حدّقت في فوهة السلاح. كان تنفّسي بطيئاً وإبعادي للإصبع عن الزناد يكاد يكون معدوماً. لم يتحرّك هدفي. ضغطة واحدة وينتهي كل شيء.
قال أبي دائماً: "الرصاصة الموضوعة في مكانها الصحيح تعادل مئة صلاة".
ثبّتّ يدي. صوّبت نحو الرأس. زفرت. انطلق الرصاص من المسدس لحظة خروج الهواء من صدري. انفجر الرأس متناثراً في سحابة من الغبار والدخان. التفتّ نحو أبي وأنا أبتسم بوجوه طفولية.
"هاه! طار رأسه تماماً!".
دوى ضحكه في أرجاء الورشة.
"أنت رامية بارعة يا هيكاتي. مع أن المفترض بك ذلك بعد كل هذه الدمى التي أعدمتِها".
تحوّل إلى الجدّ للحظة.
"تذكّري فقط: المعارك الحقيقية ليست هكذا. لا تملكين متّسعاً للتنفّس والتصويب. تطلقين النار أولاً أو تموتين. الشرف لا يكسب المعارك. الموتى وحدهم من يقاتلون بعدل".
لوّحت بيدها بتهوين.
"أجل، أجل. أطلقي النار أولاً أو تموتي بشكل بشع. فهمت".
أدرت المسدس بحركة دائرية. انحنيت باعتناء درامي (لكنه ضروري تماماً).
"بصراحة، يجدر بك شكري. كنت أتخلّص من مجموعة دمائك بلا أنانية طوال سنوات. كل ذلك في سعي نبيل لضمان أن أسلحتك بالمستوى المطلوب".
(بالطبع، عرفنا كلينا أنني فعلت ذلك للتسلية فحسب، لكن كلامي بدا أفضل بهذه الطريقة). عبس أبي. بدا تراجيكياً ومجروحاً وكأنني ركلت سندانه المفضّل. ارتعشت لحيتة.
"كيف تستطيع ابنتي الخاصة الشكّ بي؟ لا يسمونني هيكليون الدقيق لوسامتي!".
رفعت حاجبَها.
"من يسمّيك هكذا؟".
قال وهو يوجه إصبعاً غليظاً نحو الباب كأن أحداً على وشك ركله ليصدح بمدائحه: "الناس يفعلون! أنا أفضل صانع أسلحة في أستيريا كلها، بل في غريسيا بأسرها، وتعرفين ذلك!".
لم يعانِ أبي قطّ من نقص الثقة، مع أنها كانت مستحقة بجدارة. كان حقاً أفضل صانع أسلحة في أستيريا، وربما غريسيا. يجرّب دائماً. يدفع حدود ما يمكن صنعه إلى أقصاها. عبر الناس المحيطات ليظفروا بشيء من صنعه. خفضت المسدس وشبكت ذراعي.
"همم... لا أعرف. يبدو ككلام رجل قلق بشأن حرفيته".
سخر.
"قلق؟ أرجوك. ليس لدي ما أثبته".
التفت إلى طاولة العمل. نقّب للحظة. ثم رفع شيئاً بعناية مبالغ فيها.
"تأمّلي!".
وضعه برفق بين يدي. كان مسدساً، لكنه مختلف. أسمك في المنتصف. أثقل. فولاذ بارد. متوازن تماماً. مررت إبهامي على جانبه وتحسست نتوءات الأسطوانة. حُفر اسم هيكاتي بحروف واضحة على الفوهة.
قال: "ابنكاري الأحدث. أسميه مسدساً دواراً. لا مزيد من المسدسات ذات الطلقة الواحدة. هذه الأسطوانة تحمل ست رصاصات. تطلقين مرة، فتتدحوار، وتضع التالية في مكانها".
ست طرات. قفز قلبي فعلاً. بدا المسدس كأنه لعبة في كفّه الضخمة. كانت معجزة تمكّنه من صنع شيء بهذا التعقيد بأصابع تشبه أعمدة الحجارة. بدا في يدي هائلاً.
همست: "ست رصاصات؟ لا بد أن هذا الأول من نوعه".
قال: "هو ذاك. وصنعته لأجلك وحدك".
