استيقظتُ على أسوأ صداع نصفي في حياتي. النوع الذي لا يكتفي بالخفقان، بل يصرخ. وما إن أطلقتُ أنّةً محاولاً تبيّن مكاني، حتى ضربني هجومٌ آخر. الرائحة. سمك متعفّن، خبز متعفن، بول، وشيء آخر آثرتُ عدم تحديده. رمشتُ متجنباً الضوء المبكر الذي يطعن عينيّ، فرأيتُ أخيراً مكاني، ملقىً في وسط كومة قمامة، مدفوناً نصف دفن في الوحل، والرضوض تزهر على أضلاعي، والدم الجاف يغطي شفتي.
قبل أن أتمكن حتى من البدء في التساؤل عمّا حدث، تدفقت الذكريات. ليست تلك الخاصة بهذا الجسد، بل ذكرياتي. مضت ثلاثون دقيقة مؤلمة. جلستُ هناك في كومة النفايات تلك، بلا حركة، أستوعب حقيقة لا يمكن لشخص عاقل قبولها بسهولة. أنا ميت. أنا، إدوارد، إد كما كنتُ أُفضّل، ميت في عالمي الأصلي. والآن، استيقظتُ في الجسد المحطم لصبيّ تعرّض للضرب للتو حتى شبه الموت ورُمي كنفايات الأمس.
كان اسمه إدوارد أيضاً. ربما امتلك القدر حسّ دعوة مريض. كان في الخامسة عشرة. على بُعد عام واحد من إيقاظ صِنفه، أياً كان ما يعنيه ذلك في هذا العالم الجديد المليء بالسحرة والوحوش. عاش في بلدة صغيرة تبعد نحو مئتي كيلومتر عن الحدود الشمالية لمملكة أفالون. حسناً، عاش. توفّي والده قبل أيام قليلة، وتوفّيت والدته أثناء الولادة. لم يكن لدى الصبي أقارب، ولا أصدقاء، ولا حلفاء.
لم يكن والده ساحراً بلاطياً أو محارباً، بل كان ناسخاً بسيطاً. بالكاد يعرف القراءة والكتابة، إن كنتُ صادقاً، لكنّه كان بارعاً بما يكفي لنسخ وثائق المدينة مقابل أجر زهيد. كان حلمه أن يسير ابنه على خطاه. أن يعيش حياة هادئة، ربما أفضل من حياته. لكن الأحلام لا تدفع ثمن الدواء. الصبي، سلفي، اقترض قرضاً لعلاج حمّى والده. وعندما فشل العلاج وتوفّي العجوز، لم يمت الدِين معه.
لم يستطيع سداده. استطاع بلطجية نقابة المقرضين الانتظار، واستنزافه ببطء مقابل الفضة. لكنهم رأوا طريقاً أسهل: الاستيلاء على المنزل والانصراف. لذا جاؤوا. ركلوه. ضربوه. تركوه للموت في الأحياء الفقيرة. ثم... استيقظتُ. يا لحسن طالعي. لم أُبعث فحسب في عالم مليء بالسحرة والفرسان القادرين على تسوية الجبال بالأرض، بل انتهيتُ في أسوأ وضع بداية ممكن. لا عائلة. لا طعام. لا منزل. لا موهبة.
بالتأكيد لستُ المختار. تنهدتُ، تنهدة طويلة عميقة، مشحذاً عزيمتي. غمرت الشمس الصاعدة المدينة بألوان برتقالية دافئة، مما جعل حواف الأسطح المكسورة والمزاريب الصدئة تتوهج كالذهب. للحظة، بدت جميلة تقريباً. تقريباً. سحبتُ نفسي واقفاً، متجاهلاً الألم الحارق في أضلاعي، وعرجتُ مبتعداً عن كومة القمامة. عرفتُ بوجود بئر قرب حافة الحي الفقير، جافة في الغالب، لكنها تظل مصدر الماء الوحيد لمن هم أفقر من أن يتحملوا تكلفة أي شيء آخر.
استغرق الأمر وقتاً للوصول إليها، فكل خطوة كانت تحك عضلات متألمة وجروحاً مفتوحة مجدداً. وحين وصلتُ إلى هناك، وجدتُ قطرة ضحلة في القاع، بالكاد تكفي لغسل القذارة عن جسدي وملابسي. كان الماء بارداً، بارداً بشكل مؤلم، لكنه كان أفضل من رائحة الموتى. لم أمتلك منشفة بالطبع، لذا ارتديتُ ملابسي المبللة مجدداً، مرتجفاً تحت النسيم بينما دخلتُ شوارع المدينة الضيقة الموحلة. لا طعام.
لا سقف. لا أصدقاء. فقط قميص مبلل، وعظام تؤلمني، وأي حظ تبقّى لي. لكنني كنتُ حياً. وهذا يعني أنني ما زلتُ قادراً على القتال. شققتُ طريقي نحو ساحة السوق، مهتدياً برائحة الخبز والعرق والنيران المشتعلة. تذمّرت معدتي بغضب، لكنني تجاهلتها. أولاً، كان عليّ معرفة أين أنا. أيّ عالم هذا؟