اليوم الأول، السابعة والنصف مساء
ألهث طلبا للهواء، وتمتلئ رئتاي بأبخرة حارقة لاذعة. دخان. تدور الدنيا برأسي، لكنني أتمتع بما يكفي من الوعي لأتفحص جسدي فأجد أن صدري يؤلمني، وأن ذراعي اليسرى مخدرة، وأن قدمي تحترقان. جُسدِي الجديد مربوط إلى وتد. كان مالكه السابق قد مات بأزمة قلبية لحظة اندلاع الحريق. وكما يحدث في كل مرة، تومض أمام عيني شاشات زرقاء تخبرني بأن جسدي يحتضر، وأن مكافآتي قد طُبقت، وأنني أملك جسدا من جديد. أرمش فأطرد دوامة المعلومات، ثم أشد ذراعي بكل ما أوتيت من قوة. ذراعاي موثوقتان خلف ظهري. ولحسن حظي، استخدم من أحرق مالك جسدي السابق حبالا. لم يدق الضحية إلى العارضة السميكة بالمسامير. هذه المرة. لقد اعتدت الموت إلى حد أن أول ما خطر لي هو أنني سأُحرق حيا من جديد، لكن الحبال أثبتت أنها واهية على نحو مفاجئ، فانقطعت بسهولة كافية. لا وقت للدهشة. بعينين دامعتين، أغرس يدي في النار وأمزق الحبال المشتعلة التي تقيد كاحلي، فيما يصرخ الجمع الذي لا أراه ويصيح، مع أنني أسمعه بوضوح تام. "الساحرة تحررت!" أأنا رجل أم امرأة؟ تعبر خاطري فكرة حمقاء وأنا أقفز عن كومة خشب سميكة، فأرى محيطي للمرة الأولى. ينهمر رذاذ مطر خفيف، فأتعجب ممن يخطر بباله السليم أن يحرق الساحرات تحت المطر. أكانت تلك وسيلة تعذيب؟ حل الليل، وأنا في مرج يحدق بي فيه نصف دائرة من البشر بعيون جاحظة، بينما يفر بعضهم من المكان مذعورين. في المقدمة يقف رجل ممتلئ يرتدي ثيابا بيضاء نظيفة ذات حواش حمراء، وعلى صدره شارة على شكل عنخ، ويحيط به رجلان مسلحان بهراوات غليظة مرصعة بمسامير معدنية. يحمل الحارسان مظلتين، فيحميان رئيسهما الأصلع من ماء السماء المتساقط، لا من رجل مجنون غاضب يقفز من النار. إنه خطأ مفهوم. فنادرا ما يقفز ميت من النار ليوجه قبضة خارقة للبشر إلى حنجرة الرجل الذي تحميه. أنتقم لنفسي، وأزرع الذعر، وأربك من قد يطاردونني، كل ذلك بضربة واحدة. يسقط أصلع البدين، ويسقط منه المشعل الذي أشعل به المحرقة، ثم يبدأ في مخلب حنجرته. سيموت بعد دقيقتين، وأنا أفر قبل أن يدرك الحراس ما حدث. ما زال قلبي ينبض على نحو غريب، كأنه يبحث عن سبيل للخروج من قفصي الصدري، فيرتطم بكل اتجاه. هذه أول مرة أصاب فيها بأزمة قلبية من دون أن يلوح موت وشيك في الأفق، ولا فكرة لدي عن رد الفعل الطبيعي، عدا أن أسقط ميتا. لعل علي أن أستلقي في مكان آمن، وأغير نظامي الغذائي، وأنام أكثر، وأشرب أقل. أكاد أتعثر وأنا أسعل حتى أخرج رئتي من مكانهما، لكنني أدفع نفسي عن العشب الزلق بيدي وأواصل الركض في الظلام. والتفكير في الأزمات القلبية جعلني أفكر فيها تلقائيا. ظننت أن أسابيع الموت والألم والبؤس المتواصل قد ساعدتني على تجاوزها، لكن يبدو أن أفكاري ما إن تلمح فرصة للبقاء حيا حتى تنساب إليها. هل سأجدك هنا يا مانوِيلا؟ هل ستكونين ملكتي من جديد؟ أقسم أنني تعلمت من أخطائي. سأدمر العالم كي أعثر عليك. حسنا... هذه الفكرة الأخيرة تعني بوضوح أنني لم أتعلم الدرس. أصل إلى حافة غابة، ويضعف المطر ثم يتوقف تماما، ولعل أوراق الشجر تحجبه، إن كانت الأصوات المتلاشية فوقي دليلا على ذلك. الظلام مطبق إلى حد أن رؤيتي الليلية لا تستطيع اختراقه، فأبطئ خطوي وأتقدم متعثرا وذراعاي ممدودتان أمامي. جذع الشجرة الذي ألمسه لين، وأحتاج إلى لحظة لأدرك أن طبقة من الوحل تغطيه، وأن هذا الوحل يحرق راحة يدي. أقفز إلى الخلف وألوح بذراعي، فتنطلق سحابة من الغoo في الظلام. كرمة كاوية تخنق النباتات الأخرى وتذيبها لتستمد منها غذاءها. لا تشكل خطرا كبيرا ما لم تبتلعها أو يصل شيء منها إلى عينيك. الفكرة غريبة عني، وقد زُرعت في ذهني مباشرة عبر الشاشة الزرقاء للموت، شأنها شأن جميع المهارات. أتنهد. الليل مظلم. هذه الغابة تملك نباتات كاوية. ولا رغبة لدي في لقاء حيواناتها. ولا أدري أين أنا. أضغط F واحدا، فأستدعي الشاشة الزرقاء للموت.
[الاسم - فيور إنشانترسون الفئة - عشاب، المستوى 8 الصحة 10/15، القوة - 13، الرشاقة - 16، البنية - 15، الحكمة - 25، الذكاء - 29، قوة الإرادة - 23، الحضور - 19، الكاريزما - 20، رباطة الجأش - 22 القدرات - متعلم القراءة والكتابة، الخط المتقدم، الحساب الأولي، علم الأعشاب المتقدم، العلاج المتقدم، التركيز الأولي، التقييم الأولي، حس الغابة الأولي، الإسعاف الأولي، تحمل السموم الأولي، فارس متمرس نقاط السمات المتبقية - 0 للارتقاء بالمستوى، عالج مريضا عانى من تماس مطول مع نباتات سامة الحالات - مريض، متعب، مصاب]
أحمد لسيد النور أنني أجيد القراءة والكتابة هذه المرة. أتحسس جسدي بين ساقي. أيها السيد فيور، لقد أهملت جسدك، لكن عقلك لامع! لا أظن أنني امتلكت في حياتي سمات عقلية بمثل هذا الارتفاع. ماذا تفعل حالة المرض؟
[مريض - يخفض جميع سماتك بمقدار اثنين]
ماذا؟ لم أمرض من قبل قط. الحالة قاسية، وعقوبتها ضعف عقوبة التعب، لكن ذلك يعني أن خصائصي أفضل مما توقعت. "فيور، هل تواطأت مع شيطان؟" انطلق صوت أنثوي بارد من الظلام إلى يساري. تفقدت عداد إعادة المحاولة. كان يقول إن أمامي سبعة أيام وثلاث ساعات. لا أستطيع أن أموت الآن. وإلا فمن يدري كم مرة سأموت قبل أن أحصل على فرصة أخرى. "لم أتواطأ مع أي شيطان." حافظت على هدوء صوتي، لكنني لم أستطع إخفاء خشونته من ابتلاع الدخان. وفي تلك الأثناء، أخذت أتساءل إن كانت الشياطين مجرد خرافة اخترعها هؤلاء الهمج، أم أنها نوع حقيقي من الكائنات يمكن للمرء أن يتواطأ معها. آمل أن يكون الاحتمال الأول. سألتني: "كيف بلغت من القوة ما مكّنك من الإفلات من قيودك؟" لم يكن صوتها أقل توترا مما كان عليه قبل لحظة. ثم تابعت: "لماذا قتلت الكاهن؟" لأنه قتل الرجل الذي حصلت على جسده، وأردت على الأقل أن أنتقم له؟ ولأنهم عذبوني أو ضربوني، إن كان جسدي المتألم يدل على ما حدث. ثم إن ترك مطاردين محتملين على قيد الحياة ليس من طبعي. "اشتعلت الحبال، فصار قطعها أسهل." "أنت لا تبدو كفيور." "لقد قفزت لتوي من حريق، يا امرأة. ارفقي بي." حاولت خداعها، لكنها لم تصدقني. "ما اسمي؟" حسنا، لقد نسف هذا السؤال غطائي كله في أربع كلمات. قفزت أفكاري من جواب صادق ميؤوس منه، "لا فكرة لدي"، إلى التهديد والعنف، لكنني لا أعرف من تكون هذه المرأة. قد تكون زوجة فيور، على حد علمي. قطعت الصمت وقلت: "لا أتذكر شيئا عنك. قفزت من حريق، ورأيت رجلا أشعله بوضوح ليقتلني، فضربته قبل أن أهرب." كانت جاذبيتي أكثر من مقبولة. فاستخدمتها، وفرضت إرادتي وقناعاتي عليها بالطريقة التي تعلمت بها إقناع الآخرين بصدق كلامي. "هراء لا يصدقه إلا أحمق." وأحيانا تفشل الجاذبية ببساطة، لأن المهمة مستحيلة. "للمرة الأخيرة، أخبرني من أنت أو ما أنت، وإلا حولتك إلى رماد." كان يمكنني أن أهوي إلى الأرض وأتظاهر بالإغماء. كانت فكرة حمقاء، فتخليت عنها فورا. لن أضع حياتي بين يدي شخص آخر بهذه الطريقة أبدا. بدلا من ذلك، لوحت بيدي نحوها. "ماذا تفعل؟ لا تتحرك!" كانت تستطيع أن ترى في الظلام. "لا أظن أن..." قبل أن أتم جملتي، ارتطمت كرة من النار بالأرض على بعد ثلاثة أمتار مني. أعمى الوميض الساطع عيني، لكن ما صدمني كان شيئا آخر. السحر؟ ربما قاذف لهب؟ "السحر؟" تمتم بلنت. ظننت أنني روضته، لكنه كان، على ما يبدو، ينتظر أن يفلت تركيزي. "من أنت؟" شددت على كل كلمة. كان ذلك آخر تحذير سأتلقاه، وآخر فرصة لي، وربما آخر كلمات أسمعها في هذه الحياة. "لست شيطانا. أنا ملعون. مات فيور، وحللت محله." إذا كانت تملك السحر، ووسيلة سحرية لاكتشاف الحقيقة، فقد تنهي كل كذبة حياتي. من الأفضل أن ألعب بأمان. أسوأ ما قد يحدث هو أن أموت موتة أخرى مؤلمة، تتبعها موتات لا تحصى إلى أن أتمكن من اغتنام فرصتي. مرت ثانية، ثم ثانية أخرى. ما زلت حيا. أوقفت الأرض المبتلة احتراقها، وأخذت بقع خضراء وحمراء ترقص في ظلام رؤيتي. سألتني بنبرة مشككة: "أهذا ما ستتمسك به؟" لكنها لم تطلق النار علي، لذلك خمنت أنني أسير في الاتجاه الصحيح. "لعنتي أن أسكن أجسادا تحتضر، ثم أموت موتتها من جديد. هذه المرة حالفني الحظ، وتمكنت من الفرار من الحريق." "أجل، ومن لَعَنك بهذه الطريقة؟ أكانوا سادة الديدان؟" "لا أعرف من يكون سادة الديدان. أما الذي لعنني فهو ملك الموت، أو شخص يشبهه. فقدت أعصابي وصفعته." "أجل؟"