الفصل التالي
الفصل الأول: اسمي توم ريدل
— — — — — —
30 يوليو 1991.
بالنسبة لمدينة لندن الكئيبة والمعرضة للأمطار، كان يوماً مشمساً بشكل غير معتاد.
كان ذلك اليوم من النوع الذي يجعلك ترغب في سحب كرسي الحديقة إلى الفناء وأخذ قيلولة هادئة تحت السماء.
بالطبع، لم يكن بمقدور سوى قلة محظوظة التمتع بمثل هذه الحياة المترفة. أما معظم الناس فكانوا منشغلين بالكدح، يبذلون قصارى جهدهم للحفاظ على كرامتهم والبقاء على قيد الحياة لفترة أطول في هذا العالم الفوضوي.
وكان ذلك صحيحاً بشكل خاص بالنسبة لأحياء مثل لويشام، في جنوب لندن.
لقد سيطرت الطبقة الأرستقراطية ورجال المال الجشعين منذ فترة طويلة على المناطق المركزية مثل تشيلسي وكينسينغتون. وتم دفع عائلات الطبقة العاملة وعمال الموانئ والعديد من المهاجرين الكاريبيين إلى مناطق مثل هذه - أرخص وأكثر قسوة وبعيدة عن قلب المدينة.
هرع الناس في الشوارع، متوجهين إلى أعمالهم وكأن حياتهم معلقة على ذلك - لأنها كانت كذلك بالفعل بالنسبة للكثيرين. لم يرغب أحد في أن يكون السبب في عدم إنجاز قصر رئيسه أو سيارته الرياضية في الموعد المحدد.
لكن حتى في عجلة أمرهم، لم يستطع الناس إلا أن يبطئوا وينظروا نظرة ثانية عندما مروا بجانب رجل عجوز معين.
لم يكن الرجل العجوز منزعجاً. اكتفى بالابتسام والإيماء برأسه للمارة، متحركاً بخطى سريعة بشكل مدهش جعلت العديد من الشباب يشعرون بالخجل.
لقد لفت الأنظار لسبب بسيط واحد - بدا وكأنه في غير مكانه تماماً .
كان طويل القامة ونحيل الجسم، بشعر فضي ولحية طويلة بما يكفي لإدخالها في حزامه، وكان يرتدي رداءً أرجوانياً يصل إلى الأرض مطرزاً بالنجوم والأهلة.
بعد حوالي نصف ساعة من المشي، توقف الرجل العجوز أمام المنزل رقم 23 في شارع إلم، وهو منزل متواضع أبيض اللون، وعليه لافتة على الباب كُتب عليها: دار أيتام لويشام
كان الحي نظيفاً وهادئاً، وتصطف صفوف من المنازل البيضاء المتراصة على جانبي الشوارع. كانت ساعات العمل، لذا لم يكن هناك أحد تقريباً.
قام بقرع جرس الباب.
"آت!"
سمعت امرأة تنادي، وبعد ثوانٍ قليلة، انفتح الباب ببطء.
امرأة في منتصف العمر، في الأربعينيات من عمرها، رمشت بعينيها عند رؤية الرجل على عتبة بابها، وصمتت لمدة خمس ثوانٍ كاملة قبل أن تسأل أخيرًا، في حيرة: "أنت... المدير دمبلدور؟"
أومأ الرجل العجوز برأسه بابتسامة دافئة. "هذا صحيح. ألبوس دمبلدور، مدير مدرسة هوجورتس. لا بد أنكِ الآنسة ألمان؟"
"لقد استلمت رسالتك، وفكرت في الحضور شخصياً لتوضيح أي شكوك قد تكون لديك."
أجبرت السيدة ألمان نفسها على الابتسام، رغم أن أفكارها كانت تتسارع.
هو مدير مدرسة؟ يرتدي ملابس كهذه؟ هل عقله بهذا العمر؟ هل يجب أن أتصل بأحد؟
لكن دمبلدور لم يوضح أكثر من ذلك. بدلاً من ذلك، نظر من خلفها إلى داخل المنزل.
"وأين يمكن أن يكون الصبي؟"
"في الخلف. إنه يتدرب في الفناء. تعال معي."
تنحت جانباً وقادته عبر المنزل.
بحلول تسعينيات القرن العشرين، تم إغلاق معظم دور الأيتام المؤسسية الكبيرة في المملكة المتحدة تدريجياً. وبدلاً منها، شجعت الحكومة نظام الرعاية البديلة، وحثت الأسر على استقبال الأطفال.
