تحرك النعش عبر المستنقع شيئاً فشيئاً، يشق الماء دفعاتٍ متلاحقة كقارب يجدّف به بحّارة يفتقرون تماماً إلى التناغم. لم يكن هذا نعشاً عادياً. فقد رُبطت جوانبه بالسلاسل والسيور الجلدية، التي تحمل في طياتها أنياباً وقروناً وأيدياً متعفنة ومختلف أنواع الأسلحة المكسورة. تقرقع نصل سيف منحنٍ بجوار قرن مينوتور. وتفرش قطعة جلد من أسد جبلي لا تزال تنزف صفاً من السهام التي صنعها قطاع الطرق.
وكانت ثمة خطاطيف فارغة، حيث سقطت الأشياء على الطريق. لم يكن المناخ ملائماً للسفر بأنسجة أكثر طراوة. كان الجو دافئاً في المستنقع، دافئاً ورطباً رغم أننا في مطلع الربيع.
هكذا تجري الأمور في رطوبة «كانلاندز»، حيث تشتعل الأيام بحرارة غالية، وتظل الليالي خانقة، أما الصيف فهو جحيم من نوع خاص، جحيم تضطر فيه لمضغ الهواء إن نفد طعامك.
«حسناً، على الأقل لا يوجد ثلج»، هكذا كان يقول سكان المكان لبعضهم البعض بين نوبات ضربات الشمس وتفشي تعفن أصابع القدم الفطري.
وكان في كلامهم شيء من الحقيقة. أما بالنسبة لأولئك الذين لا يشعرون بالحر، ولا يعرقون، ولا يحتاجون للقلق بشأن الجلد أو اللحم أو أي من تلك الأشياء، فلم يكن الأمر سيئاً.
تماسيح المستنقع، على سبيل المثال، كانت تستمتع بـ «كانلاندز»
أيما استمتاع. والتماسيح الستة أو السبعة التي كانت تتبع النعش في حيرة عبر المستنقعات، كان لها هموم أخرى. وتحديداً السؤال الأزلي: هل هذا الشيء صالح للأكل؟ وإن كان كذلك، فكم سيتطلب الأمر من عناء لسحبه إلى الأعماق والتهامه؟ أمر عادي بالنسبة لتمساح. كانوا يتبعونه منذ بضعة أميال الآن. وكان يفوح منه حقاً ما يشبه رائحة الطعام. وكان يتحرك كما ينبغي لمخلوق جريح. وما إن جمع أشجعهم ما يكفي من شجاعته الزواحفية ليقضم قمة، حتى انطلق سعالٌ عبر المياه.
توقف النعش. توقفت التماسيح. أما الجزيرة التي تسبق النعش فلم تتوقف. اندفعت للأعلى، ثلاثة أطنان من الغضب البدائي، والطين والأعشاب تنزلق عن ظهرها حين نهض الوحش من أعماق النهر. كان بالنسبة للتماسيح كعملاق بالنسبة للبشر. كان شيئاً من عصر آخر، عصر كانت فيه الأشجار اختراعات حديثة لم يكتب لها الانتشار بعد، وكان التطور العام للعالم يميل نحو كائنات زاحفة ضخمة جداً جداً. في ذلك الزمان، كان هذا الوحش ليُعتبر صغيراً.
لكن فصيلته أبلت بلاءً حسناً لدرجة أن هذا الرفيق نجا عبر الألفيات دون تغيير يذكر. لم يبقَ سوى تموجات في الماء، حيث كانت التماسيح. وإن كان ماء تلك المنطقة يحمل الآن رائحة قوية لبول التماسيح، حسناً... من يلومها حقاً؟ لقد استُثير الوحش. ولم يكن ثمة سبب وجيه للبقاء. بعد رحيل الصغار، حدقت عينا الوحش الصغيرتان -نسبياً- في النعش وضاقت حدقتاهما. فتح فكيه على اتساعهما. ثم توقف، إذ اهتز النعش وارتفع قليلاً.
ارتفع قليلاً فقط، كما لو كان ينظر للأعلى نحو الوحش. أو كما لو أن شيئاً ما تحته كان يحدق من الماء والطين والعلق. تنهد صوت مكتوم.
ثم قال: "تحدث مع الطبيعة".
