توالت الردود بسرعة. حدّث دانيال الصفحة، وراقب المنشورات الجديدة وهي تظهر في الموضوع. ازدحمَت المكتبة من حوله، لكنه بالكاد لاحظ ذلك. كان تركيزه منصبّاً على الشاشة.
من: [email protected] ربما مارستُ شيئاً كهذا.
علّمني معلّمي تدريباً سمّاه "دفع الأيدي"
حين كنت أصغر. يقف شخصان متواجهين، وتتلامس ذراعاهما عند الساعدين. تتناوبان على تسليط ضغط خفيف بالطاقة، بينما يعيد الطرف الآخر توجيهه دون مقاومة أو انهيار. لم يكن الهدف هزيمة الشريك، بل تعلّم استشعار نيّته عبر التلامس الجسدي. استباق وجهته قبل أن يصل. لا أعلم إن كان ما تعلّمتُه هو الأسلوب الأصلي أم شيئاً طوّره معلّمي.
لم يذكر مصدره قط، اكتفى بالقول إنه تدريب "تقليدي".
أذكر أنه كان محبطاً في البداية. وجب عليّ الانصياع حين يدفع. وجب عليّ الحفاظ على ليونتي حتى حين أكون أنا المهاجم. وكان شريكي في التدريب يعامله كمنافسة.
حاول "الفوز"
بدفعي لأفقد توازني. انتهى بي الأمر بالتواء في معصمي.
لذا، لا يمكنني الجزم إن كان ذلك هو "دفع الأيدي"
الحقيقي أم مجرد شبيه له.
من: [email protected] لكن مع من نتدرّب؟ معظمنا لا يعرف أحداً يستخدم الطاقة. أنا نفسي لا أجيد استخدامها بعد.
من: [email protected] ربما عليك الانتظار إذن. ذكرتُ الأمر لأن منشور WulinCrane بدا مألوفاً لي.
استند دانيال إلى مقعد المكتبة، فأصدر البلاستيك صريراً خافتاً تحت ثقله. إذن، JadeBeauty95 تدرّبت بالفعل مع معلّم. هذا يفسّر معرفتها الواسعة مقارنة بالبقية.
لكن "دفع الأيدي"
الذي وصفته يتطلب شريكاً. وليس أي شريك. بل شخصاً قادراً على استخدام الطاقة أيضاً. وهذا يعني أن دانيال عالق.
كان هنري يحاول تنفيذ "تمرين الاستشعار الأساسي".
وفي كل ليلة، لا شيء. بات واضحاً أن البعض لا يستطيعون فعلها. من بين عشرة يثابرون، واحد سينال مراده. كان هنري يثابر. لكن المثابرة لا تضمن النجاح. أرجع دانيال ظهره أكثر، محدقاً في بلاطات السقف. طنّت الأضواء. سُمع سعال في مكان ما بين الأرفف. على الأقل هم على المسار الصحيح.
"دفع الأيدي"
موجود. ربما يبتكر أحدهم خلال شهر أو شهرين أسلوباً معدّلاً لا يتطلب استشعار الطاقة من كلا الشريكين. أو ربما ينجح هنري أخيراً. فقد حدثت أمور أغرب من ذلك.
حتى ذلك الحين، يمكن لدانيال مواصلة صقل "مخلب النمر".
كل دورية في أزقة الحي الصيني هي تدريب. كل مواجهة مع البلطجية وقطاع الطرق هي فرصة لشحذ التقنية، لتصبح أسرع، وأكثر دقة، وأكثر طبيعية. وربما يجدر به العودة إلى المتحف. تُستبدل المعروضات بانتظام للصيانة والحفظ. ربما يظهر شيء جديد. شيء مفيد.
بعد أسبوعين. كان متحف الفنون الآسيوية يقبع في موضعه المعتاد قرب المركز المدني، وحجره الشاحب يلتقط شمس أكتوبر. صعد دانيال الدرجات الفخمة ذاتها التي ارتقاها من قبل. وأمام الأبواب البرونزية الثقيلة ذات الملمس البارد، توقف لحظة. ثم دخل الردهة الرخامية التي يلفها صمتٌ وقور، وتفوح منها رائحة الأشياء القديمة المحفوظة بعناية. لكنه هذه المرة كان وحيداً. كان على هنري العمل في مطعم والدته، يقطع الخضروات ويغسل الصحون، ليجمع مالاً لطلبات الالتحاق بالجامعة التي لم يكن واثقاً من رغبته في تقديمها.