كانت منازل كهذه بمثابة ملاذ مؤقت للأطفال الذين يمرون بمشاكل عائلية أو صراعات عاطفية. لم يمكث معظمهم فيها أكثر من ستة أشهر.
لكن كانت هناك استثناءات. يمكن للأيتام الذين لا يرغبون في التبني أن يعيشوا هنا حتى يبلغوا سن الثامنة عشرة، ويتلقون الدعم الحكومي على طول الطريق.
تم تعيين السيدة ألمان كمسؤولة عن رعاية هذا المنزل. أما جميع العاملين الآخرين هناك فقد تطوعوا بوقتهم.
مروا عبر المنزل ودخلوا إلى الفناء الخلفي.
كان أربعة فتيان، جميعهم في العاشرة من العمر تقريباً، يتسكعون. برز أحدهم على الفور - فتى وسيم ذو شعر أسود وعينين حادتين، يتصبب العرق من جبينه، يضرب بقوة كيس ملاكمة مهترئ معلق على رف تجفيف. كانت قبضتاه مغطيتين بقفازات ملاكمة بالية، وكل لكمة منه كانت تجعل الكيس يرتجف.
كان -بصراحة- مذهلاً. ملامح حادة، أنف مستقيم، وعيون تكاد تتوهج بشدة. كأن أحدهم نحته من الرخام بدقة سماوية.
"توم!"
نادت السيدة ألمان. توقف الصبي، ثم استدار، فتابعت حديثها:
"هذا هو المدير دمبلدور. لقد جاء ليدعوكم إلى مدرسته."
"شكراً لكِ يا عمتي ألمان."
أومأ توم بأدب، ثم التفت إلى الرجل العجوز وانحنى انحناءة خفيفة.
"تشرفت بلقائك، أيها المدير دمبلدور."
"اهدأ يا بني،" قال دمبلدور ضاحكاً. "إذا لم تمانع، هل يمكننا التحدث في غرفتك؟"
أجاب توم دون تردد: "بالتأكيد". ثم خلع قفازيه وسلمهما إلى صبي آخر كان قريباً منه.
"سيث - ألف لكمة. لا مجال للتراخي."
"نعم، سيدي..."
تأوه سيث، لكنه ارتدى القفازات بطاعة وبدأ العمل.
وبينما كان دمبلدور يعود إلى الداخل، ألقى نظرة خاطفة. وبالفعل، كان سيث يوجه اللكمات بكل قوته، وقد بدأ العرق يتصبب منه.
في الطابق العلوي، اصطحب توم دمبلدور إلى غرفته.
كانت لديه غرفة النوم الرئيسية - واسعة، مع حمام خاص وخزانة ملابس واسعة. كان هناك مكتب في الزاوية بجانب رف كتب مليء بالكؤوس والشهادات. المزيد من الكتب كانت تملأ المكتب نفسه.
"تفضل بالجلوس يا سيد دمبلدور."
لم يكن في الغرفة سوى كرسي واحد، عرضه توم. ثم جلس على السرير بنفسه.
قال دمبلدور وهو يجلس على الكرسي بتوتر، وقد ضاقت ساقاه قليلاً: "الكرسي صغير بعض الشيء بالنسبة لي". لكنه لم يكترث، فقد كانت ابتسامته لطيفة، وعيناه تلمعان بالدفء.
قال بصوت خافت: "دعونا نبدأ بتقديم أنفسنا بشكل لائق. أنا ألبوس دمبلدور، مدير مدرسة هوجورتس للسحر والشعوذة. جئت لأدعوكم رسمياً للانضمام إلى مدرستنا، حيث ستتعلمون كيفية التحكم في قوة السحر وإتقانها."
"أعلم يا سيدي. لقد قرأت تلك الرسالة خمسين مرة على الأقل."
أحكم توم حلقه وقال: "اسمي توم ريدل. كما ترون، أنا يتيم. إنه لشرف لي أن يتم قبولي في هوجورتس، وخاصة مع قدوم المدير بنفسه لرؤيتي."
توم ريدل...
فقدت عينا دمبلدور الحادتان تركيزهما فجأة، وبدا تعبيره شاردًا.
توم ريدل. يتيم. وسيم. مهيب.
هل يمكن أن تصبح قائمة التحقق المبتذلة أكثر اكتمالاً؟
.
.
.
الفصل السابق