سعل الوحش. فرد عليه الصوت بسعال مماثل. كان الحوار الذي تلا ذلك قصيراً وغير مفيد. فمع كل مزايا الوحش، لم يكن التفكير العميق والتأمل منها. وهكذا، متجاهلاً التحذير الذي تلقاه للتو، اندفع للأمام ليظفر بالوجبة التي جاءت إليه بكل طواعية. في القتال القصير جداً الذي تلا ذلك، امتلك المخلوق من القدرة العقلية في جمجمته ما يكفي ليدرك أنه ارتكب خطأً فادحاً، فادحاً جداً.
على بعد خمسة عشر ميلاً، في قرية «هولد مابياه»
المحصنة الصغيرة، مزقت صرخة مرعبة هدوء الصباح الباكر.
كانت تشبه زئير تنين يحتضر، ووقف سكان البلدة، ومعظمهم من الصيادين والمهربين، يراقبون سحابة داكنة من الطيور والحشرات والخفافيش والمخلوقات غير الطائرة التي تحفزت مؤقتاً لتصبح سماوية وهي تنفجر مبتعدة عن رقعة المستنقع التي يسميها السكان «دون غوثيا».
في العقود التي تلت، اعتاد من عاصروا يوم الزئير العظيم أن يحكوا كيف فسد حليب الأبقار، وكيف امتص الدجاج البيض الذي وضعه في ذلك الصباح عائداً إلى أحشائه، وكيف تحول آخر خصلة شعر سوداء لجدة «توثيسل»
إلى اللون الأبيض الناصع، كل ذلك نتيجة تلك الكارثة الغريبة والغامضة.
ولأنهم بشر في الغالب، شرب سكان «هولد مابياه»
وفكروا في الأمر بقية اليوم، حتى قرروا القيام بما اعتادوا فعله حين تضايقهم أمور تفوق سيطرتهم. أي أنهم ألقوا باللائمة على أكثر شخص غير محبوب في البلدة، (بيرسبيكاسيا لي)، وأحرقوها بتهمة السحر، واستولوا على ممتلكاتها. حسناً... حاولوا ذلك على الأقل. فقد كانت السيدة العجوز قد عرفت منذ زمن بعيد كيف تسير الأمور وأنها التالية في القائمة، فغادرت البلدة فور سماعها للزئير، لذا اضطروا للاكتفاء بحرق دمية تمثلها.
لاحقاً، ستصبح بيرسبيكاسيا زعيمة حرب قوية، تقود إحدى حشود الأورك الجوالة التي ترهب المنطقة، لكن تلك قصة أخرى تماماً. أقرب حشد للأورك... أو بالأحرى عصابة، كانت قد سمعت الزئير. وعززوا الحواجز حول أطراف معسكرهم في ذلك الاتجاه، قبل أن يخلدوا لراحة مضطربة وقلقة. فاليوم لا يزال طويلاً، والليل طويل من النهب ينتظرهم، لذا لم يكن من الصواب أن يكونوا خاملين. والآن، الأورك حراس سيئون في أفضل الأحوال.
عيونهم مهيأة للظلام، وإجبارهم على البقاء مستيقظين والحراسة خلال النهار أمر غير مريح على الإطلاق. لذا حين جاء النعش يرتطم ويندفع خارجاً من خط الأشجار، فوجئ روغيت وسنارغ تماماً. سقط فك روغيت واسعاً، وانتهز الضفدع الذي كان ينهشه ببطء فرصته وقفز لينجو بحياته. أخفى سنارغ على عجل الصخرة التي كان يخطط لضرب روغيت بها خلف ظهره. توقف النعش على الشاطئ، كما لو كان يجمع قواه.
قال روغيت: "تباً. ما هذا؟".
تذمر سنارغ: "إنه صندوق الموتى. حيث يحفظ البشر لحمهم المتعفن".
نفخ روغيت من منخريه: "لا تفوح منه رائحة التعفن. رائحته... طازجة. رائحته... شهية".
علقت الكلمة، والفكرة في الهواء. تحرك النعش، وتراجع الأورك حين استدار، كاشفاً عن جوانبه. كاشفاً عن الجوائز، وكان أحدثها سناً ضخمة رُبطت إليه بحبال جلد تمساح. كان ذلك السن لا يزال يقطر دماً، ولمَ لا؟ فقد انتُزع من جذوره.
قال سنارغ: "إيه، لا أظنه يحب تلك الفكرة".
