلام. أليس كذلك؟" "يا... جينو..." "إذا دمرت هذا الكنز دون حتى تذوقه، فسوف يطاردك الشك الندم حتى يوم مماتك. ما هي الأفكار المثيرة للتفكير التي قد تضيع بسبب الخوف والظلامية؟ مجرد نظرة خاطفة... إن تبين أن المحتوى أكثر من اللازم، ألا يمكنك حرقه لاحقاً؟" "مجرد نظرة خاطفة. واحدة صغيرة فقط". أصابع مرتجفة على جلد جاف وتتكشف المحتويات. تماماً كما توقعت، الكتاب قوي. تقلب الصفحات مثل أجنحة الفراشة في رقصة ملونة مع عدم احترام للياقة أو، في الواقع، الفيزياء. تهبط على قصيدة ويلقي مضيفي بصوت باريطون سلس فجأة. "تحت الأمواج، عميقاً، حيث يولد الضائعون المد والجزر عبر أبراج من مرجان ومزارات سوداء طويلة وباردة مذابح من عظام الحيتان؛ أعمدة من أسود وذهب أشيراس تختفي المواكب النجسة التي تتجول في سماتها العكرة لم تعرف شمساً ولا نجومًا ولا عضة الجليد للعاصفة لا جلد سليم يمكن العثور عليه؛ بل عين شاحبة، أسنان، وقشور أشيراس تنتظر لحى البحارة الغارقين، عظام الساق على طبول جلد الإنسان بشراهة يمسكون، أصابعهم مثل عشب البحر والديدان في مد لا ينتهي يتلوى عبر الشاطئ والمستنقع أشيراس يأتي أيتها المدينة العظيمة، أوقفي يدك ليلة أخرى لكي أغرق ذكرياتك في الكثير من الأفيون والشراب مثل السم، سيرح محياك في عروقي إلى الأبد ويوماً ما إلى أشيراس أعود" وه, غريب جداً. الرونات والنص في الأكادية وهي تحمل المعنى مباشرة إلى روح القارئ، متجاوزة اللغة. يمكنني تذوق هالات أناس الأسماك في أعدادهم الرهيبة وهم يزدحمون في شوارع الحية لملاذهم، وامتداده يصل إلى أفق مظلم. أعتقد أن سيدي لابد أنه زار المكان قبل أن يخرج من المحيط بعد قيلولته. يا للروعة! أتذوق قطعة المعلومات التافهة، لكن لا يمكن قول الشيء نفسه عن مضيفي. تحمر عيناه وتسيل دموع الدم على وجنتيه الشاحبتين. يتمتم ببعض الكلمات، يرفع صفحة، ومرة أخرى، يتحول الكتاب إلى شقطة أخرى. تنتمي الحروف المكتوبة بخط اليد إلى شخص آخر الآن، شخص لديه خط وحشي وحماسي. إنه لا يزال بالأكادية. "هوذا، تسلقت منحدر جدّ كليمنجارو بينما نشرت الغازانيا بتلاتها الذهبية. جلست على الرماد في ظلال ماوينزي، ذلك الثدي العظيم للأرض، وتشربت الإكسسوار السحري. جاء الفجر وكان مجيداً، وبينما أحرقت أشعاره لحشي، شعرت بالحقيقة... آآآه آآآآآآآآآآآآه" أرتجف من التذكر. آخ. حتى من جهة ثانية، فإن إبادة جوهر المرء لن تكون لطيفة أبداً. لقد ساءت الأمور بالنسبة لمضيفي المسكين الذي يركض حتى الآن نحو الشكل الملقى لضحيتها، مخدشاً وجهه وهو يمضي. يمسك بالخنجر المهمل ويغرسه بحزم في وداجه. يتساقط دم الشريان في شلال. حسناً إذن. أتقدم وألتصق بالجرح، مع الحرص الشديد على عدم تدنيس فستاني. همم. جنون مستحث. الأفضل نوعاً. أستمتع بالجوهر المعذب لأطول فترة ممكنة، مستمتعاً بكل قطرة من النفس الملتوي. عندما أتراجع عن الجسد، ينتظر العجوز. يحمل الكتاب ويُداعب غلافه بمودة كبيرة. "شكراً لك. لقد أديت بشكل جيد"، يقول لي بابتسامة. "أنت واحد منا. كنت أعلم ذلك". "لا"، يجيب بابتسامة ذات أنياب، "كنت تتوقع ذلك". "ما لم أكن أتوقعه هو أن تكون قد سرقت أحد الكتب العظيمة لإيكون!" "سرقت؟"، يسخر، "لقد صنعت الأشياء! كل نسخة. لم يعترضوا أبداً على مشاركة تجربتهم معي، ولذا يستمد هذا المجلد من مجلداتهم. وبعض المجلدات المختارة الأخرى". "لماذا؟"، أسأل، مأسورة. "لماذا أصنع الكتاب؟ لنفس الهوية التي تشاركينني إياها، أيتها المفترسة الصغيرة. كنت أعلم أننا على قلب واحد لحظة شممتُ طفل الشارع الصغير عليك. كلانا يستمتع بجعل العالم... أغرب". يتغير وجه الرجل. إنه داندي شاب، جندي مخضرم، مصرفي سمين. كل وجه هو قناع أكثر إقناعاً من أي تنكر قمت به على الإطلاق. الثابت الوحيد يبقى الزوج غير المتطابق من العيون، مجنون دائماً. تجذبني مثل الدوامات. "بواسطة المراقب... أنت فانهايم". "في الجسد، أم هي أجساد؟" الصوت أصغر سناً الآن ويأتي من رجل أمير بمظهر نبيل مدلل. يستمر للحظة واحدة فقط قبل أن أرى عامل مصنع طازج الوجه ببدلة متسخة بالفحم. "الآن أنا أكثر من حريص على تذوق ذلك الجوهر الخاص بك"، أقول. "آه، استعجال الشباب"، يوبخ حاخام مسن، "لم تنته مهمتك بعد! لا يزال عليك ترك بصمتك..." تُعطى لي عصي ملونة من قبل فنان باريزي شاب في بدلة بالية. بالطبع، أعرف ما يجب فعله. أجد مقعداً وأبدأ العمل، مختاراً بعناية درجات الأسود والرمادي المناسبة للخلفية المناسبة. الكوابيس مظلمة قدر الإمكان، وتتلاشى فرسانهم بالسرعة ونسيج العالم الرقيق. يتلوى تمدد اللحم الذي يواجههم مثل الكثير من الدود لكن وجودهم المقرف مغمور، مكسوف بالكيان العظيم خلفنا. غطت الآفة الأرض، لكن المراقب قد جاء والعديد من مناديه يطلقون الآن نظراتهم. يشبع الأرجوان المشهد بالعديد من درجاته. في كهف في براغ، على قطعة ورقة لا توجد إلا في هذه اللحظة، أرسم هجوم المصاصين في المرفأ الخلفي، وفيه، أصب الإثارة والغضب والنشوة لركوب فريسة صعبة على طول أشرس المحاربين في هذا العالم. نعم. هذا... مثالي. لقد استغرق الأمر مني ساعتين، لكنني طبعت بنجاح ذكرياتي على الورق الأثيري. الآن، كل من يلاحظه سيتم سحبه بلطف إليه ويعرف شعور الوقوف في القمة. أتمنى لهم كل التوفيق! "سيفعل هذا بشكل جيد"، يعلن فانهايم، معجباً بالعمل، "الآن، أظن أنه حان وقت مكافأتك!" يتلاشى وأتذوق جوهراً قوياً على لساني. هذه المرة، لا أرى أي ذكرى، بل ضباباً من الأحاسيس والأفكار المتنافسة التي تحملني مثل إعصار، مرسلة وعيي للاطحام عبر مفاهيم مثل الجدران الهشة. بمجرد ظهور فكرة مثيرة جديدة، تتبدد كحلم ليحل محلها أخرى. أترك مذهولاً من صخب القوة والسقوط، مشوشاً لأول مرة منذ عقود. "واو". "رحلة رائعة، أليست كذلك؟ أنت أول مفترس أشرفه بذهني. عسى أن تجدي فائدة لها كما كنتِ مفيدة لي. بعد كل شيء..." ينحني وفجأة أنظر إلى امرأة. إنها بحجمي تماماً، ترتدي عباءتي و... عينان زرقاوان عميقتان ومسلية قليلاً. وجه جميل مع سخرية مترفة للغاية بحيث لا تنتمي إلى شخص صغير جداً. تنفتح شفتاها القرمزيّتان للكشف عن ثمانية أنياب. "...اهتماماتنا تتماشى، أليست كذلك؟" صوتي، وجهي. قبل أن أتمكن من الاحتجاج على السرقة، يتحول شعر بديلتي إلى اللون الأسود كالعقعق وأنظر إلى شخص مختلف قليلاً. "وبهذا، أودعك. لا أعتقد أننا سنلتقي مرة أخرى حتى عصر الرماد والهواء الرقيق. وداعا، عزيزتي. احرصي على إبقاء نفسك على قيد الحياة". وهو... هي؟ أياً كان. لقد ذهب فانهايم. أجد نفسي وحدي إلى حد كبير في الكهف المظلم، في فستاني المتضرر، حاملاً كتاباً. يا له من تحول غير متوقع للأحداث. يسقط الطفل المخدر نحوي، رافعاً عينيه الزجاجيتين إلى وجهي ويسأل. "Co se děje؟" سأفترض أنه يسأل عما حدث للتو. حسناً، إنه صغير جداً. يمكنني على الأقل إخراجه إلى الخارج. بيده في يدي، ننسعد الدرج ونغادر المبنى في صمت. أجد خيمينا تنتظرني في الساحة الصغيرة. إنها تحدق بي وفمها مفتوح على مصراعيه، تعبير غير مصاص دماء بتاتاً. "كانت ليلة طويلة"، أبدأ، كطريقة للتفسير. "لا تهتم بذلك. لماذا شعرك أسود؟" أه.