الفصل الأول: فرصة ثانية
الصباح الباكر.
تسلل ضوء الشمس بنعومة عبر الستائر، ليرسم خطوطاً ذهبية على أرضية الشقة المبعثرة. كانت ذرات الغبار تحوم في الهواء بلا هُدى. كان هناك رجل ممدد على السرير وهو يغط بصوت عالٍ. كان غائباً عن الوعي تماماً لدرجة تبدو وكأن هذه هي المرة الأولى منذ سنوات التي ينام فيها بهذه الجوع والراحة.
وبعد ذلك، بووم بووم بووم.
اهتز الباب كأن أحداً كان على وشك كدهسه وإزالته من مفصلاته. انتفض دايمون فزعاً، جالساً بتثاقل.
طرقة أخرى، أشد صوتاً هذه المرة، وكادت تكون غاضبة.
تعثر في الوقوف، وهو يفرك آثار النوم من عينيه ويتمتم بالشتائم تحت بابه. "إذا كانت هذه طلبية أخرى لم أطلبها..."
فتح الباب على مصراعيه.
وتسمر مكانه.
كانت تقف هناك، يحيطها ضوء شمس الصباح من الخلف، امرأة تبدو وكأنها خرجت للتو من كتالوج عرض عзки.
كانت مذهلة، وبشكل خطير. تساقط شعرها الأشقر الطويل في تموجات كسلانة فوق سترة قرمزية لزجت عليها بكل الطرق التي جعلت الواقع يبدو غير حقيقي. كانت ساقاها طويلتين وممنوحتين بنحت، وكانت وقفتها واثقة بلا عناء. كان لجمالها تلك الجودة السينمائية المستحيلة، من النوع الذي كان الأولاد المراهقون يخفونه تحت وسائدهم على هيئة مجلات لامعة.
لكن عينيها الزرقاوين...
كانتا باردتين. بلا رمش. وتفتقران حتى إلى ذرة من المشاعر.
تدلى فم دايمون من الفجوة. كيف كانت هنا؟ لماذا كانت هنا؟ وقفت كتمثال وحدق بها، وتوقف دماغه عن العمل تماماً.
ومضت نظرة اشمئزاز عبر الوجه الجميل لكن دايمون لم يهتم. لم يكن يحدق لأنها كانت جميلة. كان يحدق لأن هذه المرأة ما كان ينبغي لها أن تكون هنا الآن!
"بريدك." مدت الجميلة الباردة كالثلج يدها.
وعندما لم يستجب دايمون، دفعت مظروفاً أسود مطفأً صغيراً في يديه، ثم استدارت على عقبها كأن المحادثة قد انتهت. طقطقت حذاؤها مرة واحدة على الأرض قبل أن تتوقف عند الشقة التي أمام شقته.
فتحت الباب، ودخلت، وأغلقت الباب في وجهه. لقد اختفت.
وقف دايمون هناك لفترة طويلة مصدوماً تماماً قبل أن يتدافع عائداً إلى شقته الاستوديو، محطماً على السرير، وكان صدره يصعد ويهبط. لقد كان يعاني من نوبة هلع.
لماذا كانت هنا؟ ماذا كان يحدث؟
بالطبع، كان يعرف المرأة من قبل. لقد عرفها منذ فترة طويلة، فلماذا كانت هنا الآن؟
نظر حوله بجنون عندما رأى أن شقته بأكملها تبدو مختلفة. بدا وكأنها كانت في المكان الصحيح وأنه كان في المكان الخطأ. كانت هذه الشقة القديمة التي انتقل إليها من منزل والديه.
أغمض عينيه بينما غمره الألم والإحباط. لقد شهد هذا المكان أفضل ما فيه وأسوأ ما فيه.
"لا،" همس. "لا، لا، لا... لا يمكن أن يكون ذلك ممكناً."