قال روغيت، وقد لمعت عيناه: "ذاك ليس صندوق موتى. إنه هيكشا".
اهتز النعش عند سماع الكلمة، وتراجع الاثنان، وسحبا نصليهما. ثم مال النعش للأعلى. وشيء ما تحته، شيء صغير، شيء كان يحمل النعش لمسافة طويلة جداً، حدق من الظلام تحته بعينين صفراوين صغيرتين.
جاء صوت صغير، لكنه يبدو كصوت الأورك تماماً: "أنت. هل تعرف طريق الهيكشا؟".
قال روغيت: "ذاك صندوق الطوطم. المكان الذي ينتظر فيه الموتى المكرمون أن يأكلهم أقاربهم".
قال الصوت: "قريب بما يكفي. أنت. من أي قبيلة أنت؟".
قال سنارغ قبل أن يتمكن روغيت من الرد: "نحن فتيان زوغرات!".
"لا أعرفه".
قال روغيت، وهو يعصر ذاكرته بحثاً عن تاريخ قديم، يعود لعقد من الزمان على الأقل: "زوغرات... ابن... غروك. الذي كان... ابنة... مورغ".
قال الشيء تحت النعش: "لا أعرفهم أيضاً. لنحاول هذا إذاً. هل تعرف هولد ميرينغز؟".
أومأ روغيت: "أطلال كبيرة. الكثير من الأشباح".
"من جعلها كذلك؟".
حاول روغيت، لقد حاول حقاً. لكنه لم يتوقع الإجابة على أسئلة تاريخية اليوم، وبصراحة لم يكن ذكياً، حتى في أفضل الأحوال. لم يكن لدى معظم الأورك وقت لتعلم الكتب، وأفعال الماضي لأشخاص ليسوا هم. كان ذلك من شؤون الشامان. على أية حال، لم يهم الأمر، إذ زأر صوت عالٍ ومألوف وغير مرحب به من خلفه.
"ما الذي يحدث هنا؟".
زوغرات، ابن غروك، ابنة مورغ، لم ينم بقية ذلك اليوم. زوغرات، ابن غروك، ابنة مورغ، لم يكن يعرف الهيكشا من طوق الهولا. زوغرات، ابن غروك، ابنة مورغ، كان محبطاً، ويبحث فقط عن شيء أو شخص ليفرغ غضبه فيه.
لذا حين فحي الشيء تحت النعش: "أنت. أيها الكبير. من الذي نهب هولد ميرينغز؟ وأين هم الآن؟"، قرر أن ذلك الصندوق الغبي مع الشيء المزعج تحته هو الهدف المثالي للضرب.
زأر زوغرات، ابن غروك، ابنة مورغ: "اخرس!".
سحب فأسه، وصرخ: "الغضب الملتوي!"، واندفع.
جاءت تنهيدة صغيرة منزعجة، غطاها زئير زوغرات المرتفع وهو يقترب.
تلت التنهيدة تمتمة سريعة: "استعارة مهارة وحشية، تباً للتيرانوصور"، لم يلحظها أحد على الإطلاق.
ثم كان هناك صوت "قرمشة"
عالٍ وغاضب، لُوحظ كثيراً جداً. على الرغم من أن الشخص الذي كان الأقرب لتلك الصيحة لم يعد في وضع يسمح له بلحظ أي شيء بعد الآن. نظر روغيت، ووجهه يقطر دماً، إلى سنارغ. رمش سنارغ وبصق، بعد أن أزال أحشاء زوغرات عن وجهه، ونظر عائداً. تبادلا الإيماء.
قال روغيت: "انتظر هنا".
"سنذهب فقط ونسأل عن... ذلك الشيء الذي قلته... نعم".
لم يرد الشيء تحت النعش. وحين عادا ومعهم الشامان غبش العينين والمخمور جداً، لم يسعهما إلا ملاحظة أن الهيكشا أصبح الآن يربط فأسه زوغرات، ابن غروك، ابنة مورغ، بجانبه أيضاً. ركع الشامان بجانب الهيكشا، وبعد محادثة هامسة، وقف وأشار جنوباً وغرباً. تمايل النعش، وأعاد توجيه نفسه، واستأنف مسيرته. ثم جمع الشامان القبيلة بأكملها، وأيقظهم في منتصف النهار وجمعهم بجانب حفرة الذبح، وثقفهم حول احترام الموتى المكرمين، وتبجيل الشيوخ الذين لم يكن لديهم حقاً أي وقت لهراء أحد، وبفضل بقائهم على قيد الحياة حتى سن الشيخوخة أثبتوا أنهم يستطيعون ركل مؤخراتكم الأورك بشتى الطرق.