رفعت بصري فرأيته يبتسم لي من الأعلى. املأ وجهه الفخر والحب.
"أعرف كم تعشقين إطلاق النار بتلك المسدسات، وتعرفين أنني أفعل أي شيء لإسعاد طفلتي الصغيرة".
تَحَسْحَسَ وهو يحك مؤخرة عنقه كأنه صار خجولاً فجأة.
"اعتبري هذا هدية اختيار صنفك. لدي صنف آخر قيد الصنع، وينبغي أن ينتهي قبل عودتك. كنت أنوي الانتظار ريثما تختارين صنفك، لكن..."
هز كتفيه.
"لم استطع منع نفسي".
ابتسمت. شعرت بحبه يلتفّ حولي كبطانية دافئة. كان أبي متفائلاً وكريماً دائماً، يظهر مدى اهتمامه دوماً. لكن الدفء لم يدُم. انزلت البطانية ببطء حين تذكرت اختيار صنفي. استقرّ خوف صامت في الداخل. مرة كل عام، يختار كل شاب بلغ الثامنة صنفه. تلك كانت القاعدة. القانون. التسوية. بحكمتهم جمعاء، قرر الملوك منح البشر القدرة على الوصول إلى النظام؛ إلى الهيكلية السماوية ذاتها التي يستخدمونها.
هдите، سمّوها. حقاً مقدساً. تلك كانت الرنسة الرسمية على الأقل. قالت رواية أخرى إن فوسفوروس حامل النور أشفق على البشر. رأى هشاشتهم. أعمارهم القصيرة. بينما اكتنز الملوك هداياهم وجلسوا فوق جبلهم، نزل في السر هامساً بالأوامر الأولى في آذار الرعاة واللصوص والحمقى. وهكذا ارتقى الأوامر الأولى للمستوى. كانت النتيجة، كما تتخيل، فوضى. احترقت القرى. تحولت صدفة إلى رماد على يد أطفال في الخامسة فتحوا قفل كرة النار مع إفطارهم.
أُجبر الأطفال على دخول أصناف قتالية وسيقوا إلى الحرب. ما قصد منه جلب الاستنارة جلب الجنون، كما اعتادت الاستنارة أن تفعل بالناس. غضب الملوك الآخرون وقيدوا فوسفوروس فوق جبل قازبيك. حيث تلتقطه الطيور بالنهار، ليتعافى طوال الليل ويعاني مجدداً. لكن الأوان كان قد فات. تذوق البشر القوة، ولن يعودوا للوراء. كان إلغاء النظام تماماً ليقلب العالم ضد الملوك. لذا توصلوا إلى تسوية.
لا أحد دون الثامنة يتمكّن من الوصول إلى النظام. تكون الطفولة مقدسة. بلا مهارات. بلا مستويات. وعليه، استعاد التوازن. ... إلى حد ما. مما قادنا إلى اليوم. يوم اختيار الصنف. خمن من بلغ الثامنة للتو وعليه اختيار صنف؟ أجل. أنا. صنف واحد لا يغير سيحدد بقية حياتي بأكملها. لا ضغط البتة. خطت أمي إلى داخل الورشة. ظهرها مستقيم. ملامحها منحوتة في صخر.
"هيكاتي. تعالي. نحتاج لمراجعة مستقبلك".
لم تقل قطّ من فضلك. لم تسأل أبداً. تخبر دائماً. التفت أبي ليواجهها وزفر.
"تبدين في أبهى حواك اليوم أيتها المرأة".
مرّ وميض خفيف على وجهها. ارتعشة من شفتيها. ابتسامة تكاد تكون. اختفت لحظة وقوع عينيها علي.
"هيكاتي. حالاً".
نظرت إلى المسدس في يدي وألقت نظرة مألوفة مليئة بالاستنكار. ثم هزت رأسها وغادرت بلا كلمة. تبعتها بصمت.
حين عبرت المدخل نادى أبي: "حاولي ألا تسببي أي مشاكل في اختيار الصنف!".
