أعمل في مركز اتصال في خدمة العملاء. أتقاضى ثلاث مئة وخمسين جنيهاً في الأسبوع، وأصرف مئتين منها على الإجار وحده.
بيتي خربة ضيقة في منطقة ذات تاريخ دمشوي جعل هيئة الإذاعة البريطانية تصفها بـ "منطقة موس سايد سيئة الصيت في مانشستر".
تعرفون، حين يعلنون عن حادثة إطلاق نار أو ما شابه. إنها تقريباً المنطقة الوحيدة التي أستطيع تحمل تكلفة استئجار منزل فيها وحدي. لقد استغرقت في النوم، لكنني حين استيقظت أخيراً، شعرت بحال جيدة. بلا تبلد، وبلا مخلفات سكر. قررت الالتحاق بالعمل بعد الغداء. سألتني رئيستي عن سبب تأخري فلفقت عذراً.
"ألم أخبرك بوجودي عند الطبيب، ألا تذكرين؟"
لم تكن تذكر شيئاً، لكنني كنت الموظف صاحب أفضل إحصائيات، ومراكز الاتصال تقوم برمتها على الإحصائيات. علاوة على ذلك - لم أكن أستغفل أحداً. حين كنت أتصل معتذراً بالمرض، كنت مريضاً حقاً. وحين قلت إن تأخري سببه اصطدام الحافلة، أريتها صورة شخصية لي مع مسرح الجريمة. زمّت شفتيها واقترحت أنه ربما كان بإمكاني تقديم موعد طبيبي كتابةً المرة المقبلة. بكل سرور، يا عزيزتي. المرة المقبلة التي أختبر فيها تجربة خروج الروح، سأعلمك مسبقاً.
بقيت حتى وقت متأخر لأعوض الساعات الفائتة، ولأن العمل بدا مريحاً هذه المرة خلافا للمعتاد. كان عادياً، أترون؟ كان لعملاءنا المشاكل ذاتها دائماً، لذا كان العمل معظم الوقت بالغ السطحية. حل المشكلة، أنهِ المكالمة. حل المشكلة، أنهِ المكالمة. كانت إحصائياتي رائعة. غادرت العمل بشعور أفضل. أياً ما كان ما حدث في الليلة الماضية، فلم يتكرر. تجاوزت آلافاً مؤلفة من البشر ولم أعد أرى أي أرقام أخرى.
حتى إنني رأيت مجموعة من الفتيان بملابسهم الرياضية في طريقهم للعب مباراة سريعة. لا شيء. كنت أتطلع بشوق للوصول إلى البيت، وإعداد الشاي، وتغطيس تلك البسكويتات المحلاة حتى تتبلل بفتنة. صعدت إلى الحافلة، وتجهت إلى الطابق العلوي، وأطلقت نظرة من النافذة. مطعم كاري، متجر أدوات مستعملة، بيوت متلاصقة. طوب أحمر، متاجر تسك الحديثة، شقق طلابية. الأشياء ذاتها التي كنت أراها طوال أيامي، منذ أن غادرت المرحلة الثانوية.
الحديقة الكبيرة. انتظر، ماذا؟ اندفعت نازلاً إلى الأسفل، لكن بعد فوات الأوان. كنت قد غفوت أو ما شابه وفاتني موقفي. لم أكن، كأنني، في جنوب مانشستر أو شيئاً من هذا القبيل، لكن الأمر ظل مزعجاً. بوسعي استقلال حافلة للعودة محطتين أو المشي مسافة إضافية قصيرة. كانت أمسية لطيفة — قرار سهل. حديقة بلات فيلدز شهيرة للغاية في مانشستر. إنها حديقة ضخمة سميت نسبة إلى شارع بلات لين، وهو طريق مجاور.
وليست بعيدة جداً عن ماين رود، حيث كان ملعب مانشستر سيتي سابقاً. إن لم تسمعوا بمانشستر سيتي، فهما فريق معروف جيداً في المنطقة. يوجد مجمع رياضي لا بأس به في بلات لين اعتادت أكاديمية سيتي استخدامه. كانت قدماي تتحركان من تلقاء نفسيهما. صرت في منتصف بلات فيلدز، متجهاً نحو بلات لين. حيث كنت أعلم أن ثمة كرة قدم تدور هناك. تذمرت وغيرت اتجاهي أكثر نحو الشمال، حيث بيتي. ولكن، من ناحية أخرى، لم يكن بمقدوري تجنب كرة القدم بقية حياتي، أليس كذلك؟
إن رأيت مباراة كرة قدم ولم تكن هناك أي أرقام، إذن فما جرى ليلة الباست لم يكن سوى هلوسة. استدرت يساراً مجدداً، ورحت أمشي ببطء نحو ملاعب كرة القدم متعددة الأحوال الجوية. سمعت صفارة حكم فوقفت كل شعرة على رقبتي هلعاً. أخذت نفساً عميقاً، ومشيت بخطى أسرع. لننهِ هذا الأمر إذن...
