الفصل 289: المرثية [2]
أنا المرثية.
الجزء الأخير.
لم يكن هناك تنويمٌ هذه المرة. لا خيطٌ خفيّ يقود أصابعي، ولا خَدَرٌ لطيف في عقلي يُسكّن الألم، ولا إرادة غير طبيعية تجرّني إلى الأمام حين أكبو.
لم يكن هناك سوى أنا، ويداي المرتجفتان، والبيانو أمامي.
لم يكن مسموحًا لي أن أخطئ.
لم يكن مسموحًا لي أن أتعثر.
إن فعلت، انتهى العرض.
وإن انتهى، انتهيتُ أنا.
’ثابت. ابقَ ثابتًا.’
"…هاا…"
ملأ صوت أنفاسي رأسي فيما امتدّ الصمت.
وقف المايسترو أمامي، ظهره مستقيم تمامًا، عصاه مرفوعة عاليًا. كان الهواء في المسرح قد أثقل كاهله.
ضغط فوق كتفيّ، وغاص في رئتيّ، والتفّ حول حنجرتي.
كان السكون خانقًا، مطبقًا لدرجة أنني أقسمت أنّ حتى الجمهور قد كفّ عن التنفس.
حلّقت أصابعي فوق المفاتيح.
ارتعشت رغم محاولاتي المستميتة لتثبيتها. شعرت بعرقٍ لزج يتكوّن بين أصابعي والمفاتيح، كأنّ يديّ تسعيان لخيانتي قبل أن أعزف أول نغمة.
’ساكن. ابقَ ساكنًا.’
لم أستطع أن أضغط على المفاتيح قبل أن—
فوووش!
هوت العصا إلى الأسفل.
دوي—!
دبّت الحياة في الأوركسترا، موجة عنيفة من الصوت مزّقت الصمت إربًا.
هوت يداي على المفاتيح.
كان الإيقاع قاسيًا منذ البداية، أسرع وأعلى من كل ما سبق.
تلاشت أمامي ورقة النوتة، علامات السواد فيها تتلوى وتزحف عبر السطور، كأنها تريد الفرار من الورق. احترقت عيناي وأنا أجهد نفسي لإبقائها ثابتة بين خطّ وآخر.
دا! دا! دا-دا-دا!
كل ضغطة من أصابعي أرسلت وجعًا حادًا يغرس أنيابه في جمجمتي.
عاد الألم، لكنه لم يكن الضغط الخافت كما من قبل. كان الآن أشدَّ حدّة، يقطع داخلي مع كل نغمة أصنعها.
اهتزّت رؤيتي.
تضاعفت المفاتيح، ثم تثلثت، حتى لم أعد أثق بما أرى. انشطرت يداي إلى ظلال متراكبة فوق لوحة المفاتيح، واضطررت أن أختار، بيأسٍ وبلا توقف، أيّها كانت يدي الحقيقية.
لم يكن لي أن أفشل.
النغمة الخاطئة… تعني الفشل.
والفشل يعني الموت.
عضضتُ على أسناني حتى آلمَني فكي، وأجبرتُ جسدي على الاستمرار.
لم أعد أرى بوضوح، لكنني كنتُ قد حفرت المفاتيح في ذاكرتي عبر بوابة الساعة الرملية. كنتُ أعرف مواضعها كما أعرف أنفاسي.
فوووش!
قطع المايسترو عصاه جانبيًا، فاندفع الإيقاع بعنف إلى مسار آخر.
تبعت الأوركسترا فورًا، تنحرف إلى إيقاعات حادة تكاد تقذفني خارج القطعة.
ارتجف صدري.
صرخ معصمي وأنا ألوّيه بعنف للحاق بالوتيرة. خدشت أظافري حافة المفاتيح، لسعني الألم، لكنني لم أتوقف.
’ابقَ معها. لا تنزلق. لا تنزلق—’
كان الجمهور قد غرق في صمت مطبق.
شعرت بثقل نظراتهم يخترق جلدي.
لا سُعال، لا همس، لا خشخشة كرسي واحد… صمتهم الجمعي كان لا يُطاق.
دوووم!
زمجر المفتاح تحت يدي. تبًا! بقوة مفرطة…! كدتُ أحطم الإيقاع.
انقلبت معدتي رعبًا إذ دوى الصوت أعلى مما أردت، ولبرهة خاطفة، ظننت أنني فقدت السيطرة.
لكنني أمسكتها.
بشق الأنفاس.
الإيقاع ظل متماسكًا. سلسلة الصوت بقيت سلسة.
انسكب العرق في عينيّ، لاذعًا، كاد أن يعميني.
كانت ذراعاي تشتعلان بالنار، كل وتر مشدود، وكل عضلة منهكة تحت وطأة الإيقاع المستمر.
عظامي شعرت بالهشاشة تحت الضربات المتواصلة لأناملي. الجلد عند أطراف أصابعي تمزّق، والدم الحار لطّخ العاج، جاعلًا سطحه زلقًا، ومع ذلك أجبرت يدي على النزول مرارًا وتكرارًا.