كان دانيال يتزلج في الحديقة قرب "إيمباركاديرو"
حين قرر المرور بالمتحف. مجرد استطلاع. ليرى إن كان ثمة جديد قد ظهر. كان الطابور في الخارج كفيلاً بتحذيره. عشرات الناس يصطفون على درجات المتحف وعلى طول الرصيف، عائلات وأزواج ومجموعات من الشبان بقمصان الفنون القتالية. الجميع يتحدثون بحماس ويخرجون كاميراتهم. كانت الطاقة في المكان مختلفة عما عهده دانيال في زياراته السابقة. أكثر توتراً. أكثر لهفة.
كاد يسمع صوت هنري في أذنيه: "بهذا المعدل، يجدر بك الانتقال للعيش في المتحف. أحضر كيس نوم، واستقر في جناح الفنون الآسيوية. صِر جزءاً من المعروضات".
ابتسم دانيال رغم نفسه وانضم إلى الصف. استغرق الانتظار أربعين دقيقة. دفع رسوم الدخول، واعتذر عن أخذ الخريطة التي عرضها المتطوع عند المكتب، وتوجه مباشرة إلى الطابق الثالث.
كان معرض خاص يشغل قاعة العرض ذاتها التي عُرض فيها "دليل النمر الجائع".
بقيت الخزانة الزجاجية ذات المناخ المضبوط في مكانها، لكن محتواها تبدّل. لفائف جديدة. خرائط جديدة. وحشود جديدة تتزاحم لقراءة اللوحات الإرشادية.
شرحت اللافتة المعلقة فوق المدخل كل شيء: "ديم ماك: لمسة الموت - نصوص ونظريات تاريخية"
توقف دانيال. أعاد قراءة اللافتة. لا عجب في هذا الحشد. ديم ماك. لمسة الموت. أحد أشهر مفاهيم الفنون القتالية وأكثرها رهبة، خُلّد في مئات أفلام الكونغ فو وتناقلته الألسن في آلاف القاعات التدريبية. فكرة أن ضربة واحدة في نقطة محددة يمكن أن تقتل، أو تشل، أو توقف الجسد عن العمل كأنك تضغط على زر إيقاف.
استحضر دانيال مشهدًا من فيلم "عروس العنقاء البيضاء".
لمست صدر الشرير، نقرة خفيفة بالكاد، ثم تراجعت بابتسامتها الباردة.
"أنت ميت بالفعل. فقط لا تعلم ذلك بعد".
شاهد ذلك المشهد ربما خمسين مرة في طفولته. والآن، قد يعرف الحقيقة. دخل دانيال. كانت القاعة أكثر خفوتاً من بقية المتحف، إذ صُممت الإضاءة لحماية الوثائق الهشة مع إضفاء طابعٍ مهيب. تجمعت الظلال في الزوايا. وتوهجت خزائن العرض كالجزر وسط الظلام، تجذب كل منها مجموعات من الزوار يتحدثون بصوت خفيض، كأنهم في معبد لا في متحف. ضمت الخزانة الأولى لفافة خلف زجاج سميك، ورقها مصفرّ بفعل الزمن، وحوافها تتفتت رغم الحفظ الدقيق.
تدفقت الخطوط الصينية الكلاسيكية عمودياً على الصفحة، وتضمنت اللوحة أسفلها ترجمة: "يحتوي جسد الإنسان على 108 نقاط حيوية، حيث تتجمع الطاقة قرب الجلد. اضرب 'عمود السماء' فتقطع صلة العقل بالجسد. اضرب 'بئر الكتف' فيذبل الذراع كشجرة مسمومة. اضرب 'بوابة التنفس' فتنسى الرئتان وظيفتهما. لكن اعلم: لكل قفل مفتاح. ولكل سم ترياق. فالمعلم الذي يضرب نقطة الموت يجب أن يعرف نقطة التحرير، كي لا يصرعه فنّه".