قرع الشامان الاحترام للشيوخ في كل جمجمة أورك سميكة هناك، حتى أقسم أكثرهم غباءً على تكريم الموتى بشكل صحيح. في تلك اللحظة تقريباً، وجدت بيرسبيكاسيا لي الهاربة، ومعها أمتعتها وقطتها على كتفها، طريقها إلى خيمة الطبخ الفارغة حالياً للقبيلة، وظنتها معسكر صيادين، وبدأت في طهي بقايا زوغرات التي وضعها الصيادون المغامرون جانباً للاستهلاك لاحقاً. كان خطأً صادقاً، حقاً. كان نظر بيرسبيكاسيا يضعف قليلاً هذه السنوات، وكانت قد وضعت نظارتها على جبينها، وما تبقى من زوغرات لم يعد يشبه ما كان عليه.
كانت بيرسبيكاسيا متعبة قليلاً أيضاً. خططت للجلوس قليلاً في هذا المعسكر اللطيف، ومن المؤكد أن هؤلاء الصيادين اللطفاء لن يمانعوا وجودها إذا صنعت لهم وجبة جيدة من اللحم والخضروات. لكن تلك قصة أخرى تماماً. شق النعش، الذي كان أيضاً هيكشا، طريقه عبر المستنقعات، وعبر الحقول، وتجاوز بضع مستوطنات بشرية، ومر بحواف مفقس للضفادع، ومباشرة عبر معسكر آخر للأورك. وبحلول ذلك الوقت، كانت الأخبار قد انتشرت، ولم يعد الطريق يعيق فرص الحصول على جوائز أخرى.
وأخيراً وصل النعش إلى الأطلال التي كانت «هولد ميرينغز».
إلى الوادي المحروق والمسود الذي كان يوماً مرجاً في المستنقع. إلى التل الذي ارتفع، مزدحماً بأطلال حجرية مغطاة بنبات الكودزو، مع برج واحد فقط لا يزال قائماً. كان هناك دخان يتصاعد من ذلك البرج. صعد النعش التل، ومر بقبور في طريقه. الكثير والكثير من القبور، غير مميزة لكنها غير مضطربة. لن يجرؤ أي زبال في هذه الأرض؛ لم يكن أي مستحضر أرواح بهذا القدر من الحماقة. ما كان في تلك القبور سيظل دون إزعاج لقرون، لا تأكله سوى ديدان ضعيفة وواهية، فهذا هو المصير الذي تستحقه.
توقف النعش مرة واحدة، عند جذوع الأشجار المتداعية التي كانت يوماً سياجاً. عند بقايا السلاسل الصدئة المثبتة في الأعمدة. ذكريات السوط، وصرخات الغضب، والمراقبة من الأقفاص بينما كان المشرفون الساخرون يدربون عبيدهم... ذكريات قديمة. لا تزال مؤلمة. لكنه تحرك حين فُتح باب البرج، وخرج الشكل المكسو بالعظام يقرقع. سيظنه الأحمق مستحضر أرواح. كان من السهل الخلط بين زي الشامان الأوركي التقليدي وشيء أكثر شؤماً.
حدقت عيون رمدية أسفل التل. كان الغسق قد حل بحلول ذلك الوقت، وبدأ الليل يتسلل، ساعدت عيون الشامان الصفراء الرمدية، سمحت لها بالتركيز ورؤية ما أمامها.
قالت بصوت متهدج: "الآن ذاك، ذاك هيكشا".
هبت الرياح على التل، وداعبت العشب الذي ينمو على القبور، وهمست عبر الكودزو بينما دام الصمت. حتى انكسر.
قال الشيء تحت النعش: "لا تكن أحمق. انزلي إلى هنا وتناولي وليمة. هذا ثقيل".
اتسعت عينا الشامان. كانت تعرف ذلك الصوت!
"انتظري... أختي؟ أختي؟"
طرقت عصاها على الأرض، مخلخلة الجماجم المعلقة بها، وهرولت أسفل التل.