مشاكل؟ لم قد يقول ذلك؟ لم أسبب أي مشاكل قط. امتلكت المشاكل عادة غريبة في إيجادي، بغض النظر عن مدى جُهدي لتجنبها. اهتممت بشؤوني الخاصة. أبقيت رأسي منخفضاً. لم أزعج أحداً أبدا. ومع ذلك، وبطريقة ما، كانت الأمور تسوء دائماً على الرغم من كوني الشخص الأكثر هدوءاً وعقلانية أعرفه. كانت أمي جالسة بالفعل على الطاولة حين دخلت. شعر أسود طويل ولامع. بشرة زيتونية. الستر البيضاء ذاتها (أو الخيتون إن كنا نتجادل في الدلالات).
الفرق الحقيقي الوحيد كان في العينين. كانت عيناها أبيض لؤلؤياً، علامة من اختارت بالفعل أحد أصناف ميني. بينما كانت عيناي بنيتين عاديتين. اعتقد الناس ممن لا يعرفوننا أحياناً أننا شقيقتان. من جهة أخرى، عرفها الجميع تقريباً. كالتيوبي. صوت الدمار. الكاهنة الكبرى لميني، ملكة القمر. (تُنطق مي-ناي. أجل، تتهجى مثل كلمة بخيل. كلا، ليست كذلك. عادة. الملكة أعني).
قالت وهي تومئ نحو الكرسي المقابل لها: "اجلسي".
فجلست. تتبعت عيناها كل حركة كأنها تزن الخيارات التي لم أتخذها بعد.
قالت: "لا أفهم لم تضيّعين وقتك بتلك المسدسات السخيفة التي يصنعها أبوك".
بلا مرحباً. بلا كيف حالك. حكم محض يخرج من مصدره مباشرة.
"فهي بطيئة. صاخبة. لا تستطيع اختراق حاجز لائق. إضاعة للطاقة، وإضاعة لإمكاناتك".
لم أقل شيئاً. كان ذلك أكثر أماناً.
"اللعنات أنظف. أقوى. أكثر دقة".
شبكت يديها، وصوتها بارد وحاسم.
"ستختارين صنف [كاتارولوغا]".
بالطبع. ماذا كنت لأختار سواه؟ لقد تقرر مستقبلي لحظة ولادتي. ليس فقط بدخولي أخوات ميني - فكل امرأة في طائفتنا تختار صنف ساحرة حين يحين الوقت - بل لأن أمي كانت كالتيوبي. كالتيوبي [الكاتارولوغا] الأسطورية. كالتيوبي قائلة اللعنات. كالتيوبي التي دفعت الغزو اللاكيديموني وحدها بصوتها فحسب. يقولون إنها همست بمصيرهم نحو الظلام فاستدار القمر راحلاً. بحلول الصباح، كان الجيش قد زال.
تكلمت. فماتوا. كانت تلك الأسطورة. وكان ذلك المعيار المتوقع مني الارتقاء إليه. وأنا؟ توقعوا مني السير على خطاها. اختيار صنفها. وراثة إرثها. لأنني ابنتها. لأنني أحمل دماءها. لأن هذا ما تفعله البنات. دائماً في ظلها. دائماً صوت الدمار التالي. لكنني لم أرد أن أكون [كاتارولوغا]. وحتى إن عبدت ميني كأي أخت أخرى، فلم أرد أن أكون كاهنة أيضاً. ليس مثلها.
وتابعت: "ولمهارتك الأولى، ستأخذين [أومنيغلوت]".
إنها تتيح استيعاب كل اللغات المكتوبة والمنطوقة.
ضرورية لأي [كاتارولوغا]".
أومأت آلياً. ناقشنا هذا لدرجة أصابتني بالغثيان الجسدي، ولم أمتلك القدرة بعد الآن على فعل أي شيء سوى الموافقة. كنت أتحدث لغتنا بالفعل، واستطيع القراءة، ولم أكن أنوي السفر حول العالم لتوزيع اللعنات كالحلوى. لن أبارح هذا المكان غالباً، فما الفائدة إذن؟ لكنني قلتها على أي حال بالطبع.
"حاضر، أمي".
ضيقت عينيها قليلاً كأنها لا تصدقني.
"ستختارين [كاتارولوغا] يا هيكاتي".
لم يكن طلباً. لم يكن تذكيراً. بل أمراً. طرق الباب. توقيت مثالي. شكراً لميني.