قرأ دانيال الفقرة. أصبحت اللغة مألوفة الآن. عمود السماء. بئر الكتف. بوابة التنفس. كانت مواقع محددة في الجسد حيث تتجمع طاقة 'تشي'. اضربها بقوة كافية، مع دفع الطاقة خلف الضربة، ويمكنك تعطيل جسد الخصم. كأنك تخنق خرطوم مياه. احتوت الخزانة الثانية على لفافة مختلفة، رُسمت عليها أشكال بشرية بحبر أسود في وضعيات متنوعة. كل وضعية تبين ضربة مختلفة، وهدفاً مختلفاً، مع أسهم تشير إلى زاوية الضربة واتجاه قوتها.
كان رسم الفرشاة دقيقاً كالمخمل الناعم، لكنه انطوى على براعة فنية أيضاً.
كتبت اللوحة: "مخطوطة تدريب، سلالة مينغ، حوالي 1450. تُنسب لمدرسة وودانغ. تصور اثنتي عشرة ضربة أساسية تستهدف تقاطعات الطاقة الكبرى".
وودانغ. سمع دانيال هذا الاسم من قبل، في الأفلام ومنتديات الإنترنت. واحدة من المدارس الأسطورية، في الجبال وسط الصين. معابد مبنية في منحدرات صخرية، يلفها الضباب. رهبان طاويون يتأملون بقدر ما يقاتلون. منافسون لشاولين. فلسفة مختلفة، وكل شيء مختلف. رهبان شاولين يصقلون أجسادهم لتصبح صلبة كالحديد بالألم والتكرار. أما وودانغ فنهجهم مغاير. الليونة فوق الصلابة. الانقياد فوق المقاومة.
ذلك النوع من القوة الذي لا يبدو قوة على الإطلاق. قيل إن فنون سيوفهم لا تضاهى. في الأفلام، تتحرك نِصال وودانغ كالماء، كخطوط كُتبت بالفولاذ. وكان معلمو وودانغ دائماً من كبار السن. لحى خفيفة، أثواب باهتة، وخطوات متثاقلة تجعلهم يبدون نصف نائمين. حتى يهاجمهم أحد. إيماءة صغيرة، تحول في الوزن، حركة بالكاد تُرى. وينتهي الأمر. المهاجم ملقى على الأرض يتساءل عما حدث. أصبحت وودانغ الحقيقية وجهة سياحية الآن.
رأى دانيال صوراً لها على الإنترنت. لكن ربما كانت يوماً ما شيئاً أعظم. تأمل الرسوم، محاولاً حفظ الزوايا. بدت الضربات بسيطة على الورق. طعنة إصبع هنا. ضربة كف هناك. لكن الدقة المطلوبة كانت مذهلة. هذه الأهداف صغيرة، بعضها لا يتجاوز حجم العملة المعدنية. وهذا على رسم ساكن. فما بالك بخصم يتحرك ويقاتل؟ قد لا تكون نقاط الضغط ممكنة له حتى يمتلك تحكماً خارقاً في جسده، وصولاً إلى الألياف العضلية.
عرضت الخزائن التالية خرائط تشريحية. أشكال بشرية مرسومة بالحبر، من الأمام والخلف، محددة بنقاط حمراء في مواقع معينة. كانت النقاط مرمزة لونياً حسب وظيفتها: نقاط الشلل. اضرب هنا فيتوقف الطرف عن الاستجابة. نقاط التعطيل. اضرب هنا فيفقد الهدف توازنه وتركيزه. نقاط الاستعادة. المواقع نفسها، كما أشارت اللوحة، لكن بتقنية مختلفة. ضغط لطيف بدلاً من الضرب. طاقة 'تشي' تُستخدم لفتح المسارات لا لقطعها.
الفرق بين قبضة اليد وكف مفتوحة. ضمت إحدى الخزائن خرائط للوخز بالإبر إلى جانب رسوم القتال. كانت النقاط متطابقة. نقطة 'معدة 36' يمكنها تقوية طاقة الجسد أو إنهاؤها. نقطة 'غشاء القلب 6' يمكنها تهدئة الغثيان أو إيقاف القلب. المعرفة ذاتها. التطبيق مختلف. أمر مثير. إذا كان انسداد الطاقة موجوداً، فربما الحل هو ضرب النقطة بدقة حتى تنفتح؟ قد يساعد هذا هنري. وقف دانيال أمام تلك الخزانة طويلاً يحاول حفظ مواقع 'معدة 9' و'أمعاء غليظة 18'، حين تحدثت فتاة بجانبه.