جاء الصوت: "مرحباً مورغوم"، ثم وضع شيء صغير وطيني وأخضر النعش أرضاً واندفع صاعداً التل، قافزاً في الهواء ليهبط مباشرة في ذراعي الشامان الضاحكة.
"زولا! لقد عدتِ إلى المنزل!"
ضحكتا كلتاهما، وعضتا بعضهما البعض، وداويتا بعضهما البعض وعضتا بعضهما البعض مجدداً لأن الأورك السعداء بجنون يصبحون مولعين بالعض، ورغم أن مورغوم حصلت على فم مليء بالقماش المحشو المبلل بالمستنقع لم تبالِ. بعد ذلك، جلسنا على الهيكشا معاً ونظرنا أسفل التل، وتحدثنا.
"لماذا أنتِ وحدك؟"
تنهدت مورغوم، وخلعت غطاء رأسها. تقرقعت العظام على سيور العصب بينما وضعته جانباً، ونفشت شعرها الرمادي الممشط جيداً.
كانت تشبه "والدهما"
أكثر مما كانت زولا، وأظهر شعرها ذلك. كان أشقر يوماً ما، قبل ثلاثين عاماً.
قالت مورغوم لأختها الصغيرة: "سؤال غير ذكي، يا فتاة غير ذكية. أنا وحدي لأنه لم يبقَ أحد غيري".
ثم كشرت حين أصابت قبضة زولا القماشية أضلاعها. كانت وخزة بسيطة، لكن جسد الدمية كان يمتلك قوة حقيقية خلفه.
قالت زولا: "تلك إجابة شامان جداً. لا تحاولي قولها لشامان. أين البقية؟".
"رحلوا".
"ماتوا؟".
"لا. توقف البشر عن محاولة أخذ هذا المكان منذ زمن طويل. تغيرت الجبهة. ثم رحلوا حين جاءت التنانين".
فحت زولا: "آه... نار. في الرؤى".
وافقت مورغوم: "نار. اختبأ الجميع في المستنقعات. خرجوا حين رحلت التنانين".
أومأت زولا لنفسها: "هذا يفسر الأراضي القاحلة في الشمال".
"بعد ذلك... لا مزيد من الحروب. فقط غارات، بين الحين والآخر".
نظرت زولا إلى أختها: "لا مزيد من الحروب؟".
نظرت مورغوم طويلاً للوراء. كانت زولا الآن دمية صغيرة، جسد قماشي أخضر متسخ ومبهدل ترتدي فستاناً بنياً مقطعاً نُزعت أكمامه، ورُبطت لتصبح سترة ذات تنورة مناسبة. كان لديها قناع بحجم نصفها معلق بجانب رمح على ظهرها، وكان وجهها يحتوي على أنياب عظمية حقيقية مخيطة فيه. ومع ذلك، كانت عيونها الزجاجية الصفراء المتلألئة تحمل ذكاءً، وأي آلية كانت تستخدمها للتحدث كانت تحاكي صوتها القديم جيداً.
لكن لا يزال هناك هالة حولها، شعور يمكن لحكمة الشامان أن تخبر عنه جيداً.
قالت مورغوم: "لا. لا مزيد من الحروب. مشغولون بالتعامل مع الموتى الذين ساروا بعد ذلك. أنتِ تعرفين كيف تسير الأمور. قتال الموتى الأحياء وما شابه. إبقاؤهم في قبورهم".
نظرت زولا بعيداً: "أفضل الخيارات السيئة".
أومأت مورغوم: "ولهذا أنا وحدي، الآن. نحن نحرس التل. نبقي البشر بعيداً. نتذكر ما فعلوه هنا. ما لن ندعهم يفعلونه مرة أخرى أبداً".
كانت زولا ومورغوم هادئتين حينها، لكن السلاسل الصدئة تحتهما تقرقعت، تروي قصصها المروعة بينما كانت الرياح تعبث بها. تحركت ذكريات تحترق بغضب لم يمت حقاً.
سألت زولا، مستعيدة عقلها للحاضر: "حتى؟".
هزت مورغوم كتفيها: "معظم القبيلة أورك خالص. فقط قلة من الهجناء، مثلنا. مثلي. يموتون".
رمقتها زولا بنظرة حذرة: "بشكل صحيح؟".
تجشأت مورغوم وفركت بطنها الممتلئة.