اندفع نحو الخزانة وجذبها لتفتح. كان معلقاً هناك سويت شيرت قديم لم يره منذ سنوات. انحبس نفسه. استدار إلى المكتب وفتح الكمبيوتر المحمول. ومضت خلفية تسجيل الدخول عبر الشاشة، وهي لنيكول كيدمان شبه عارية. فتحت أصابعه المرتجفة أداة التقويم.
كان التاريخ يحدق به مرة أخرى: الثالث من آذار/مارس عام ألفين وثلاثة وأربعين؟ لا، عام ألفين واثنين الأربعين.
ترنح دايمون إلى الوراء، وسقط في كرسيه وكأن ركبتيه قد تخليتا عنه. كان ذلك قبل ثلاث سنوات. اليوم الدقيق الذي أُطلقت فيه لعبة إيرث أونلاين.
استنزف الدم من وجهه. بطريقة ما، وبشكل ما، عاد. قبل الخيانة. قبل السقوط. قبل أن يطعنه آيدن في ظهره ويسرق كل شيء.
تشبث دايمون برأسه، واحتضنه بين راحتيه. كيف حدث هذا؟ آخر شيء تذكره كان الوقوف في بحيرة القيامة لإعادة تعيين شخصيته والبدء من جديد تماماً. كان سيخلق شخصية جديدة ويشق طريقه صعوداً مرة أخرى للمرة الأخيرة.
لم يكن هذا شيئاً موصى به للاعبين لأنه عندما تُعاد تعيين الشخصية، كانت هناك عقوبة مرتبطة بها. بطبيعتهم، سيكونون قادرين فقط على تلقي نقاط قدرات أقل في كل مستوى ويحتاجون إلى المزيد من نقاط الخبرة للارتقاء في المستويات. زوجان آخران من العقوبات هنا وهناك.
ومع ذلك، كان دايمون في القاع بالفعل. بفضل زميله في النقابة وما يسمى بصديقه المفترض، تم سحق كل ما عمل من أجله وجعله خراباً في يوم واحد.
رينغ أوف بلود.
القطعة الأثرية الأسطورية التي كان أول من يطالب بها. العنصر الذي كان سيخلد اسمه عبر لوحات المتصدرين. لقد فعل كل شيء بشكل صحيح. رفع البناء إلى الحد الأقصى. مسار التطهير الأول. عمل بلا توقف لأيام متتالية من أجل المهمة الخفية.
لكن في النهاية، لم يكن الأمر يهم. لقد أظهر آيدن ألوانه الحقيقية قبيل المرحلة النهائية وطعنه في ظهره، مباشرة على الهواء المباشر. القتل، السقوط، الفضل، كلها له.
عادةً، لم يكن هذا ليهم لكن هذا كان رئيس مهمته الخفية وكان سقوطه مطلباً لفئته الخاصة. بدون السقوط، كانت ردة الفعل العكسية قوية للغاية وكان فشل المهمة يمنح عقوبة ثقيلة.
لقد ترك دايمون مشلولاً داخل اللعبة، وكانت شخصيته مليئة بالأخطاء بما يتجاوز التعافي. لقد تم تقييده بلا مخرج. تبرأت منه النقابة. ضحك المجتمع.
ولم يتعافَ دايمون قط.
حتى الليلة الماضية.
لقد عاد إلى إيرث أونلاين على الرغم من كل شيء. ليس للفوز. وليس للتسلق. فقط لدفن ما بقي من نفسه والبدء من جديد كلاعب جديد منخفض المستوى. لقد جرد كل شيء. حذف معداته. مشى إلى بحيرة القيامة وأكد إعادة التعيين التي لا رجعة فيها.
صحيح. كان ذلك عندما نام وعندما استيقظ مرة أخرى...
كان هنا. عاد إلى شقته القديمة، وعاد إلى جسده القديم، وبطريقة ما، ضد كل المنطق، عاد بالزمن إلى الوراء.
قبل ثلاث سنوات. الثالث من آذار/مارس عام ألفين واثنين وأربعين. صباح بدأ فيه كل شيء.