"نقطة معدة 9".
صوت فتاة، هادئ لكن واثق.
"تلك أخطر بكثير مما تقوله اللوحة".
رفع دانيال رأسه. كانت فتاة تقف بجانبه. في مثل سنه تقريباً، أو أصغر قليلاً. شعر داكن مربوط في ذيل حصان بسيط، وخصلات هاربة تؤطر وجهها. سترة رمادية فوق قميص أسود، وسروال جينز، وحذاء رياضي عادي. كانت تبدو كأي طالبة ثانوية تزور المتحف في ظهيرة يوم سبت. باستثناء الطريقة التي كانت تنظر بها إلى الخريطة التشريحية. ليست بفضول عابر. بتركيز. بنوع من الانتباه الذي يعني أنها تحفظها عن ظهر قلب.
"هل تعرفين شيئاً عن هذا؟"
سأل دانيال.
"بعضه".
أشارت إلى الخريطة، وحام إصبعها فوق النقطة الحمراء التي تحدد 'معدة 9'.
"الوخز بالإبر يستخدم المخططات ذاتها. شخص ما...".
توقفت، وشيء ما مرّ على وجهها.
"شخص عرفته كان يدرس الطب التقليدي".
كان التوقف مثيراً للاهتمام. والتصحيح أكثر إثارة.
"إذن هل تعتقدين أن الأمر ينجح حقاً؟ تضربين أحداً هناك فيتوقف ذراعه عن الحركة؟"
"إذا كنت تعرف بالضبط أين تضرب ومقدار القوة التي تستخدمها".
أمالت رأسها، تدرسه بعينين داكنتين لا تفصحان عن شيء.
"هل تتدرب؟"
"كيف عرفتِ..."
"الطريقة التي تقرأ بها هذه".
أشارت إلى خزائن العرض حولهما.
"معظم الناس ينظرون ويمضون. يلتقطون صورة، يقرؤون اللوحة، ثم المعرض التالي. لكنك تحاول معرفة كيف يعمل الأمر. تحاول فهم النظام خلفه".
هزت كتفيها بخفة.
"هذا ما يفعله من يتدربون".
لم يدرِ دانيال بما يجيب. قرأته في ثلاثين ثانية.
"هل تتدربين؟"
سأل.
"كنت أفعل".
التفتت إلى المعرض، وانغلق تعبير وجهها كباب يُوصد.
"لم أعد".
"لماذا؟"
"قصة طويلة".
أوحت نبرتها بأن القصة ليست للمشاركة. ساد صمت محرج. كان المتحف يضج من حولهما، زوار آخرون يمرون، أصوات تتهامس عن لمسات الموت والتقنيات المحرمة. مرشدة سياحية في الغرفة المجاورة تشرح تاريخ الفنون القتالية في الصين، وصوتها يتردد بوهن في القاعة. حاول دانيال مجدداً.
"هل يمكنك فعل هذا حقاً؟ نقاط الضغط؟"
"أعرف أين تقع بعض النقاط".
تتبعت بإصبعها الخريطة، متبعة مسار النقاط نزولاً من الرقبة إلى الكتف. كانت حركاتها دقيقة. كأنها فعلت ذلك من قبل.
"لكن معرفة مكانها والقدرة على ضربها أمران مختلفان".
هزت رأسها قليلاً.
"لا تعمل بالقدر الذي أتمناه".
"لكنها تعمل؟ أحياناً؟"
نظرت إليه مباشرة. ومض شيء في عينيها، ظهر واختفى. حذر، ربما. أو معرفة.
"هل تفكر في تعلم هذا؟"
"ربما. لو وجدت من يعلمني إياها بشكل صحيح".
"لماذا نقاط الضغط؟"
كان السؤال حاداً، مستقصياً.
"هناك طرق أسهل للقتال. تقنيات أسهل للتعلم".
"لأنني أحتاج إلى كل ميزة يمكنني الحصول عليها".
سكتت للحظة، تدرسه بالطريقة التي درست بها الخرائط. كأنها تحاول قراءة شيء مكتوب بحبر خفي.
ثم قالت: "أجل. أفهم ذلك".
طال الصمت. لم يبدُ أن أياً منهما يعرف ما سيقوله تالياً. كان دانيال يدرك تماماً مدى غرابة الموقف، مراهقان يقفان أمام معرض لمسات الموت، يتحدثان عن الفنون القتالية كأنها أكثر الأشياء طبيعية في العالم.