استرخت زولا: "جيد".
"الصغار. ليس لديهم ما يفعلونه. يبقون هنا. يموتون هنا. لا أماكن جيدة للقتال. لا شيء لنهبه. ما الذي تظنين أنه سيحدث؟".
عضت زولا شفتها حتى خرج الحشو: "تباً".
"تباً".
مثل البشر تماماً، كان الأورك يتقاتلون مع بعضهم البعض حين يشعرون بالملل. ومثل البشر تماماً، كان الأمر يصبح دموياً ومميتاً، إذا استمر لفترة كافية.
"بعد فترة، انقسم الباقون، ورحلوا. لم تعد قبيلة هورم، ابن كولغ. الآن فقط مورغوم، ابنة غرون. هي وحدها تنتظر وتراقب. لكن الوعد قد أُوفي به".
قالت زولا وهي تنظر إلى أطلال سياج العبيد: "لن يتكرر ذلك أبداً".
وافقت مورغوم: "لن يتكرر ذلك أبداً".
ثم نظرت إلى الهيكشا.
"نفس الرفيق؟ مورد أ كاي؟".
تنهدت زولا: "موردخاي. موردخاي ضارب الضفادع".
أومأت مورغوم: "سأشعل النار. سأجعل القدر يعمل بشكل صحيح".
استغرق الأمر ثلاث ليالٍ لإنهاء الطقوس. ثلاث ليالٍ والكثير من عسر الهضم من جانب مورغوم. كان الهيكشا من البلد القديم. محفة الموتى المكرمين. كانت زولا قد غلفتها، لأن البشر يفضلون النعوش، لسبب ما. ثم حملتها على ظهرها، عبر مئات الأميال من الجبال والمستنقعات والمروج والطرق، حملتها جنوباً إلى قومها. وأخذت جوائز من الحمقى الذين تجرأوا على الوقوف في طريقها، وتزايد شرف من حُمل في الهيكشا مع كل موت.
وفي النهاية، وبفضل سحر الهيكشا، قدم الرجل الميت هديته الأخيرة لقومه، مقوياً إياهم ومذكراً إياهم بأنهم، هم أيضاً، سيموتون. وأنه إذا أبلو بلاءً حسناً في الحياة، فإنه حتى في الموت سيجمع أقاربهم لهم جوائز ليذهبوا ويركلوا مؤخرة أي ملك يحاول المطالبة بروحهم. بمجرد الانتهاء من ذلك، والتخلص بشكل صحيح من الأجزاء غير الصالحة للأكل التي لم يستطع الأورك التهامها، احترق الهيكشا في نار شامانية معدة طقسياً، وراقبت الأختان ألسنة اللهب وهي ترتفع.
سألت زولا: "لن يعودوا إلى هنا بعد الآن؟ البشر؟".
قالت مورغوم، وهي تراقب الهيكشا وهو ينهار، واللهب السحري يصهر حتى النصال المعدنية التي كانت مغروزة فيه: "لا".
قالت زولا: "لا يوجد سبب كبير للبقاء هنا، إذاً".
حدقت مورغوم فيها: "الوعد وعد".
أمالت زولا رأسها: "امشي معي".
"أوه لا. لن تضربي رأس مورغوم وتجرينها بعيداً".
كذبت زولا: "لم يخطر ببال زولا".
ثم تابعت: "تعالي. سأريكِ شيئاً. يجعلكِ تعيدين التفكير".
"بلا خدع".
وافقت زولا: "بلا خدع".
"أقسم بالخنصر".
زمجرت زولا، وصرت أسنانها القماشية: "تباً! حسناً. أقسم بالخنصر".
الطقس الوحيد الذي تعلموه من الثقافة البشرية ويستحق العناء. ذلك الذي لم يكسراه لبعضهما البعض أبداً. كان الأمر أكثر صعوبة قليلاً بأصابع دمية زولا الصغيرة، لكنهما نجحتا. وبعد ذلك تبعتها مورغوم، تهرول خلفها. وحين وصلتا إلى خط الأشجار، أومأت زولا. ثم استدارت، وأطلقت المهارة التي تعلمتها بمجرد وصولها إلى مستوى الشامان 30.
"غضب الطبيعة".