لم أستطع التوقف.
لم أستطع التعثر.
ولا لمرة واحدة.
هووش… هووش…
عصا المايسترو كانت تتحرك في أقواس مضطربة، تشق الهواء بأنماط تتحدى الإيقاع والمنطق، لكن الأوركسترا تبعته دون تردد، ساحبة الموسيقى إلى شظايا غير متناسقة.
ارتجف قلبي وأنا ألهث للحاق به، عقلي يتشقق تحت الضغط. صدري كان يحترق مع كل نغمة، ومع ذلك رفضت أن أتأخر.
المايسترو كان يسخر مني.
ليس بصوت، بل بالحركة. بالتواء شنيع في شفتيه وهو يدير رأسه قليلًا نحوي. كل رفّة من يده كانت تحديًا. كل انحراف في الإيقاع كان مقصودًا. وكأنه يحاول أن يقول: 'غلطة واحدة تكفي…'
"خخ!"
عضضت على أسناني، أنفاسي تتقطع في اضطراب.
جسدي صرخ أن أستسلم، أن أنهار إلى الأمام فوق المفاتيح وأدع المقطوعة تلتهم نفسها بدوني.
لكنني لم أفعل.
لم أستطع.
البيانو كان كل ما أراه.
دا-دا-دا-دا-دا—!
المقطع الأخير انبسط أمام بصري، النغمات متلاصقة، أسرع مما أستطيع التفكير.
أصابعي طارت فوق لوحة المفاتيح، تتحرك بلهاث يائس، تخدش العاج، تنزلق فوق دمي، لكنها لم تتعثر.
الأوركسترا زأرت في ذروتها، الصوت هائلًا حتى خُيّل إليّ أنه ابتلع المسرح بأسره، ضاغطًا من كل جدار، كل سطح، كل ظل.
بصري تموّج ببقع سوداء.
العالم كان ينبض داخل وخارج بؤرتي. رئتاي توسّلتا نفسًا لن يأتي.
كنت قد نسيت التنفس منذ زمن.
ذراعاي ارتجفتا من الإرهاق، ومع ذلك أجبرتهما على المضي، أسرع، أعنف، لأنني لو أبطأت ولو لثانية واحدة، لانهار كل شيء.
المايسترو تحرّك بهياج متصاعد.
عصاه كانت تشق الهواء كسلاح، تجر الموسيقى إلى قمم أعتى، ومنعطفات أقسى، تبذل قصارى جهدها كي أتعثّر.
رأسه انحنى أكثر مما ينبغي أن ينحني، تقوس عنقه شنيعًا، وعيناه الخاليتان مصوبتان نحوي مباشرة.
ابتسامته اتسعت… وارتجفت.
شعرت بعقلي يتمزق. جسدي لم يعد سوى وعاء للمفاتيح، أفكاري استُهلكت بالكامل بالحاجة إلى العزف.
أسرع!
أعنف!
أعلى!
البيانو ارتجّ تحت عنف عزفي، أصابعي تنزلق فوق المفاتيح الملطخة بالحمرة.
كتفاي انقبضا، ظهري انحنى إلى الأمام.
الصفحات الأخيرة من النوتة سقطت إلى الأرض، لكنني لم أعد بحاجة إلى النظر.
كنت أعزف بالغريزة، بالخوف، بالحاجة المستميتة لمواصلة العزف.
هذا…
هذا لم يكن مختلفًا عن تجربتي في الساعة الرملية.
الصوت ارتفع إلى ذروته، النغمات تهتز في الهواء. الأوركسترا اندفعت كعاصفة توشك أن تسحقني، فهويت بيديّ على المفاتيح بكل ما تبقى فيّ، ساحبة المقطوعة إلى أنفاسها الأخيرة العنيفة.
ووم!
ثم—
صمت.
الوتر الأخير دوّى، مرتجفًا، يتردد صداه في أرجاء المسرح حتى تلاشى في العدم.
تجمدت يداي فوق المفاتيح. صدري يهتز بعنف حتى حسبت أنه سينفجر. العرق تقاطر حرًا من ذقني، مبللًا الخشب أسفل مني.
بصري تمايل، العالم يتأرجح تحتي بلا توقف.
"…هاه… هاه…"
وبين أنفاسي الثقيلة، ارتسمت ابتسامة.
لم أخطئ.
ولا مرة واحدة.
أجبرت بصري أن يرتفع، عضلاتي ترتجف وتتوتر.
المايسترو كان ينظر إليّ.
لم تعد شفتاه مبتسمتين. كان يحدق بي فحسب، حضوره كله مختلفًا عما كان. عرفت أنني اجتزت اختباره.
لم أنكسر.
لكن ذلك لم يكن يومًا هو الهدف.
المرثية لم تكن عن الموسيقى.
كانت عن كسري أنا.
ومع بقاء الصمت، أثقل من أي صوت، أدركت أنه بينما انتهت المقطوعة، لم ينتهِ العرضة.
واحدة أخرى.
كانت هناك قطعة أخرى.
قطعتي.
قطعتي الكاملة.