"أنا دانيال"، قال أخيراً.
ترددت. كانت وقفة طويلة، كأنها تقرر ما إذا كانت ستجيب بصدق.
"لي مي".
دوى إعلان المتحف فوقهما، وصوت المتحدث خشن بفعل القدم: "سيغلق المتحف أبوابه بعد خمس عشرة دقيقة. يرجى التوجه نحو المخارج. شكراً لزيارتكم".
نظرت لي مي إلى ساعتها، ساعة رقمية بسيطة بشاشة مشروخة.
"عليّ الذهاب".
"انتظري..."
بدأ دانيال، لكنها كانت قد تحركت بالفعل نحو المخرج، تتسلل بين الحشود بخفة توحي بالتدريب. توقفت عند مدخل القاعة، ونظرت خلف كتفها. كان تعبيرها غامضاً.
"احذر من هذه الأشياء"، قالت.
"إنها ليست كالتي في الأفلام".
ثم رحلت، مختفية في تيار الزوار المتجهين نحو السلالم. وقف دانيال للحظة طويلة، يعيد الحوار في عقله. لي مي. كانت تعرف عن نقاط الضغط. وتعرف عن التدريب. ودرست هذه المخططات من قبل، كان ذلك واضحاً من الطريقة التي تتبع بها إصبعها مسارات الطاقة دون تردد. لكن في كل مرة كان يضغط للحصول على معلومات، كانت تتهرب أو تغلق الحوار. حذرة. متكتمة. كأن لديها أسباباً لإبقاء معرفتها طي الكتمان.
كأن لديها أسباباً لتخاف من شيء. أو من شخص. نزل دانيال درجات المتحف إلى شمس المساء، ويداه في جيبي سترته. كان الحشد قد تفرق، والزوار يتناثرون نحو الحافلات والسيارات ومحطات القطار. كان عازف شارع قد استقر قرب أسفل الدرجات، يعزف على 'إيرهو'، وصوت الآلة ذو الوترين الحزين يتردد عبر الساحة. كان الهواء بارداً، يحمل رائحة الضباب القادم من الخليج. أكتوبر في سان فرانسيسكو. المدينة تستقر في إيقاعاتها الخريفية.
لقد التقى للتو بشخص في سنه يقضي أيام السبت في المتاحف يدرس نصوص الفنون القتالية. شخص يتدرب، أو كان يتدرب، أو يعرف أشياء لا ترغب في مشاركتها. في مدينة يقطنها سبعمائة ألف نسمة، ما احتمالية حدوث ذلك؟ ربما مصادفة. وربما لا. في كلتا الحالتين، صار لديه معلومات جديدة. احتمالات جديدة. منحه معرض 'ديم ماك' إطاراً لفهم نقاط الضغط، حتى وإن لم يمنحه المهارات العملية لاستخدامها.
قطعة أخرى من اللغز.
في وقت لاحق من ذلك الأسبوع، وقف دانيال في الزقاق يتفحص عتاده. كان هنري بجانبه تماماً ممسكاً بخريطة للمنطقة. قفازات. سترة داكنة. عصابة رأس حمراء وقناع. رسم المسار في ذهنه. كانا يراقبان المطعم الكائن في ويفرلي بليس منذ أسبوعين. لم يكن الأمر كبقية عصابات الشوارع التي اعتاد استهدافها. كان هذا مختلفاً. منظماً. تيار مستمر من الناس يدخلون ويخرجون في كل الأوقات، لكن دائماً عبر المدخل الخلفي.
ودائماً مع وجود الرجلين نفسيهما للحراسة. عملية حقيقية. أموال طائلة. ما يعني مجرمين حقيقيين. لا مجرد لصوص يبحثون عن مغانم سهلة.
شعر دانيال بـ "التشي"
تسري في مساراته، دافئة ومستعدة. أصبحت تقنيات مخلب النمر لديه أكثر حدة مع كل قتال. أسرع. وأكثر دقة. لم يملك الأوغاد الذين واجههم فرصة تذكر بمجرد أن أتقن الأساسيات. سيكون هذا أصعب. كان يدرك ذلك. رفع دانيال غطاء رأسه وانطلق نحو الليل.