اهتز التل. تشقق التل. ارتجفت الأرض، وكادت تسقطهما أرضاً. ثم نهض التل، وانهار البرج الذي عليه بينما دبت الحياة في النباتات والأحجار والأرض نفسها، وابتلعت التل، والسياج، والسلاسل، والبرج، وكل ما عليه، تطحن وتدور وتمزق وتنمو حتى اختفى، اختفى تحت الأرض، بعيداً عن متناول البشر أو الأورك، اختفى للأبد. عندها فقط استقرت، وما تبقى كان أرضاً مسطحة. حتى القبور كانت قد سُحبت للأسفل، دون أدنى أثر متبقٍ.
حدقت مورغوم. ثم ضربت زولا على رأسها بعصاها.
"آه! مهلاً!".
"أشيائي! لقد حطمتِ كل أشياء مورغوم! أيتها الأخت الصغيرة الشريرة!".
احتجت زولا، محاولة صد العصا، وهي تشعر بدوار شديد لأنها أفرغت للتو مائتي نقطة من سلامتها العقلية في ضربة واحدة: "الأطلال اختفت! المستنقع قادم الآن! لن يعيد البشر بناء المكان أبداً! أنتِ حرة في الذهاب!".
توقفت مورغوم عن ضرب أختها. استدارت وتأملت الأرض المسطحة. رأت وسمعت الماء يتسرب للداخل.
ثم استدارت وأعطت زولا ضربة أخرى للذكرى، وشمخت: "همف!".
شمخت زولا رداً عليها، وكتفت ذراعيها: "همف!".
همهمت مورغوم.
ثم نظرت شرقاً: "آخر ما سمعته، أن لي أحفاداً خلف التلال. لم أرهم. قد أرغب في ذلك".
تهللت زولا: "أحفاد؟ كم أعمارهم؟".
"خمسة".
"أوه".
خاب أمل زولا. كانت الخامسة تعادل سنوات المراهقة بالنسبة للأورك.
عرضت مورغوم: "يمكنكِ المجيء لرؤيتهم على أي حال. المساعدة في كسر بعض الرؤوس. تربيتهم بشكل صحيح".
هزت زولا رأسها: "لا. لا، لا. لا أريدهم أن يعرفوا أن العمة الكبرى ميتة حية".
قالت مورغوم، وهي تنقر على أنفها بإصبع واحد: "قد لا يستطيعون التمييز".
تنهدت زولا: "به. لا أريد المخاطرة، ولن أكذب. إلى جانب ذلك، لدي أشياء لأهتم بها في الشمال".
"أشياء أهم من العائلة؟".
كشرت زولا. كانت هذه ضربة قوية، لكنها معبرة، بالنظر إلى كيف تركت مورغوم كل شيء للمساعدة في الهيكشا. كانت وخزة شامانية جداً، حقاً، وقدرت مهارتها حتى وهي تلعن دقتها. لحسن الحظ، كان لديها مخرج.
قالت: "لدي عائلة هناك أيضاً. يمكنكِ المجيء لرؤيتهم".
قالت مورغوم، وهي تنظر بعيداً، مع وميض من الألم القديم في صوتها: "باه، بعيد جداً. بارد جداً. كثير... بشري".
لم تقل زولا شيئاً. كانت مورغوم الأخت الكبرى. لقد بلغت سن الرشد بينما كانتا لا تزالان عبدتين. وكان شعرها الأصفر يجعلها متميزة. يجعلها تبدو... غريبة. كانت هناك أسباب تجعل مورغوم تحمل ضغينة ضد البشر، ضغينة لا يمكنها إيقافها أبداً، وسبب لا تستطيع زولا ولن تجادل ضده.
قالت زولا، وهي تربت على ساق مورغوم: "أشياء يجب القيام بها قبل أن تموت. تماماً مثلك، أليس كذلك؟".
وفهمت أيضاً. لم يكن هناك عناق وداع، لأن الأورك لا يفعلون ذلك الهراء. لم يكن هناك سوى إيماءة، ثم ذهبتا بطريقتين منفصلتين. لقد تم الاهتمام بالموتى. الآن حان الوقت للاهتمام بالأحياء، وأولئك القريبين بما يكفي ليكونوا مهمين.
تمتمت لنفسها، وعقلها مليء بأفكار الدببة والدمى ونصف الأورك: "من الأفضل ألا يكونوا قد شربوا عصير الغباء، بينما زولا بعيدة. وإلا سيتعرضون لعضة قوية!".