كونراد إيتوهو
مولود في 28.9.1999 (العمر 23) نيجيري/إنجليزي
التسارع 4
التحمل 1
ضربات الرأس 2 القوة 2
الاستخلاص 2
القفز 5
الشجاعة 7
التقنية 1
السرعة 4 القدم المفضلة ي
التمرير 1
المراوغة 1
لاعب خط وسط (يمن)
وقفتُ على خط التماس كتمثال، محاولاً ألا أفقد صوابي تماماً. كانت الأرقام تحوم فوق كل لاعب. تشبه إحدى تلك تطبيقات الواقع المعزز التي تلتقط ما يراه كاميرا هاتفك وتضيف وحوشاً أو بالونات أو أي شيء آخر. كانت تعرض علي هنا خصائص الأشخاص الذين يلعبون كرة القدم. متضمنة أسمائهم وجنسياتهم وتواريخ ميلادهم! يا للروعة اللعينة. كلما بقيت هناك أطول، أُراقب المباراة، كلما هدأت أكثر.
نعم، هذا جنون. نعم، هذا حلم يتحقق لأي سارق هويات. ونعم، ربما استخدم ذلك العجوز المجنون تقنيات تنويم مغناطيسي متقدمة معي. لقد بدا أشبه بديرين براون قليلاً. أو ربما حقنني بروبوتات نانوية تختطف دماغي؟ والأرجح أن تلك الأموال الاسكتلندية حملت لعنة. لعنة حقيقية. أليس هذا ما يدور حوله ماكبث؟ ساحرات ولعنات وكل ذلك؟ لكن... لكن الأمر لم يكن يؤلمني. نظرت حولى ولم يكن أحد يتفاعل معي على الإطلاق.
لو تحولت عيناي إلى سواد داحس كلما «فحصت»
لاعباً، لكان أحدهم قد طلب مني التوقف أليس كذلك؟ إذن... كان بإمكاني رؤية خصائص لاعبي كرة القدم هؤلاء. وما ماذا بعد؟ قمت بدورة بطيئة للغاية بمقدار ثلاثمائة وستين درجة، متأملاً المشهد من حولي قبل أن أركز على كرة القدم مجدداً. في الأساس، كل ما عدا ذلك كان طبيعياً. طبيعياً تماماً. نعم، كنت أرى عدّاءة وأقيّمها من عشرة. لكني لم أكن أرى الرقم حقاً. كنت أتصرّف كخنزير ذكور سطحي فحسب.
لم يكن ذلك جديداً. وكان هناك بعض الرجال يلعبون الرغبي في الملعب المجاور. لم يُطلق ذلك أي نوافذ منبثقة. لا رؤى غريبة من الرغبي. لذا ركزت على كونراد إيتوهو مجدداً، وقارنته بما أتذكره عن ستيفن ماكغوف. كان ستيفن يمتلك تسارعاً وسرعة بقيمة خمسة، بينما امتلك كونراد أربعة لكليهما. ونعم، ربما بدا ستيفن أسرع قليلاً. ولكن ربما كان اللاعبون الآخرون أبطأ فقط؟ أو لم تكن المباراة بالجدية نفسها؟
أكانت هذه الأرقام مطلقَة أم نسبية بالنسبة للمباراة المعينة التي أراقبها؟ كلاهما امتلك واحداً في التمرير والتقنية. أبقيت عيني على كونراد، وبصراحة، لم يبدُ سيئاً إلى هذا الحد في نظري. ليس سيئاً بدرجة واحد من عشرة بالتأكيد. لكن الأمر لم يكن من عشرة، أليس كذلك؟ امتلك ستيفن شجاعة بقيمة أحد عشر، وامتلك عدد قليل من اللاعبين الآخرين الذين أراقبهم درجات تفوق العشرة. إذن...
كانت من مئة؟ بدا ذلك سخيفاً. ولكن مرة أخرى، كان الأمر برمته سخيفاً. إذن من أين جاءت هذه الأرقام؟ نيك، العجوز البولندي صاحب الأموال الاسكتلندية؟ لكنه ظن مؤلفاً موسيقياً شهيراً لاعباً نجماً. لم يكن يعرف الأبجديات عن كرة القدم. كل ما استطعت فعله هو مواصلة المشاهدة لمعرفة ما إذا كانت الأرقام تتغير أثناء المباراة أو ما شابه. لم تتغير. لكن عندما انتهت المباراة، تغير شيء ما.
بدلاً من رؤية خصائص اللاعبين، ظهر أيقونة ظرف صغيرة جداً في الزاوية السفلية اليمنى من رؤيتي.
لم تمنعني من رؤية أي شيء في العالم «الحقيقي»، وكانت شفافة ما لم أملُك إمعان النظر فيها.
أعني أنها لم تكن لتتسبب في تحطم سيارتي أو ما شابه.
ولم يستغرق الأمر وقتاً طويلاً لأكتشف كيف «أُنقر»
عليها وأفتح الرسالة.
كان عليّ فقط أن «أريد»
ذلك فحسب. عندما قرأت النص، أدركت أنني مقبل على رحلة مجنونة للغاية.